Джек Керуак. На дороге.
Я наткнулась на упоминание об этой книге в одном из сообществ ЖЖ, где она анонсировалась как "культовая книга эпохи хиппи про такие явления американской культуры, как автомобили и джаз". Я подумала, что это может быть интересно, и положила книжку себе в копилку. Сейчас добралась до прочтения. Лучше б не добиралась.
Мне не понравилось совсем-совсем. Дочитывала уже на сплошном упорстве и с постоянными взглядами вниз страницы: сколько осталось и когда уже это все закончится. Бросать вроде как и жалко, но и читать - как-то не очень.
Автомобили и джаз там, безусловно, есть. Но ожидала я какой-то такой романтики путешествия на машине, свобода, ветер в лицо и все такое. Я не могу этого ощущения описать, потому что чукча не писатель, чукча - читатель, но думаю, что примерно понятно, о чем я толкую. Так вот, вместо всего этого меня ждали непонятные люди, которые зачем-то куда-то едут, а когда не едут - бухают и всячески развлекаются. Дорога в книге - от вечеринки до вечеринки. Тоска. Это не про путешествия, это про пьяный дебош, то там, то здесь, то в Нью-Йорке, то в Сан-Франциско. Ну и непонятный этот Дин Мориарти, которым рассказчик так восхищается. Он прямо в центре внимания. Молодой человек (ну сколько? лет 25 ему?), а у него уже три жены, куча детей, и каждый день он на новой барышне, вечно пьяный и упоротый. Чем тут восхищаться-то? Прям антигерой, выставленный в качестве героя. Так не делается. Хочется все-таки называть вещи своими именами.
В общем, книга началась ни с чего, кончилась ничем, и в середине тоже было одно сплошное ничего. Дочитала - вздохнула с облегчением. Фу-фу-фу.