"Крыши едут от обречённости..." (Зарисовка с натуры)
Сегодня с утра на работе вышел на обычную уборку прилегающей территории. Первое - урны опорожнить. Их три всего, не считая той, что во дворе: возле ворот и по краям, на границах территории. У меня такая корзина глубокая на колёсиках, в которую я мусор собираю, совок, метёлка. Возле одной крайней урны двое разговаривают, а так вообще улица пустая - воскресенье, 7 утра. Машины то есть по дороге ещё ездят нет-нет, а пешеходов почти нет. В будни-то в это время мамы детей в садик неподалёку ведут...
Так вот, двое. Случайно подслушал, один другому предлагает: "Давай вызовем милицию... Они вооружены..."
"Ого!" - думаю. Такие разговоры на улице не каждый день слышишь, я так, честно сказать, впервые. Но не моё дело. Моё дело - работать. Работаю. Издалека потом на них обернулся, смотрю - один уходит, а тот, который предлагал, остаётся.
Уже когда со всех урн мусор забрал и подметал заезд на территорию, подходит ко мне. "Вызовите, пожалуйста, милицию". - "А что случилось?" - "Я вот здесь живу, - назвал номер своего дома. - Мою жену в заложниках удерживают". - "Кто?" - "Не знаю, но они вооружены". Какие-то подробности рассказывает, но не очень понятно. Понял только, что живёт где-то вот прямо здесь через дорогу. А дальше: "Я пришёл... не пускает... вооружённый... жена на кухне была...".
Присматриваюсь к нему. Нет, не пьяный. Хотя, похоже, с похмелья. Руки дрожат. Бланш под глазом. Лет сорока - сорока пяти. Ну, то есть выглядит-то даже старше, но делаю скидку на образ жизни. На то, что милиция у нас давно полиция, даже не обратил как-то внимания. Звонить, честно говоря, не хочется, ну, а вдруг действительно попал в переплёт бедолага? "Какой телефон?" - спрашиваю. "102" - говорит. Набираю. Как раз машина проезжает, и что там в трубке девичий голос говорит не слышу. "Это милиция?" - "Полиция". - в голосе слышится нотка обиды. (Думаю, тут не то чтобы считали милицию хуже полиции, а просто как если человека, тем более девушку, чужим именем назвали. Не, ну а я - как мог забыть?!..) - "Тут ко мне на улице подошёл человек, - говорю, - и просит вызвать полицию". - "Какая улица?" - Называю. Начинает спрашивать ещё, но я отдаю трубку бедолаге. Пусть сам.
Ну, поговорил он, вернул мне трубку, попросил закурить. Я-то курю, но у меня табак весовой фасованный, тарочки - сам кручу самокрутки. Навряд ли он умеет, а мне ему крутить - ни желания, ни времени. К тому же всё это на вахте, идти надо. "Нету", - говорю. Тогда попить просит. У нас во дворе кран есть, в прямой видимости, показал ему. "Иди, - говорю, - только не задерживайся".
А мне же убирать нужно: в девять смену сдавать, а ещё во дворе прибраться. Мету. Он вернулся, присел на корточки рядом. За бланш свой поясняет: "Вы не смотрите, - хотя я и не смотрел, - это я на передке был". "Ой, - думаю, - лучше бы молчал. На передке был - получил синяк под глазом. Как же!" И, чтобы не длить фейспамовую ситуацию, перевожу разговор: "Что же ты на телефон себе не заработал? Сейчас у школьников у всех телефоны. Конечно, тебя все будут за бомжа принимать". - "Так был у меня телефон. Разбился. С пятого этажа уронил. Хороший, кнопочный. Как же не заработал!.."
