Кавказское кольцо.Пролог (3. Болгария - Турция, вся вдоль)
в начало
Болгария встретила резким ухудшением качества дороги, петляющей здесь по лесу. Красиво, но уже густые сумерки. «Папа, ты не устал?» Эх, девчонки! Знали бы вы, что усталость моментально снимают именно такие вот ваши вопросы! «А ты?» - «А я-то что? Если ты в норме, то я пошла на заднее сиденье, спать». Я в норме. Я почему-то твердо знаю, что неприятностей и задержек больше не будет, и решаю ехать до упора. Надо наверстывать…
На дороге пошла череда ремонтов, минуем селение со смешным названием «Шабла», леса сменяются холмами, дорога улучшается, но начинает отчаянно петлять. 100 км - и Варна. По Варне я уже ездил, но ничего не узнаЮ, поэтому, по завещанию Главного Цензора (не знаете, кто это? Пройдите по ссылке «мамлюк») спрашиваю прохожих. Но все равно отчаянно блуждаю, заезжая в какие-то пансионаты и отели. А потом по сильно застроенному и петлючему побережью - в Бургас. Время к полуночи, но Бургас гуляет, бродит по улочкам. Лето, курорт. И таксисты не спят. Прошу таксиста объяснить, как проехать в Турцию. Но он нисколько не удивлен таким вопросом - ну, понадобилось русскому в полночь в Турцию, подумаешь, - и тщательно рассказывает дорогу в Малко Тырново, ближайший к Бургасу погранпереход. Не забывает он сообщить и о плохой дороге, и о том, что до другого перехода 250 км, а не 100, как до Тырново. Даже не 100, это по моей карте 100, а по глобусу и указателям - 80. Час. Ага, ага. Сразу за Бургасом указатели уводят с хорошей дороги в горы, она карабкается вверх, да еще и перестает быть дорогой, поскольку исчезает покрытие. Горные ручейки, объезды мостов, не обозначенные почти никак, петли на 180 градусов и два часа с гаком на весь этот путь. Я сдался. Прямо в животе заурчало от таблички «отель» на въезде в Малко Тырново. Но время - два ночи, все наглухо закрыто. Стучу, звоню, только бибикнуть не решаюсь. Ноль. Эх, братушки! Ну вас. В Турции-то я уж точно переночую, в любое время суток. Сонный болгарский пограничник щелкает выключателем и выходит мне навстречу. Очень медленно под козырьком разгораются ртутные лампы.
- Девочку можно не будить. Давайте паспорта, - шлеп, шлеп.
- Ой, что это, где мы? - Лелька с круглыми, как блюдца, еще не проснувшимися глазами показывает пальцем на фонарь. А там сотни. Нет, тысячи. Миллионы, мириады мотыльков, они начинают кружиться, спускаются вниз, бьются о фары, стучаться в окна машины… Я не видел такого буйства, а Лелька еще не может проснуться, но тоже так удивлена… - На границе с Турцией.
