Фигня какая-то...
День нервный или мне просто не везет?
Сегодня были похороны Серафима, решила ехать несмотря на мерзкую погоду с утра и удлинненную службу, но в последний момент опять поплохело, так что провалялась до Миколкиного прихода, не вставая. А потом звонила Ириске, думала таки доехать хоть на тризну - а они забрались в какую-то тмутаракань, что и не найдешь без опытного Сусанина. Обидно до чертиков.
Позавчера таки получила свой долгожданный восемнашный корсет! И даже сходила в нем на концерт (отчет грядет) и пофоткалась. Жутко удобная вещь, вылезать из него не хоцца)) Жаль, некому шнуровать по утрам - каждый день бы ходила...
Ночью нарыла во френд-ленте такую вещь, что опять паранойя началась, весь день дергаюсь: www.izvestia.ru/comment/article3151255/. Может, это я просто псих впечатлительный? Но недавно Леша Кнут столкнулся с этой проблемой: у него детей отобрать пытались. Верните меня обратно в 18 век, корсет вон уже есть, лекарствами и так не пользуюсь... А то ощущение постоянной подвешенности, будто нигде нет безопасного места. Всюду эти 451 по Фаренгейту, обезличенные жестокие, неотступные, нетерпимые ко всем, кто отличается не только внешне, но и внутренне. Они в душу к тебе залезут, узнают, что тебе особенно дорого - и лишат этого, чтобы ты подчинился им... Смахивает на белочку, господа... Не хватает плакатика с НЛОм на стене.
Господи! Ежели есть хоть один шанс мне, дуре грешной, попасть в рай, то пусть он будет в вечном идеализированном 1760 году. Где нет оспы и чумы, где бедным хватает на хлеб и даже сыр, а богатым достаточно своего богатства - а раз в год на карнавале они меняются местами, и статс-дамы прядут шерсть и пляшут под косую волынку, а кузнецы и прачки неловко учатся пользоваться вилкой и носятся по коридорам Версаля. Где всегда жив маленький Моцарт и крохотная Мария Антония. Где никто не спешит и не пишет кошмарной дисгармоничной музыки, где не воняет бензином на улицах и продают настоящие лакричные палочки... А я буду где-нибудь посередине - средним классом, небогатой дворянкой, либертинкой, музыкантшей и стихоплеткой на пару с кем-то неунывающим, добрым и мудрым... А по вечерам я преврещалась бы в его скрипку, и он играл бы свои сонаты, квартеты, симфонии... Кто сказал, что ангелы играют только на арфах?
У нас в соборе завелся маленький пушистый Бэтмен)) Поднимаюсь сегодня по лестнице - смотрю, у самой двери лежит какая-то черная тряпочка. Думаю, заколка моя упала, что ли? Подбираю - а тряпочка-то пишит и с крылышками! После звона несу этого масика к старосте: мол, у нас тут домашие животные такие водятся. Он говорит, хай живе. Ну, я и отпустила, чтоб оно себе нашло уголок потеплее. А улетать не хотело: пригрелось на руках)) Какие же они все-таки миленькие)))
Стих написался, но попадет он в отет к концерту, ибо о нем и написан.
Сегодня были похороны Серафима, решила ехать несмотря на мерзкую погоду с утра и удлинненную службу, но в последний момент опять поплохело, так что провалялась до Миколкиного прихода, не вставая. А потом звонила Ириске, думала таки доехать хоть на тризну - а они забрались в какую-то тмутаракань, что и не найдешь без опытного Сусанина. Обидно до чертиков.
Позавчера таки получила свой долгожданный восемнашный корсет! И даже сходила в нем на концерт (отчет грядет) и пофоткалась. Жутко удобная вещь, вылезать из него не хоцца)) Жаль, некому шнуровать по утрам - каждый день бы ходила...
Ночью нарыла во френд-ленте такую вещь, что опять паранойя началась, весь день дергаюсь: www.izvestia.ru/comment/article3151255/. Может, это я просто псих впечатлительный? Но недавно Леша Кнут столкнулся с этой проблемой: у него детей отобрать пытались. Верните меня обратно в 18 век, корсет вон уже есть, лекарствами и так не пользуюсь... А то ощущение постоянной подвешенности, будто нигде нет безопасного места. Всюду эти 451 по Фаренгейту, обезличенные жестокие, неотступные, нетерпимые ко всем, кто отличается не только внешне, но и внутренне. Они в душу к тебе залезут, узнают, что тебе особенно дорого - и лишат этого, чтобы ты подчинился им... Смахивает на белочку, господа... Не хватает плакатика с НЛОм на стене.
Господи! Ежели есть хоть один шанс мне, дуре грешной, попасть в рай, то пусть он будет в вечном идеализированном 1760 году. Где нет оспы и чумы, где бедным хватает на хлеб и даже сыр, а богатым достаточно своего богатства - а раз в год на карнавале они меняются местами, и статс-дамы прядут шерсть и пляшут под косую волынку, а кузнецы и прачки неловко учатся пользоваться вилкой и носятся по коридорам Версаля. Где всегда жив маленький Моцарт и крохотная Мария Антония. Где никто не спешит и не пишет кошмарной дисгармоничной музыки, где не воняет бензином на улицах и продают настоящие лакричные палочки... А я буду где-нибудь посередине - средним классом, небогатой дворянкой, либертинкой, музыкантшей и стихоплеткой на пару с кем-то неунывающим, добрым и мудрым... А по вечерам я преврещалась бы в его скрипку, и он играл бы свои сонаты, квартеты, симфонии... Кто сказал, что ангелы играют только на арфах?
У нас в соборе завелся маленький пушистый Бэтмен)) Поднимаюсь сегодня по лестнице - смотрю, у самой двери лежит какая-то черная тряпочка. Думаю, заколка моя упала, что ли? Подбираю - а тряпочка-то пишит и с крылышками! После звона несу этого масика к старосте: мол, у нас тут домашие животные такие водятся. Он говорит, хай живе. Ну, я и отпустила, чтоб оно себе нашло уголок потеплее. А улетать не хотело: пригрелось на руках)) Какие же они все-таки миленькие)))
Стих написался, но попадет он в отет к концерту, ибо о нем и написан.