Русская пустота
Порой мне казалось отчетливо, что я проникаю в самую плоть и кость земли. В густую отстоявшуюся багряную массу. А порой было просто страшно. Разбитая совершенно дорога, местами асфальтированная (когда-то), местами вовсе грунтовая. И на десятки километров иногда ни одной машины. Восторг и трепет. Россия. Огромная, пустая.
Несколько сотен километров в пути. С переправой. О дорогах оговорился выше. Для кого-то огромные расстояния длинной в целые страны, а для нас рукой подать. Малая пядь земли. Пустые или полупустые деревни. Кости берез в красно-буром ореоле на фоне далеких иссиня-черных лесов. Низкое тяжелое небо и раскисшие поля. Идеальное сочетание. Ранняя весна и русская тоска.
Мышкин? Переправа? Нет, полоса отчуждения где-то дальше, за одним из поворотов. Где-то в солнечном еще утреце. Когда балансируешь в двух состояниях: хорошо, когда нет людей, хорошо, когда близкие рядом. Однако потом пустота начинает ошеломлять. Душа до дыр протершая знакомые четыре стены не находит здесь границ и, как крик, летит, рвется к стенам леса, что недвижимо подчеркивает жирно и чуть размыто линию горизонта.
Летит и гаснет, словно крик не встретивший эхо. Оставляя в душе тоску размером с вопрос. Немой, тревожный, бессловесный.
Кладбище на огромном округлом холме, едва знакомые по детству повороты и названия. Дом, где прошла не моя юность. Родные незнакомые пейзажи. Все это вспоминаю спустя месяцы, в надежде вернуться летом, напитаться впечатлений хоть на какое-то время от мест, которые странно манят к себе. Не ум, но душу, через кровь, через память, которая принадлежит не мне, но кровью со мной связана...
Несколько сотен километров в пути. С переправой. О дорогах оговорился выше. Для кого-то огромные расстояния длинной в целые страны, а для нас рукой подать. Малая пядь земли. Пустые или полупустые деревни. Кости берез в красно-буром ореоле на фоне далеких иссиня-черных лесов. Низкое тяжелое небо и раскисшие поля. Идеальное сочетание. Ранняя весна и русская тоска.
Мышкин? Переправа? Нет, полоса отчуждения где-то дальше, за одним из поворотов. Где-то в солнечном еще утреце. Когда балансируешь в двух состояниях: хорошо, когда нет людей, хорошо, когда близкие рядом. Однако потом пустота начинает ошеломлять. Душа до дыр протершая знакомые четыре стены не находит здесь границ и, как крик, летит, рвется к стенам леса, что недвижимо подчеркивает жирно и чуть размыто линию горизонта.
Летит и гаснет, словно крик не встретивший эхо. Оставляя в душе тоску размером с вопрос. Немой, тревожный, бессловесный.
Кладбище на огромном округлом холме, едва знакомые по детству повороты и названия. Дом, где прошла не моя юность. Родные незнакомые пейзажи. Все это вспоминаю спустя месяцы, в надежде вернуться летом, напитаться впечатлений хоть на какое-то время от мест, которые странно манят к себе. Не ум, но душу, через кровь, через память, которая принадлежит не мне, но кровью со мной связана...