(no subject)
Псевдопсихолог Николай Козлов много лет назад имел смелость утверждать, что счастливо жить вместе можно, не дожидаясь любви - нужно лишь учиться слушать, глядеть и договариваться. Снобски высмеивая его идею, я не заметила, как у меня у самой это получилось - с Москвой.
Я ведь никогда её не любила. Ну разве что в детстве - но то просто сравнивать было не с чем. Потом же я придумывала себе увлечения - Париж, Барселона, Петербург. Вечная трагедия русской бабы: любила одного - жила с другим. И как-то мы с ней притёрлись, срослись: я научилась замечать только что, что мне нравится. Вот и сегодня выбежала вечером из офиса и любимыми замоскворецкими переулками мимо деревяных домов и часовни (приходите - покажу) добралась до "Николая". Пока один бармен заворачивал мне в вощеную бумагу пироги с форелью и капустой (к слову, бармены там все молодые и до одури фактурные, где они их берут только - у них ещё и лица неглупые, и манеры завидные), второй кормил меня имбирно-песочными зайчиками и спрашивал, что ж захожу так редко. Затем вниз, к кольцу, по новой Пятницкой, пусть и изуродованной велодорожкой и новодельными фонарями, но всё ж хранящей прежнее очарование - купеческие домики вперемешку с доходным модерном.
У дома уже заглядываю на рынок. Там работает приветливая одесситка Ира. Ей я могу сказать: "Мне сегодня нужны зеленые яблоки - ну, знаешь, такие, на форшмак". И она кивает.
А утром заглянула на Красную площадь - без дела. Просто на Покровский собор посмотреть. А впереди сентябрь, и золотые клёны в Архангельском, новый театральный сезон в театре Фоменко, Серов в Третьяковке.
Я не держусь за прошлое, но мне безумно жаль всех этих мелочей в настоящем. Да и разве можно назвать мелочью туман над колокольней Новодевичьего собора, шпиль альмы-матер над Воробьевыми горами, который вижу каждый день из вагона метро, и многое другое, что каждый день делает меня невозможно счастливой.
Я ведь никогда её не любила. Ну разве что в детстве - но то просто сравнивать было не с чем. Потом же я придумывала себе увлечения - Париж, Барселона, Петербург. Вечная трагедия русской бабы: любила одного - жила с другим. И как-то мы с ней притёрлись, срослись: я научилась замечать только что, что мне нравится. Вот и сегодня выбежала вечером из офиса и любимыми замоскворецкими переулками мимо деревяных домов и часовни (приходите - покажу) добралась до "Николая". Пока один бармен заворачивал мне в вощеную бумагу пироги с форелью и капустой (к слову, бармены там все молодые и до одури фактурные, где они их берут только - у них ещё и лица неглупые, и манеры завидные), второй кормил меня имбирно-песочными зайчиками и спрашивал, что ж захожу так редко. Затем вниз, к кольцу, по новой Пятницкой, пусть и изуродованной велодорожкой и новодельными фонарями, но всё ж хранящей прежнее очарование - купеческие домики вперемешку с доходным модерном.
У дома уже заглядываю на рынок. Там работает приветливая одесситка Ира. Ей я могу сказать: "Мне сегодня нужны зеленые яблоки - ну, знаешь, такие, на форшмак". И она кивает.
А утром заглянула на Красную площадь - без дела. Просто на Покровский собор посмотреть. А впереди сентябрь, и золотые клёны в Архангельском, новый театральный сезон в театре Фоменко, Серов в Третьяковке.
Я не держусь за прошлое, но мне безумно жаль всех этих мелочей в настоящем. Да и разве можно назвать мелочью туман над колокольней Новодевичьего собора, шпиль альмы-матер над Воробьевыми горами, который вижу каждый день из вагона метро, и многое другое, что каждый день делает меня невозможно счастливой.