Карандашные линии уворачиваются,как могут, и мысли бегут, и температура-слишком непостоянная соперница.А рядом всего лишь книга.И прикоснуться не к кому, и помечтать не о ком, и вдруг,без причины, написать что-нибудь приятное тоже некому.Только буквы перед глазами пляшут, смеясь,как будто. И планы кажутся такими ничтожными,и сам ты себе вдруг
(
Read more... )