маленькие детки - маленькие бедки
Гуляю Ангела в парке. Вместе с нами - её подружка с бабушкой. Девочки носятся по кучам листьев, вдруг Ангел падает на бегу. Начинает, как полагается, реветь. Подолгу она обычно не плачет, ударилась не сильно, так что я провожу стандарт-пакет процедур: поднять, вытереть нос, осмотреть ладошки-коленки, убедиться, что всё нормально, ещё раз вытереть нос, отправить дальше бегать. Через две минуты Ангел уносится наперегонки с подружкой и падающими листьями. Бабушка подружки, которая всё это время за мной наблюдала, вдруг говорит чуть ли не с осуждением:
- Какая вот вы спокойная всегда! Что бы ни случилось... Я ведь вас давно знаю! Ребёнок упал, плачет! - вы ему спокойно носик вытираете...
- Ну не плакать же мне вместе с ней?
- Оно, конечно.. Оно, да... Но всё-таки... Сердце-то болит у матери! Должно болеть! Вы ещё подождите, маленькие детки - маленькие бедки...
Мне не хочется разочаровывать эту пожилую женщину, считающую меня спокойной. Она ведь меня не видела в знаковые минуты жизни, когда от моих воплей Кремль за рекой шатается... Я молчу. Не вижу нужды обсуждать с посторонним человеком тот факт, что я ненавижу эту поговорку. Про детки и бедки. И особенно её продолжение. О том, что вот больши-и-и-ие дети - это такие больши-и-и-е беды, которые вам, наивные обладатели маленьких деток, даже и не снились! И всё хочется спросить этих матерей с перманентно болящими сердцами - что за беды вы имеете в виду? То, что дети выросли и у них своя жизнь с кучей проблем - так это не беда. Это жизнь. С кучей проблем, да, а вы где-то другую видели? Детка не желает поступать в престижный ВУЗ, где вы уже со всеми договорились, а уезжает в тайгу фотографировать шорснатых зубробизонов Крузенштерна? Таки имеет право. Особенно если детке восемнадцать лет и она всю жизнь мечтала об этих зубробизонах. А не о дипломе манагера-маркетолога. Взрослый сын женится на лахудре с ребёнком от первого брака? Так это не лахудра. Это любимая женщина сына, а на что вы рассчитывали? Что он всю жизнь будет спрашивать разрешения погулять до восьми под окнами? Не будет. Дочь беременна? И чего плохого, я вас спрашиваю, в чём несчастье? Бог знает от кого, и институт не окончила? Не она первая, знаете ли, не она последняя. Это не беда. Это проблема. Это то, чего никогда не избежать. Да и то лишь в том случае, если дочь валяется на кровати в истерике и разрывается между "Я отравлюсь!", "Аборт!", "Немедленно замуж за Петьку из второго подъезда!" и "Пошёл он к едреням, женатая сволочь!" Тут уж надо расставлять приоритеты и решать вопрос. Рабочий момент. Давление нормальное. С кем не бывает.
Беда - это когда болезнь. И не сопельки с диатезиком - а настоящая. Которую не дай бог. Вот это беда, и да минует она всех мам и всех детей на свете. А всё остальное - это не большие беды больших детей. Это взрослая жизнь. По которой маме не нужно носиться с дикими воплями "Дита-а-ачка моя бедная, как же так?!?!", как ополоумевшей кошке. Взрослые дети, вообще-то, большая радость. Мне кажется, что я сейчас уже имею некоторое право это сказать. Они взрослые. Они учатся и думают. Они читают, фотографируют и рисуют. Они играют в театре. С ними офигеть как интересно разговаривать. Они становятся нестерпимо снисходительны ко мне, они уже ВСЁ ЗНАЮТ. Они во сто раз умнее, свободнее и счастливее меня - меня, той, пятнадцатилетней, о которой мне сейчас страшно вспоминать. Потому что тогда дети автоматически становились бедой. Не счастьем и радостью, а бедой, товарищи. Причём БОЛЬШОЙ. Потому что мать без страдания на лице и тревоги во взгляде - это ведь не мать, правда? У настоящей матери ВСЕГДА БОЛИТ. Везде. В любое время суток. Непонятно зачем. Видимо, чтобы детки не расслаблялись.
