(no subject)
Не кирпичи в старинной кладке,
Не спички праздные в коробке,
Мы, словно сельди в тесной кадке,
Кругами набиваем тропки.
Волна просаливает кожу,
Давая такт сердцебиенью.
Там задержаться невозможно,
И умирает воскресенье.
Где кислый виноград смеется
Над терпкой горечью граната,
Вмурованы осколки солнца,
Подобранные на закатах.
А тьма сгущается так быстро
И затирает силуэты.
Нам первый дождь - как первый выстрел
В последнем перегоне лета.