Омонимоид
Студёный ключ поёт в моей ладони живой водой высоколобой арки.
Я сто очков набрал, но и сквозь сотню не различаю Буджума и Снарка.
Лишь звуки горна, мечущего бури, металл души смягчают тугоплавкий.
Столетний бор, вгрызающийся в небо, манит меня отсюда смехом мавки
На квантовые тропы - в сад метафор, в поля ассоциаций, прочь из дома.
Но крепкий скотч мой, прыгнув на колени, меня приклеил к бытию земному.