Здесь турецкий пункт пропуска чуть в стороне от болгарского, на верхушке хребта, и тут прохладно. В Турции пограничные формальности происходят не в будках служащих, а в помещении с залом и окошечками. Ну, как в Сирии или Иордании - восток. А перед зданием - площадка. Туда и паркуются все пересекатели, и там уже стоят три автобуса. Один попутный и два встречных. Судя по сонному болгарину, встречный автобус заехал туда уже давно… Поставив машину на площадку, подхожу к зданию и вижу очередь из обитателей всех трех автобусов к одному окошку. Ладно, делать нечего, ночь пропала. Лелька, все еще под впечатлением от мотыльков, встает в очередь, в которой, кстати, немало людей с российскими паспортами, я же иду разузнавать, и тут меня берут под локоть. Человек в форменной рубашке и с бейджиком произносит что-то типа «мистер» и показывает на совершенно пустое окно, от которого отходит субъект с бумажками, похожий на водителя автобуса. Идем с Лелькой туда, офицер что-то пишет, ставит штампы в наши с Лелькой паспорта, потом показывает на окошко с надписью, похожей на «транспортная полиция». Там еще один штамп, уже в мой паспорт. И характерный взмах руки куда-то вдаль. Вот вам и отличие Востока от Европы. И там, и там люди что-то делают. Только во втором, европейском случае, их действия подчинены регламенту, а в первом, Восточном, им нужен результат, а порядок действий никого не волнует. Человек с бейджиком снова берет меня за локоть, просит паспорта, проверяет штампики, и так же, как полицейский, посылает далеко-оо вдаль. Свободны. Пять минут. Перед нами шлагбаум, к которому, бесцеремонно объехав меня, встает первым попутный автобус. Полицейский заходит в дверь, просматривает, видимо, паспорта у его обитателей - и взмах руки и шлагбаума. У нас все проще - паспорта два. «Велкам ту Токи!» За шлагбаумом шикарная дорога, с асфальтированными обочинами, светоотражателями, отбойниками и такого качества, что автобус резко начинает удаляться. Ну уж нет. Езда по горной дороге за знающим ее «лидером» всегда намного быстрее самостоятельной. Автобус, правда, «хулиганит», срезает повороты по большому радиусу, выскакивая на встречную обочину, но ему виднее. В этих поворотах даже меня кренит, переключаю подвеску на самый жесткий режим. Интересно, можно ли в автобусе курить? Гонка длится минут двадцать, выводит нас на прямую дорогу через долинку, и автобус, наподдав напоследок черным выхлопом, уходит в точку. А мы оказываемся у въезда в город Кыркларели. Ну-ка, что тут Гармин знает про Турцию? В радиусе ста метров он знает отель. Отель закрыт, но рядом еще пять, в соседнем открывается дверь, и нас приглашают жестом руки. Полчетвертого, небо светлеет. Прилично, дешево (долларов 30), впрочем, неважно, как. Спать. Последняя мысль на ночь. Турки, а в Европу-то вам зачем? Дороги у вас не хуже. Цены лучше. А, еще мелькнула мысль. Развивающаяся страна-то, это кто? Впрочем, это уже сквозь сон.
2 июля. Турция вдоль. Просыпаемся неспешно. Торопиться нам особенно некуда - старшие девчонки будут в Трабзоне сегодня поздно вечером, и у нас есть целый день на то, чтобы туда добраться. Правда, за предыдущие два дня мы преодолели чуть больше половины общего расстояния, но зато там остались все границы, серпантины и убитые дороги. А если учесть, что первые полдня из трех мы потратили на кофе и отдых в Севастополе, а вчера пять часов подарили Румынии, то все в графике - перед нами «всего-то» 1300 километров. Вроде, и много, но 500 из них по хорошей магистрали. Выезд на магистраль - турникеты, на которых обозначены два возможных варианта проезда. Либо это бесконтактный, «норвежского» типа «пасс», либо специальная карточка. Поскольку нет ни того, ни другого, нажимаю кнопку переговорного устройства.
- Вам надо купить карточку в офисе. - Хорошо, хоть так и на английском, а не как однажды в Италии, где мне на чистом итальянском задавали один и тот же вопрос, пока я не понял, что он означает попытку добиться от меня названия места въезда. Впрочем, когда после обзора поля, на котором располагался одинокий турникет, я переспросил, а где он, этот офис, мой собеседник перешел на турецкий и отключился. Ну, тогда и я перешел на русский, и просто поехал вперед, благо, шлагбаумов там нет. Есть только звук сирены вслед, но он затухает по мере удаления, как квадрат расстояния. Почти 200 километров пролетают очень быстро, и мы в Стамбуле. Выезд с платной магистрали оказался гораздо проще въезда на него - около шлагбаумов бегают дядечки, собирающие дань с автомобилей, не оборудованных дистанционными «пассами» или карточками и открывающие шлагбаумы своими карточками, всякий раз доставая их из карманов в обмен на положенную туда плату. Как они определяли место въезда, а, следовательно, и размер вознаграждения, осталось непонятным, да и кассовыми аппаратами их карманы не были оборудованы. Но, с другой стороны, проезд через такой пункт без помощи дядечки представился невозможным, поэтому я задумался о следующем въезде на магистраль. Но это позже, поскольку перед нами Стамбул.
