= в самом начале греческого алфавита =
Раздаю долги.
Сказка Флейтисту, который все равно ее не прочитает. Который ходит в черном, перепоясываясь широким красным, и белые - как костяные - флейты прячет в поясе. И который все-таки сыграл для меня на этом Зиланте, традиционно в холле ДК Ленина под лестницей (холодно, бесприютно, знакомо, лоскутно, не более пяти минут музыки, Ласька при звуках флейты теряет волю).
Ну, а что касается моря - это бьется во мне с июля нерассказанная Одесса.
продираюсь через колючее, отодвигаю доски,
пролезаю в дыру
посмотреть, как мой Крысолов играет по-македонски -
на две флейты, с двух рук,
как стоит по плечи в зарослях иван-чая,
но при этом нездешний свет,
запах моря, соли и ветра и крики чаек -
разумеется, моря нет,
разумеется, море в глазах, в артериях, венах,
море - все, что не вне.
Крысолов играет упоенно, самозабвенно,
с каждой нотой сильней,
никого не зовет, не уводит, не чует, не замечает,
море, галька на берегу,
я, присев, таюсь посреди осеннего иван-чая,
я хочу быть флейтой у губ,
я хочу, чтоб мне снова повиновался голос.
море, галька и крики птиц,
это здесь моя реальность надвое раскололась,
чтоб уже не срастись.