О стереотипах и прекрасном.
Стереотип первый. Если ты молод, то ты непременно должен быть креативным и позитивным.
Стереотип второй. Хенд-мейд, арт-терапия и прочие творческие штуки… считается, что они весьма полезны, снимают напряжение, заряжают энергией.
И я не то чтобы хочу оспорить второе убеждение, но
в очередной раз убеждаюсь, что стою особнячком, в группке «исключения». Необходимость сотворить что-то своими руками сначала повергает меня в ступор. Потом я понимаю, что тупик, обходных путей нет, только вперед, навстречу увлекательному процессу созидания, используя самые подробные инструкции из возможных. Но никакие инструкции обычно не спасают бедную Олю. Мозг Оли привык к другим задачам. Мозг Оли срочно вяжет нейронное кружево, а процесс этот напряженный и энергозатратный, т.ч. обещанного релакса как правило не случается.
Работая в коллективе, где старше меня только мое начальство да уборщица, я невольно стала жертвой стереотипов
Добрые и милые родители наших «выпускников» решили сделать нам приятное напоследок. И приятное - это не торт, размером с парту, не охапка цветов, не даже сертификат в какой-нибудь милый женский магазинчик. Нет. Добрые и милые решили, что раз мы коллектив молодой, значит, нас нельзя разочаровать ординарным презентом, надо подарить нам что-то эдакое. «Эдаким» стал мастер-класс в гончарную мастерскую. И пока все повизгивали от восторга, я лишь озадачено хлопала ресницами. Отказаться нельзя. За два дня до приятного события сама вещала о тимбилдинге и необходимости выбираться куда-то для неформальных посиделок.
Что первое приходит на ум, когда слышишь «гончарный»? Круг, да. Еще глина. Кусок камня вертится с бешеной скоростью, кусок глины искажает свои очертания под чьими-то умелыми руками и вот уже это не бурая масса, а нечто прекрасное. Или хотя бы полезное. Да? Но нет.
В нашем случае никаких кругов, печей и народного творчества. Просто кусок глины и «давай, детка, это так здорово, делай как я!»
Толкаем толстую дверь, вваливаемся своей шумной стайкой из удушливого полуденного пекла в небольшой дворик с самшитами, шелковицей и трубочками микроклимата. Меня магнитом притягивают резные деревянные колонны и чудесный расписной потолок. Хочется рассмотреть, потрогать кончиками пальцев, прижаться щекой, просто постоять в тишине.
Но милая девушка администратор тянет нас в комнату-мастерскую, где все просто, минималистично и только ажурная вязь на потолке имитирующий резьбу по ганчу украшает интерьер. Гончар - русский мужчина средних лет - немного растерян и смущен нашим обществом. А девушка, искренне улыбаясь, признается: «Обычно у нас два-три человека. Максимум пять». Нас десять. Мы щебечем, смеемся друг над другом и просто так, тянем руки во все стороны, задаем тысячи вопросов и между всем этим пытаемся создать орешницу. Кто-то уже вовсю мнет, лепит, раскатывает в пласт, сноровисто орудует ножом, отсекая все лишнее. Я сижу, вздыхая и просто смотрю на глину. «А вы разве в детстве не играли с глиной? Не лепили ничего?» - спрашивает меня девочка педагог, славящаяся среди нас непревзойденным перфекционизмом и потрясающими творческими способностями. Почему же не играла? Играла. Мы брали глину, месили ее тщательно, что-то лепили, а потом шмяк об асфальт. У кого дыра по центру больше, тот и победил. Но кажется, к гончарному делу это не имеет никакого отношения.
И вот уже я мну, раскатываю, орудую ножом, скалкой, сглаживаю неровности губкой, тыкаю кисточкой в шликер, потом палочками в глину. Каждое движение делаю сосредоточенно, брови свело судорогой в одну сплошную линию, лоб пошел складками, как у шарпея, а руки предательски трясутся. Нет, ну, что я скалку в руках не держала? Или ножом тесто не кромсала? Но почему-то эти навыки оказываются не особо полезными. Три часа (три, Карл!!!) уходит на то, чтобы вылепить кривой желудь размером с две мои ладони.
А потом можно выдохнуть, вымыть руки, и сидя на топчане, есть спелые персики, абрикосы и дыню, смотреть на облака, наконец-то расслабившись.
Напоследок мы заглянули в выставочный зал еще одной мастерской. «Мы не делаем традиционную национальную посуду, нет-нет. Это просто творчество. Фантазия» предупредила нас хозяйка. А мы только ахали и вздыхали протискиваясь меж стеллажей, разглядывая расписные чашки да плошки.