Вообще говоря, Стамбул в этой поездке не планировался (как и все события этой главы), но Стамбул - это один из ярчайших, удивительнейших и своеобразнейших городов мира, посещение которого, по моему скромному мнению, входит в обязательную программу, и мы не отказали себе в удовольствии через него проехать. Тем более, время, вроде, позволяло. Езда по Стамбулу не сильно отличается от обычной московской езды, разве что пробки тут другого, восточного характера. То есть, они есть, машин в них, по ощущениям, побольше нашего, но они едут. Медленно, печально, но продвигаются вперед, не мешая, впрочем, симпатичным стамбульским трамваям. Так мы и попадаем в кривые, односторонние улочки, где надо уже не разъезжаться, а протискиваться, причем не только мимо припаркованных машин, но и мимо мусорных баков, опорожняемых на наших глазах мусорщиками, пересыпающими содержимое полноценных (по размеру как московские, на колесиках) контейнеров в столь же огромные мешки с лямкой. Вот за эту лямку все поднимается и уносится на сгорбленной спине рабочего. По этим улочкам мы и подползаем к историческому центру. Еще на улочках, пока мы ждем прохода очередного мусорщика, к нам подходят прохожие, спрашивают «Султанахмет?» и указывают свободное место вдоль тротуара. Но я помню, что прямо между Святой Софией и Голубой Мечетью есть огромная площадь, на краю которой есть стояночки. Может, что-то изменилось? Ничего не изменилось, это Восток. Разве что приходится встать в очередь - вереницу автобусов, и подкатиться среди них прямо к повороту к Святой Софии. Автобусам дальше нельзя, как нельзя, согласно знакам, и всем остальным, но полицейский показывает в нужную нам сторону - «давай». «Даю», и попадаю на маленькую площадку, забитую машинами. Тоже классно - если есть парковщик, то вовсе необязательно оставлять столь ценное место для проезда автомобилей - просто отдать ему ключи - и все. Сам распихает, пока будете смотреть.
Собственно, Святую Софию мы и будем смотреть. Я прекрасно понимаю, что эта остановка из той же серии, что «Лувр на полчаса» (кому-то из моих оппонентов больше нравится «Дрезден на 15 минут»), но и проехать мимо я не могу. Даже не будь Лелика, завернул бы, а уж с ней-то… Она ведь Ольга, небесная покровительница которой, Святая Ольга, приняла христианство 1000 лет назад тут, в Константинополе (хоть достоверно и неизвестно, где, но где же, если не в Святой Софии?). Бабка Князь - Владимира, крестившего потом Русь, в моем понимании более значимая в истории фигура, чем даже ее внук, жесткая, своевольная и коварная (одна месть древлянам чего стоит), умная (системы погостов - центров торговли и сбора налогов), подвижная (то она во Пскове - то в Искоростене, то в Киеве, то в Константинополе), она таки пришла потом к христианству, не сумев, правда, склонить к нему сына, Святослава. Впрочем, внуки всегда обожают своих бабушек и дедушек, а бабки любят внучат; бабки нянчатся и балуют, а родители всегда на работе. Вот и Святослав все по походам, то на печенегов, то на болгар, а Владимир-то с бабкой… Простите. На площади толпы, внутрь - очередь, и уж конечно, в Стамбул надо на неделю, или на выходные. Поэтому пара фоток - Айа-София
и огромная Голубая Мечеть
на фоне укладываемой повсеместно в районе Султанахмет тротуарной плитки. Ох, политика, туда ее…
Повторюсь еще раз. Поезжайте в Стамбул - удивительный, огромный, ни на что не похожий город, так связанный с нами целыми периодами нашей тысячелетней совместной истории, от крещения до белой эмиграции, город, в котором можно гулять по узким улочкам, дыша запахом Европы и Азии одновременно. Однажды, лет уже 15 назад, мы бродили там, по улочкам, набережным, заходили в кафешки, катались на катере по бухте Золотой Рог, а потом вышли в Босфор, и хозяин катера пустил за штурвал восьмилетнего тогда сына - Витьку. До сих пор не знаю, чего тогда было у нас у всех больше, страха или восторга.