"Эх, ладно!" - думаю. Поскорее домёл и во двор скрылся. А этот остался полицию ждать. Минут через 15-20 - я во дворе убираю - звонок. Обычно незнакомые номера сбрасываю, но тут знаю, что мне из полиции перезванивать будут, потому что вызов-то с моего телефона был. Ответил. Так и есть - полицейский: "Вы полицию вызывали?" Снова описываю ситуацию, называю улицу. "Нет, - говорю, - не пьяный. Хотя какой-то помятый". Снова отнёс тому свой телефон, чтобы полицейский задал ему вопросы. Но теперь-то я не мету, просто стою и жду, когда мне телефон вернут. И слушаю.
Рассказ всё такой же сбивчивый и непонятный, но вдруг мелькает топоним - Торез. Что-то вроде "шли, но не дошли". И наконец: "Сейчас я у Юрика спрошу". И у меня спрашивает. А я, вообще-то, не Юрик ни в каком смысле. "Это же Донецкая область?" Я уже начал понимать что к чему. Ёлки! У парня белая горячка по ходу. "Нет, - говорю, - это Краснодарский край!" - "Это Краснодарский край!" - говорит он в трубку...
В общем, отдал он мне телефон, я слышу: на другом конце полицейский смеётся - не может остановиться. Ну, молодой - по голосу слышно. Мне-то, например, не смешно ни капли. Вернулся я к своей работе, полицейский снова мне перезванивает. Я ему свою догадку про белую горячку высказал. - "Да это мы уже поняли". Спросил, не мешает ли тот нам или прохожим. Ну, не хочется им ехать с психом нянчиться - понятно. "Нет, - говорю, - не мешает. Но, может, ему психиатрическая помощь нужна?" Сказал, что в скорую позвонят.
Когда я в 9 сменился, домой уходил, его уже не было. И тут я понимаю, что номер дома, который он называл мне и полиции и в котором он якобы живёт, не где-то вот прямо здесь через дорогу, а в самом буквальном и точном смысле вот прямо здесь через дорогу, и дом этот - не жилой дом, а учреждение, и номер на нём очень хорошо видно, нужно было только смотреть. Вот туда он, по-видимому, и пытался пройти, а охранник его не пустил. Если бы сразу посмотрел, то и диагноз сразу понял бы, и в полицию звонить не стал бы, уж конечно.
А ещё про "милицию" вспомнил. Парень-то, похоже, и вправду из "ДНР". На передке бывал или нет, не знаю, но "милиция" - это там.
Так вот, двое. Случайно подслушал, один другому предлагает: "Давай вызовем милицию... Они вооружены..."
"Ого!" - думаю. Такие разговоры на улице не каждый день слышишь, я так, честно сказать, впервые. Но не моё дело. Моё дело - работать. Работаю. Издалека потом на них обернулся, смотрю - один уходит, а тот, который предлагал, остаётся.
Уже когда со всех урн мусор забрал и подметал заезд на территорию, подходит ко мне. "Вызовите, пожалуйста, милицию". - "А что случилось?" - "Я вот здесь живу, - назвал номер своего дома. - Мою жену в заложниках удерживают". - "Кто?" - "Не знаю, но они вооружены". Какие-то подробности рассказывает, но не очень понятно. Понял только, что живёт где-то вот прямо здесь через дорогу. А дальше: "Я пришёл... не пускает... вооружённый... жена на кухне была...".
Присматриваюсь к нему. Нет, не пьяный. Хотя, похоже, с похмелья. Руки дрожат. Бланш под глазом. Лет сорока - сорока пяти. Ну, то есть выглядит-то даже старше, но делаю скидку на образ жизни. На то, что милиция у нас давно полиция, даже не обратил как-то внимания. Звонить, честно говоря, не хочется, ну, а вдруг действительно попал в переплёт бедолага? "Какой телефон?" - спрашиваю. "102" - говорит. Набираю. Как раз машина проезжает, и что там в трубке девичий голос говорит не слышу. "Это милиция?" - "Полиция". - в голосе слышится нотка обиды. (Думаю, тут не то чтобы считали милицию хуже полиции, а просто как если человека, тем более девушку, чужим именем назвали. Не, ну а я - как мог забыть?!..) - "Тут ко мне на улице подошёл человек, - говорю, - и просит вызвать полицию". - "Какая улица?" - Называю. Начинает спрашивать ещё, но я отдаю трубку бедолаге. Пусть сам.
