(no subject)

[marstem]

Сорваться в ночи до Боровицкой (да, Зион, всё-таки здесь, а вовсе не в Иркутске), подхватить обессилевшего, едва тлеющего Феникса, ожидающего на нижних ступеньках перехода, сопроводить через опустевшие станции метро, через заснеженные улицы ("а вон в том доме живёт Андерсен!"), через ржавые клетки Бастилии ("увы, аборигены не слышали о Нотр-Даме") - на самый верх, в комнату под крышей. Плотно закрыть все окна (эти крылья сейчас не справятся), укутать одеялами и, переместившись на Ольхон, сыграть Фениксу колыбельную на варгане. Засыпая, она улыбнётся, озвучит приближающийся сон - "если бы русский рок вырос из хомуса, я бы всё равно сделал по-своему" - и опять на какое-то время покинет меня.

Хорошо.
На кухне меня ждут сигареты, "живая глина под копытами под ногами" и несколько часов до рассвета.