Стереотип второй. Хенд-мейд, арт-терапия и прочие творческие штуки… считается, что они весьма полезны, снимают напряжение, заряжают энергией.
И я не то чтобы хочу оспорить второе убеждение, но
в очередной раз убеждаюсь, что стою особнячком, в группке «исключения». Необходимость сотворить что-то своими руками сначала повергает меня в ступор. Потом я понимаю, что тупик, обходных путей нет, только вперед, навстречу увлекательному процессу созидания, используя самые подробные инструкции из возможных. Но никакие инструкции обычно не спасают бедную Олю. Мозг Оли привык к другим задачам. Мозг Оли срочно вяжет нейронное кружево, а процесс этот напряженный и энергозатратный, т.ч. обещанного релакса как правило не случается.
Работая в коллективе, где старше меня только мое начальство да уборщица, я невольно стала жертвой стереотипов
Добрые и милые родители наших «выпускников» решили сделать нам приятное напоследок. И приятное - это не торт, размером с парту, не охапка цветов, не даже сертификат в какой-нибудь милый женский магазинчик. Нет. Добрые и милые решили, что раз мы коллектив молодой, значит, нас нельзя разочаровать ординарным презентом, надо подарить нам что-то эдакое. «Эдаким» стал мастер-класс в гончарную мастерскую. И пока все повизгивали от восторга, я лишь озадачено хлопала ресницами. Отказаться нельзя. За два дня до приятного события сама вещала о тимбилдинге и необходимости выбираться куда-то для неформальных посиделок.
Что первое приходит на ум, когда слышишь «гончарный»? Круг, да. Еще глина. Кусок камня вертится с бешеной скоростью, кусок глины искажает свои очертания под чьими-то умелыми руками и вот уже это не бурая масса, а нечто прекрасное. Или хотя бы полезное. Да? Но нет.
В нашем случае никаких кругов, печей и народного творчества. Просто кусок глины и «давай, детка, это так здорово, делай как я!»
Толкаем толстую дверь, вваливаемся своей шумной стайкой из удушливого полуденного пекла в небольшой дворик с самшитами, шелковицей и трубочками микроклимата. Меня магнитом притягивают резные деревянные колонны и чудесный расписной потолок. Хочется рассмотреть, потрогать кончиками пальцев, прижаться щекой, просто постоять в тишине.
Но милая девушка администратор тянет нас в комнату-мастерскую, где все просто, минималистично и только ажурная вязь на потолке имитирующий резьбу по ганчу украшает интерьер. Гончар - русский мужчина средних лет - немного растерян и смущен нашим обществом. А девушка, искренне улыбаясь, признается: «Обычно у нас два-три человека. Максимум пять». Нас десять. Мы щебечем, смеемся друг над другом и просто так, тянем руки во все стороны, задаем тысячи вопросов и между всем этим пытаемся создать орешницу. Кто-то уже вовсю мнет, лепит, раскатывает в пласт, сноровисто орудует ножом, отсекая все лишнее. Я сижу, вздыхая и просто смотрю на глину. «А вы разве в детстве не играли с глиной? Не лепили ничего?» - спрашивает меня девочка педагог, славящаяся среди нас непревзойденным перфекционизмом и потрясающими творческими способностями. Почему же не играла? Играла. Мы брали глину, месили ее тщательно, что-то лепили, а потом шмяк об асфальт. У кого дыра по центру больше, тот и победил. Но кажется, к гончарному делу это не имеет никакого отношения.
И вот уже я мну, раскатываю, орудую ножом, скалкой, сглаживаю неровности губкой, тыкаю кисточкой в шликер, потом палочками в глину. Каждое движение делаю сосредоточенно, брови свело судорогой в одну сплошную линию, лоб пошел складками, как у шарпея, а руки предательски трясутся. Нет, ну, что я скалку в руках не держала? Или ножом тесто не кромсала? Но почему-то эти навыки оказываются не особо полезными. Три часа (три, Карл!!!) уходит на то, чтобы вылепить кривой желудь размером с две мои ладони.
А потом можно выдохнуть, вымыть руки, и сидя на топчане, есть спелые персики, абрикосы и дыню, смотреть на облака, наконец-то расслабившись.
Напоследок мы заглянули в выставочный зал еще одной мастерской. «Мы не делаем традиционную национальную посуду, нет-нет. Это просто творчество. Фантазия» предупредила нас хозяйка. А мы только ахали и вздыхали протискиваясь меж стеллажей, разглядывая расписные чашки да плошки.