Ну, поговорил он, вернул мне трубку, попросил закурить. Я-то курю, но у меня табак весовой фасованный, тарочки - сам кручу самокрутки. Навряд ли он умеет, а мне ему крутить - ни желания, ни времени. К тому же всё это на вахте, идти надо. "Нету", - говорю. Тогда попить просит. У нас во дворе кран есть, в прямой видимости, показал ему. "Иди, - говорю, - только не задерживайся".
А мне же убирать нужно: в девять смену сдавать, а ещё во дворе прибраться. Мету. Он вернулся, присел на корточки рядом. За бланш свой поясняет: "Вы не смотрите, - хотя я и не смотрел, - это я на передке был". "Ой, - думаю, - лучше бы молчал. На передке был - получил синяк под глазом. Как же!" И, чтобы не длить фейспамовую ситуацию, перевожу разговор: "Что же ты на телефон себе не заработал? Сейчас у школьников у всех телефоны. Конечно, тебя все будут за бомжа принимать". - "Так был у меня телефон. Разбился. С пятого этажа уронил. Хороший, кнопочный. Как же не заработал!.."
"Эх, ладно!" - думаю. Поскорее домёл и во двор скрылся. А этот остался полицию ждать. Минут через 15-20 - я во дворе убираю - звонок. Обычно незнакомые номера сбрасываю, но тут знаю, что мне из полиции перезванивать будут, потому что вызов-то с моего телефона был. Ответил. Так и есть - полицейский: "Вы полицию вызывали?" Снова описываю ситуацию, называю улицу. "Нет, - говорю, - не пьяный. Хотя какой-то помятый". Снова отнёс тому свой телефон, чтобы полицейский задал ему вопросы. Но теперь-то я не мету, просто стою и жду, когда мне телефон вернут. И слушаю.
Рассказ всё такой же сбивчивый и непонятный, но вдруг мелькает топоним - Торез. Что-то вроде "шли, но не дошли". И наконец: "Сейчас я у Юрика спрошу". И у меня спрашивает. А я, вообще-то, не Юрик ни в каком смысле. "Это же Донецкая область?" Я уже начал понимать что к чему. Ёлки! У парня белая горячка по ходу. "Нет, - говорю, - это Краснодарский край!" - "Это Краснодарский край!" - говорит он в трубку...
В общем, отдал он мне телефон, я слышу: на другом конце полицейский смеётся - не может остановиться. Ну, молодой - по голосу слышно. Мне-то, например, не смешно ни капли. Вернулся я к своей работе, полицейский снова мне перезванивает. Я ему свою догадку про белую горячку высказал. - "Да это мы уже поняли". Спросил, не мешает ли тот нам или прохожим. Ну, не хочется им ехать с психом нянчиться - понятно. "Нет, - говорю, - не мешает. Но, может, ему психиатрическая помощь нужна?" Сказал, что в скорую позвонят.
Когда я в 9 сменился, домой уходил, его уже не было. И тут я понимаю, что номер дома, который он называл мне и полиции и в котором он якобы живёт, не где-то вот прямо здесь через дорогу, а в самом буквальном и точном смысле вот прямо здесь через дорогу, и дом этот - не жилой дом, а учреждение, и номер на нём очень хорошо видно, нужно было только смотреть. Вот туда он, по-видимому, и пытался пройти, а охранник его не пустил. Если бы сразу посмотрел, то и диагноз сразу понял бы, и в полицию звонить не стал бы, уж конечно.
А ещё про "милицию" вспомнил. Парень-то, похоже, и вправду из "ДНР". На передке бывал или нет, не знаю, но "милиция" - это там.
Click to view