Как полюбить Барселону
Как полюбить Барселону
Ночь 1
В Барселону я въехала в 12 часу ночи. В такое время, предварительно поразмыслила я, в сквот не пойдешь- поздно, по крайне мере в гости с расчетом на ночевку надо приходить чуть раньше. Поэтому я заглянула в Интернет еще в автобусе, на который меня, промокшую на сквозь девочку-автостопщицу, посадили заботливые водители циркового фургончика. Многочисленные сайты предлагали хостелы от 13 евро, друзья, побывавшие недавно в Барсе, писали, что город забит туристами. Я выписала парочку адресов.
Прохладный автобус выпустил меня в закипающий воздух города. "Ола муча!"-кто-то кричал кому-то. На небе сверкали молнии проходящей мимо грозы. Люди жадно вдыхали ноздрями редкий кислород. Я оглянулась в поисках метро, наугад выбрала станцию, кое-как купила билет и не без подсказок нашла нужное направление поезда.
Напротив в вагоне красовались две негритянки. Обе в обтягивающих шортах, майках и ярким макияжем. Та, что повыше, разглядывала свои коричневые прямые волосы, которые, как оказалось, были вовсе не своими - из-под аккуратно уложенных локонов виднелась сеточка парика. Вторая была почти лысой, посередине черепа с редкой порослью шла тонкая полоса черных волос, щеки у нее были напудрены малиновым блеском.
"На дискотеку, наверное",- подумала я, восхищаясь про себя ухоженностью и стилем афроамериканок.
Они вышли на той же станции, что и я. Рядом был порт, вестибюль метро выходил на людную улицу с ресторанами, клубами и громкой музыкой. "Сеньоре!"- не успев отойти от метро приобняла первого встречного полулысая темнокожая девица, вторая не отставала: растворяясь в толпе она что-то успевала нашептывать прохожим мужчинам. Возле метро уже работали две девочки, на вид лет 12. Они попытались строго зыркнуть на негритянку, но возраст не позволил сделать взгляд суровым, им пришлось подвинуться.
"Такую пиццу можно и в Москве купить",- услышала я родную речь. Рассуждение принадлежало даме лет 40 с бульдожьим лицом, адресовалось оно мужу - пузатому очкарику, переваливающемуся еле-еле с ноги на ногу.
"Ой, простите, а вы случайно не знаете, где можно найти дешевый хостел?"
"Уж точно не на Рамболе. Нашла, где искать",- пробурчала дама и посоветовала заглянуть в ближайшем МакДаке в Интернет.
Я свернула на одну из узеньких улиц, на ней оказался какой-то хостел.
"Вы не представляете, но действительно у нас осталось последнее место, 30 евро - койка в комнате на 12 человек. Прямо, как вас ждали",- вежливо пролепетал на испанском английском мужчина с ресепшина. На фотографии номера не было ничего кроме белых стен и ряда двухэтажных кроватей. "Я приду попозже". - "Учтите, кто-нибудь может тогда занять это место",- предупредил вежливый голос.
На улице, увидев мою растерянность, подошел мужчина в потертых штанах и серой грязной рубашке: "Что ищите? Жилье? За 15 евро? Ну я могу показать, у меня есть комната".
Коморка оказалась под лестницей на соседней улице. Две кровати, черные облезлые обои на стенах, грязный пол, в уборную я побоялась заглянуть. "Вы будете на этой кровати, возможно кто-нибудь еще въедет, но пока никого. Не нравится? Ну пойдемте, я покажу вам хостелы, но они все заняты".
Меня методично обрабатывали. Владелец коморки водил по хостелам, что-то по-испански говорил тем, кто был на ресепшине, и они печально качали головами. "Все занято, видите?"-приговаривал мужчина. Когда я попыталась отделаться от испанца, он начал угрожать: "Учтите, свободных хостелов нету. Русских здесь не любят, как и африканцев. И вообще.."- я ускорила шаг, так и не узнав что же меня ждет.
Испанский Макдональс имел тот неизменный запах фри и гамбургеров, что и в России, и в Финляндии, и во Франции, Германии, Чехии, Швеции, Украине ... В общем, пахло так, что я, не евшая ничего с утра, сразу истекла слюной, как собака Павлова. Наевшись и напившись, я все-таки последовала совету москвички.
