Сапожник без сапог
Кажется мне, что все, что я пишу, - это не то, что я думаю, а то, о чем я думаю. Не то, что я знаю или полагаю, что знаю, а что я не понимаю, и это меня мучает, так что я пытаюсь с разных сторон туда подлезть, чтобы хоть понять - как оно у людей-то бывает. И сплошь, сплошь не понимаю, поэтому завидую тем, кто что-то думает.
Отсюда постоянный диссонанс между выводами и тем, как эти выводы реализуются на практике - в жизни, в тексте. Читаю вот про интерсубъективность, пытаюсь про это думать - и при этом днями не вижу людей и не разговариваю с ними (в целом, кажется, мой круг общения можно пересчитать по пальцам, а настоящего общения - по пальцам одной руки), и нет большей пытки, чем когда мир тыкает в тебя палочкой и пытается заставить тебя о чем-то высказаться. Думаю про диалог - но поговорить с человеком никак не получается. А уж когда при этом беру на себя смелость высказаться сама, то всегда хочется сделать оговорку, что мнение автора может не совпадать с мнением автора.
Говоря об умственном движении, отчаянно прячусь в собственные формулировки как в то, за что получается хоть как-то ухватиться в этой неясности, но они расползаются под руками. Только потому, может, и говорю, чтобы убедить себя в энтузиазме по поводу того, что пугает и не дает спокойно жить. Чтобы не застыть в параличе, а хоть что-то с этим делать. Но выходит так себе.
И, читая и правя чужие тексты, трачу три дня на то, чтобы только прочитать замечания к собственным, потом еще день, чтобы выписать эти замечания и осознать их, а дальше вообще как повезет.