Субботний стих: «А зато у нас в бухгалтерии всё путём. Скоро все опять на карточки перейдём…»
Иллюстрация: Ben Crowder, 2011 год
Подошли, поставили в угол, сказав «смотри».
Смотрю - вынимают голову из петли.
Положили на пол, ищут, чем бы накрыть. Нашли:
этой тряпкой вчера я мыла полы. Ушли.
Без единой мысли я долго стою в углу.
А тело лежит под тряпкою на полу.
Хорошо хоть не голые ноги и не в носках -
на ногах приличные мартенсы на шнурках.
Входит парень, протягивает мне диск: - Держи,
вот пароль, а вот программа - «Вторая жизнь».
Вариантов компьютер представил негусто: три.
Мы из них нарезали правильный: он внутри.
Мы пытались что можно склеить из разных баз -
все не то. А тут хоть сразу сложился паззл
по семье-работе. Результат получился true
при таком раскладе, - сказал он, кивнув на труп.
Типа, вот Маяковский - он вообще в тюрьме.
А Есенин еще раз крякнул на Колыме.
После двух суицидов писали ему проект.
Вот он, кстати - в дверях показался кудлатый мент.
- Погляди! Ведь это Серега: на шее струп.
Это опер - он типа пришел на труп.
В этот раз, так сказать, инкарнация - полный shit.
Не бухает к тому же теперь вообще - зашит.
Погрузили меня аккуратно в пустой фургон.
Привезли на испытательный полигон.
Нарядили в суконные боты и в драп-ватин
и сказали, что надо выдержать карантин.
Никого: ни ментов, ни кОтов и ни собак.
Посреди поля дощатый стоит барак.
На входе чужой мужик валяется на полу,
а внутри чужая старуха сидит в углу.
Надо мужу снять сапоги, отнести в кровать,
а самой на службу завтра к восьми вставать.
Хорошо, когда есть и работа и дом с семьей.
Даже если мужик нажрался свинья-свиньей.
А зато у нас в бухгалтерии все путем.
Скоро все опять на карточки перейдем.
Коллектив - наподобие дружной большой семьи.
Хоть у той голова гиены, у той - змеи.
А у тех - волчицы и крысы. И не беда,
Что на моей шее грубая борозда.
Я повяжу под ватно-драповое пальто
подходящий платок на шею - самое то.