Нужный хостел нашелся сразу: на берегу моря, дешевый, молодежный, декор в бело-синих тонах, комната на 6 человек, 20 евро с носа, кухня, прокат велосипедов и прочие радости.
Просидев в американском фаст-фуде два часа, я решила, что пора, и пошла в сторону моря.
Сетка узких улиц была пустынна. Откуда-то взялся еще один "друг", пытающийся помочь найти хостел, но опыт общения был уже наработан - "Я сама, спасибо".
Желанный хостел был закрыт. В другие идти не хотелось.
Я уселась на скамейку напротив моря. Черное небо полосовали молнии, по набережной разъезжали на велосипедах торговцы пивом за 1 евро. Редкие туристы возвращались с дискотеки.
"Хай",- уселся на скамейку очередной "помогающий". "Комната?" - "Нет комнаты. Нет денег-нет комнаты". Такому ответу "помогающий" удивился, посмеялся, спросил на смеси языков, откуда я, услышав ответ "из Франции", еще больше удивился. Он вынул из пакета пиво за 1 евро, открыл и поставил передо мной. "Индия, Франция! Гуд"-произнес он тост и выпил почти половину банки. Затем достал из кармана пачку Мальборо, вытащил сигарету и протянул мне с зажигалкой. "Спасибо, не надо" на него не подействовали. К скамейке подъехал другой торговец пивом. Он был из Пакистана, его английский был намного лучше, нежели у индуса, ему было 23, 3 года назад он учился на фармацевта, а потом уехал в Испанию. "Виза закончилась, но здесь никто на это не смотрит. Полиция добрая. Кстати, вы из Парижа? Отличный город, я там был, очень понравилось. Я вам оставлю еще пиво, 20 банок хватит?"
Когда пакистанец уехал, индус поморщился: "Индия - гуд, Франция - гуд, Пакистан - не гуд". "А Россия?"- стало интересно мне. "Тоже не очень гуд". "Ну и славно, - подумала я. - Надо теперь не проколоться, больше говорить "Уи" и настаивать, что я этюдьян де Пари" .
Не зная, о чем и на каком языке со мной поговорить, индус начал разглядывать мою одежду. "Гуд",- показал на шаровары из Гоа. "Индия",- ответила я ему. В этот момент индус полностью разошелся в любви ко мне. Он приговаривал на испанском, что я его амиго, целовал руки, затем пожимал и кричал "Мучо гуд". Затем он забрал у меня пиво, поменял банку на полную и холодную, дал еще Мальборо и все восклицал : "Чико-мучо-гуд!"
Вернулся пакистанец, спросил все ли хорошо, всем ли я довольна, сказал, что, если я захочу, то могу пойти домой к индусу- у него есть комната, затем уехал. Индус еще не успел поморщиться, как у скамейки появился следующий персонаж - марокканец, дредастый негр в шапке Боба Марли и широких джинсах. Индус забеспокоился, начал быстро что-то шептать мне на ухо жалобным голосом. Марокканец же подошел медленно и вальяжно, спросил, как меня зовут и предложил марихуаны. "Но, - вскочил со скамейки индус. - Чало Пакистан!", проклятия продолжились на испанском, индийском и возможно на каком-нибудь еще языке. Марокканец что-то спокойно ответил, пожал плечами, вопросительно посмотрел на меня и ушел, не дождавшись положительного ответа. "Морокко -мариванна, гашиш, Индия - мариванна, гашиш". "А так вы конкуренты?"-спросила я. Но этого слова индус не знал. "Си",- кивнул он, как отвечал на все, что не понимал.
Желая меня развлечь индус принялся считать до 10 на испанском, я должна была повторять, всякий раз, когда я успешно считала до 10, он безумно радовался и обнимал меня, приговаривая "Гуд, мучо, гуд, Франция".
В 5 утра мой новый друг предложил идти спать. "Нет, спасибо, я посплю на пляже",- ответила я, вытаскивая спальник. Он еще раз попытался предложить свой дом, поняв, что в гости я идти не готова, он дал мне еще две банки пива и ушел к себе спать.
В 7 утра начало рассветать. На пляж пришли первые любители овощного отдыха. Туда-сюда ходили испанцы, искатели драгоценностей: в руках у них было по металлоискателю. Три человека оперативно обследовали пляж. Я вернулась на скамейку, достала плеер, обняла рюкзак. До открытия хостела оставалось ждать каких-то 2 часа.
