(no subject)
То, во что мы верим, определяет наш путь.
У меня внутри - лес темный, душистый, дремучий, испещренный морщинками тропинок и ручьев; бескрайнее небо над горами, прозрачное, чистое, одним своим видом утоляющее жажду; ночное море, посеребренное пылью падающих звезд; туманные тропы, спрятанные в несуществующих на этой земле скалах. И шелест чьих-то невидимых крыльев, и голоса полей и долин, шелковистые, сотканные из пшенично-травяных нитей. И карты планет, до которых можно дотянуться рукой, если закрыть глаза, и пустынные площади в любимых городах, высеченных на изнаночной стороне сердца. И ветер, заблудившийся в волосах, когда фары встречных мопедов нагло подмигивали желтыми глазами, и лунная дорожка над высохшим океаном, который я однажды видела во сне. И вишневые сады, и высокие ограды из розовых кустов, остро пахнущие невыплаканными слезами. Чай в большой кружке, ментоловый дым, ледяное белое вино. Улицы в центре летней Москвы, отполированные до блеска неисчислимым количеством шагов, и утра, обернутые в горьковатый аромат крепкого кофе…
Мазками красной краски, так и не отмывшейся с кончиков пальцев, там я рисовала большой круг солнца, вокруг которого разместила все, о чем люблю вспоминать. Дни обернуты в суету и дедлайны, я переворачиваю страницы блокнота, где наверху криво выводила даты, дни недели, потом заглядываю назад, ищу что-то, какие-то заметки, цифры, имена - и вдруг замираю, оглушенная странным чувством. Страницы будто бы крошатся под пальцами, рассыпаются в прах, как те самые дни - вчера, позавчера, месяц, год назад, дни, которых уже никогда не будет, дни, когда я не сделала то, что планировала, или упустила что-то важное, или злилась, или переживала из-за пустяков. Время стремительно мчится вперед, аж дыхание захватывает, а ушедшее тихо дремлет под пластами воспоминаний, и лишь иногда я могу услышать его тихий голос. Он напоминает об обещаниях, данных себе под шепот соленого ветра, унесенных к небу огоньками небесных фонариков. Они все еще живы, все еще согреты моим красным солнцем…
И внутри поднимается буря, сметает все на своем пути, вырывает с корнями маленький домик, в котором спряталась пугливая девочка, и несет его над землей, через страны и города, прямиком к дороге из желтого кирпича. Бросает, разбивает в щепки. Девочка выбирается из-под завалов, с минуту недоуменно смотрит на царапины и ссадины, потом снимает старые истоптанные туфли, покрытые подгнившей пылью прошлого, и босиком ступает на нагретую солнцем золотую землю. Делает шаг, второй… Оглядывается, смотрит на разбитые доски, грязь, видит, что буря давно миновала, ветер стих, и слышит, как ласково зовет ее по имени море, живущее в стенах Изумрудного Замка.
И решается идти на зов.
Самое сложное - научиться среди миллионов чужих голосов слышать именно тот, что обращается только к тебе, и пронзает, как стрела, самый центр сердца, сливается с тем первоисточником, который тебя зачем-то придумал, и ждал, пока ты родишься. Он ждет и по сей день - пока ты растешь, учишься, думаешь, принимаешь решения, взрослеешь, даже, может быть, немного умнеешь. Это он дал тебе ту самую краску, которой ты так старательно рисовала свое красное солнце; он готовил для тебя все эти леса, тропинки, площади и звезды, чтобы ты искала, собирала по крупинкам, угадывала по теням, запахам, нотам, словам то, что тебе предназначено… Он дарил тебе лучшие книги, придумал тысячи слов, чтобы ты потом могла красиво говорить, думать, писать, мечтать. Он все сделал для того, чтобы ты верила, ничего не боялась, знала, что если уж мечтать - так о самом несбыточном, если летать - то выше самых высоких гор, если смеяться - то во весь голос, если любить - то до самого дна. Он недовольно морщится, когда кто-то говорит, что ты не сможешь то и это, призрачными руками закрывает тебе уши, просит не слушать тех, кто видит мир плоским и серым. Дает подсказки, оставляет знаки на небе, стенах, в снах. Когда ты скучаешь, он большой кистью рисует на небе живые картины из багряных перистых облаков, играет на грозовой арфе под песню дождя, собирает по песчинкам твои любимые пляжи, а по кирпичикам - города, чтобы ты улыбалась от счастья, когда вернешься туда, наяву или во сне, и знала, что все сможешь, со всем справишься, все преодолеешь. Грустит, когда видит те самые перевернутые страницы, по которым зыбкой рябью бегут слезы/страхи/сомнения…
Нет, наверное, не бывает так, чтобы свой путь был самым легким, и чтобы над ним всегда светило солнце. Потому что как иначе поймешь, что идешь в правильном направлении, если все просто, и все всегда получается? И что это за мечта, ради которой даже ног не оцарапал?
Ты уже потом посмотришь на свои шрамы, проведешь по ним рукой, улыбнешься - они не дадут забыть, как много ты сделал ради себя сегодняшнего. Может, нам и не дано понять, ради чего мы обжигаемся, мучаемся сомнениями, кормим с рук своих внутренних чудовищ, может, тот самый заветный Грааль, зов которого мы слышим в своих головах, всего лишь мираж, но… Каждый шаг, сделанный вперед в его поисках стоит того, чтобы его преодолеть. Насладиться тем, что любишь, построить свой мир из любимых декораций, напоить его ароматами свободы, любви, света. Всегда идти вперед, ошибаться, отыскивать те сокровища, что станут для тебя дороже всего на свете, встречать среди миллионов тех самых - своих - людей, терять вещи и не грустить о них, и верить, что даже в самый плохой день сквозь темные облака тебя всегда согреет твое большое, красивое, живое красное солнце.