Мне, наверное, повезло: у меня не было ни маленьких бедок, ни больших. Были проблемы. Разного калибра, как у всех в этом мире, и дети тут ни при чём. Есть дети - одни проблемы, нет детей - другие проблемы. Вот и всё. А без проблем, больших и маленьких, живут только пациенты в дурке. Это самые счастливые и беззаботные жители планеты. Но мне туда пока ещё, надеюсь, рано.
- Какая вот вы спокойная всегда! Что бы ни случилось... Я ведь вас давно знаю! Ребёнок упал, плачет! - вы ему спокойно носик вытираете...
- Ну не плакать же мне вместе с ней?
- Оно, конечно.. Оно, да... Но всё-таки... Сердце-то болит у матери! Должно болеть! Вы ещё подождите, маленькие детки - маленькие бедки...
Мне не хочется разочаровывать эту пожилую женщину, считающую меня спокойной. Она ведь меня не видела в знаковые минуты жизни, когда от моих воплей Кремль за рекой шатается... Я молчу. Не вижу нужды обсуждать с посторонним человеком тот факт, что я ненавижу эту поговорку. Про детки и бедки. И особенно её продолжение. О том, что вот больши-и-и-ие дети - это такие больши-и-и-е беды, которые вам, наивные обладатели маленьких деток, даже и не снились! И всё хочется спросить этих матерей с перманентно болящими сердцами - что за беды вы имеете в виду? То, что дети выросли и у них своя жизнь с кучей проблем - так это не беда. Это жизнь. С кучей проблем, да, а вы где-то другую видели? Детка не желает поступать в престижный ВУЗ, где вы уже со всеми договорились, а уезжает в тайгу фотографировать шорснатых зубробизонов Крузенштерна? Таки имеет право. Особенно если детке восемнадцать лет и она всю жизнь мечтала об этих зубробизонах. А не о дипломе манагера-маркетолога. Взрослый сын женится на лахудре с ребёнком от первого брака? Так это не лахудра. Это любимая женщина сына, а на что вы рассчитывали? Что он всю жизнь будет спрашивать разрешения погулять до восьми под окнами? Не будет. Дочь беременна? И чего плохого, я вас спрашиваю, в чём несчастье? Бог знает от кого, и институт не окончила? Не она первая, знаете ли, не она последняя. Это не беда. Это проблема. Это то, чего никогда не избежать. Да и то лишь в том случае, если дочь валяется на кровати в истерике и разрывается между "Я отравлюсь!", "Аборт!", "Немедленно замуж за Петьку из второго подъезда!" и "Пошёл он к едреням, женатая сволочь!" Тут уж надо расставлять приоритеты и решать вопрос. Рабочий момент. Давление нормальное. С кем не бывает.
Беда - это когда болезнь. И не сопельки с диатезиком - а настоящая. Которую не дай бог. Вот это беда, и да минует она всех мам и всех детей на свете. А всё остальное - это не большие беды больших детей. Это взрослая жизнь. По которой маме не нужно носиться с дикими воплями "Дита-а-ачка моя бедная, как же так?!?!", как ополоумевшей кошке. Взрослые дети, вообще-то, большая радость. Мне кажется, что я сейчас уже имею некоторое право это сказать. Они взрослые. Они учатся и думают. Они читают, фотографируют и рисуют. Они играют в театре. С ними офигеть как интересно разговаривать. Они становятся нестерпимо снисходительны ко мне, они уже ВСЁ ЗНАЮТ. Они во сто раз умнее, свободнее и счастливее меня - меня, той, пятнадцатилетней, о которой мне сейчас страшно вспоминать. Потому что тогда дети автоматически становились бедой. Не счастьем и радостью, а бедой, товарищи. Причём БОЛЬШОЙ. Потому что мать без страдания на лице и тревоги во взгляде - это ведь не мать, правда? У настоящей матери ВСЕГДА БОЛИТ. Везде. В любое время суток. Непонятно зачем. Видимо, чтобы детки не расслаблялись.
Мне, наверное, повезло: у меня не было ни маленьких бедок, ни больших. Были проблемы. Разного калибра, как у всех в этом мире, и дети тут ни при чём. Есть дети - одни проблемы, нет детей - другие проблемы. Вот и всё. А без проблем, больших и маленьких, живут только пациенты в дурке. Это самые счастливые и беззаботные жители планеты. Но мне туда пока ещё, надеюсь, рано.