О красоте
В детстве читала однажды книгу из серии "альфа-фантастика", были такие беленькие книжечки, я специально за ними на книжный рынок на Елизаровской ездила, и вот даже не помню как та называлась, да и сюжет там был не очень захватывающий, я по-моему вообще ее не дочитала, забыла где-то в транспорте и облегченно вздохнула... но была там концепция единицы красоты как особого вида информации. Информация измеряется в битах, а красота - в бьютах. И у этих бьютов, в отличие от битов, есть некая энергия, которой они могут воздействовать на человека. Маленькая, дозированная, как у фотона. А у человека приемная антенна для красоты по заводским настройкам спрятана под, условно назовем так, крышкой. Бьюты летят - и от крышки отражаются. Мозгом понимаем: красиво, а антенна не воспринимает. И вот если поток бьютов будет очень сильным, крышку сорвет, и после этого заработает антенна. Можно станет не только видеть, но и чувствовать.
И вот, под впечатлением, вышла я тогда во двор, стою под весенними тополями и голубым небом, тополя шуршат, солнце сияет, а я стою и ловлю поток. И ничего. Уже решила бросить дурацкий эксперимент, но тут птица какая-то берет и пролетает надо мной, солнцем подсвечивает ее контуры, и моя крышечка от антенны летит к собачьим предкам.
С тех пор она течет через меня - красота. И уже не спрятаться. И даже иногда больно. Красота в каждой колючке, в цветах, формах, звуках, сочетании фактов и событий, в формулах и алгоритмах, в людях - везде, даже в смерти и старости.
Старшего ребенка таскала все детство где могла, показывала красоту: Даня, смотри - это красиво! Его "крышечку" мы отломали еще в младенчестве. Даня тоже видит и чувствует. С поправкой на подростковый экзистенциальный поиск.
И вот сейчас его девушка обижается, что он присылает ей все время (первой, первее меня) свои "депрессивные" стихи. А там у него и правда, лето умирает, трава умирает, листья умирают, и их трупы разлагаются в грязных канавах в лучах ослепительного солнца под деревьями, вывернутыми наизнанку, мясом наружу (я утрирую, там гораздо поэтичнее, но смысл примерно такой).
И вот он растерянно поднимает взгляд от беседы в ватсапе и в недоумении разводит руками:
- Мама, ну как же это? Ведь там написано о том, как это красиво!..
И вот, под впечатлением, вышла я тогда во двор, стою под весенними тополями и голубым небом, тополя шуршат, солнце сияет, а я стою и ловлю поток. И ничего. Уже решила бросить дурацкий эксперимент, но тут птица какая-то берет и пролетает надо мной, солнцем подсвечивает ее контуры, и моя крышечка от антенны летит к собачьим предкам.
С тех пор она течет через меня - красота. И уже не спрятаться. И даже иногда больно. Красота в каждой колючке, в цветах, формах, звуках, сочетании фактов и событий, в формулах и алгоритмах, в людях - везде, даже в смерти и старости.
Старшего ребенка таскала все детство где могла, показывала красоту: Даня, смотри - это красиво! Его "крышечку" мы отломали еще в младенчестве. Даня тоже видит и чувствует. С поправкой на подростковый экзистенциальный поиск.
И вот сейчас его девушка обижается, что он присылает ей все время (первой, первее меня) свои "депрессивные" стихи. А там у него и правда, лето умирает, трава умирает, листья умирают, и их трупы разлагаются в грязных канавах в лучах ослепительного солнца под деревьями, вывернутыми наизнанку, мясом наружу (я утрирую, там гораздо поэтичнее, но смысл примерно такой).
И вот он растерянно поднимает взгляд от беседы в ватсапе и в недоумении разводит руками:
- Мама, ну как же это? Ведь там написано о том, как это красиво!..