Но у нас сегодня другая цель - Трабзон. Покупаем свежевыжатый сок и идем к машине, которую заперли так, что на освобождение методом игры в пятнашки (о, вторая полезная игра, после тетриса) уходит более получаса. Еще полчаса уходит на выруливание по пробкам из центра, через мост над бухтой, на мост над Босфором и дальше, на платное скоростное шоссе в Анкару. На Стамбул мы потратили часа три ценного времени, но пока это не пугает. Теперь нам по скоростному шоссе еще 300 километров до поворота на Самсун, вот и пункт въезда на платный участок. Но тут дядьки продают не право проехать, а воду в бутылках. Пробую поговорить с водителями, они показывают свои карточки, но помочь не могут. С горем пополам выясняем, что офис находится на той стороне магистрали, и я пробираюсь между будками оплаты… Там, где есть шлагбаумы - все нормально, а вот где их нет - машины проносятся с таким свистом, что перейти можно лишь зажмурившись. В офисе карточек нет. Ну, нет. Кончились. Так что через полчаса, не солоно хлебавши, снова пробравшись по будкам - островкам, сажусь за руль и проезжаю пункт оплаты под никому не интересный вой сирены.
На выезде снова есть дядька. Только теперь он не просто собирает деньги, а еще и выдает карточки - если хотите, конечно. Я захотел, думал, сохраню на память, но где-то потерял потом. Да она и не нужна больше - дальше на восток магистралей нет. Она, получается, и вовсе не нужна, поскольку Турция - все же восточная страна, а Восток отличается от Запада еще и тем, что непонятностей там гораздо больше. То есть, на Западе почти всегда четко понятно, что, зачем, в какой последовательности вы должны сделать. На Востоке очень часто непонятно. Но прелесть Востока в том, что, раз непонятно, то и не обязательно понимать - всё образуется без вашего участия. Не смогли карточку купить - значит, вам это не надо. Езжайте без карточки.
Магистраль уже закончилась, это значит, что нам до цели около 750 километров. Дорога прекрасна, продолжаем лететь навстречу началу путешествия, поменяв-таки направление на глобусе от мыса Доброй Надежды в сторону Берингова пролива. Где-то посреди и будет Армения. Периодически попадаются участки ремонта, на них приходится сбрасывать скорость, но дальше снова полоска ровного идеального асфальта. Эта дорога идет по холмистой местности параллельно берегу Черного Моря, сейчас отделенного от нас Понтийскими горами. В какой-то момент трасса должна повернуть на северо-восток и «перепрыгнуть» через горы, занимающие здесь 100 - 150 км «в глубину», на прибрежную равнину. Это она и делает. Знаки «ремонт дороги», обозначающие этот поворот, не сильно смущают - ну, ремонт, ну, горы, ну, спускающиеся сумерки… Ремонт в этом месте протянулся на всю ширину Понтийских гор. Все 150 оставшихся до Самсуна километров, петляющих по боковым бортам прорезающих горный хребет долинок, были одним сплошным ремонтом. Асфальт был снят на всем этом расстоянии, снят до основания, то есть до коренных пород, по неровностям которых, будь я на машине пониже, ехал бы с нервной дрожью. Кое-где на все это был насыпан слой гравия, не везде утрамбованный, так что колеса с шумом «раздвигали» волны щебня, кое-где были участки свежеположенного асфальта, но ступенька на въезде на такой участок хоть и была обозначена соответствующим знаком, но не предполагала разгона, поскольку предполагала другую такую же на съезде. На всем этом участке по дорогам сновала тяжелая техника, от катков до экскаваторов, а большую часть составляли тяжелые самосвалы, перевозившие породу, щебень и асфальт во встречных направлениях. Тем временем, стемнело, и скорость упала еще, похоронив нашу надежду встретиться с девчонками сегодня. На въезде в Понтийские горы мы получили смс-ку, что они сели в самолет в Москве, посредине - что пересели в Анкаре, а когда мы спустились к прибрежному Самсуну, они сели в Трабзоне. Так что эти 150 километров мы преодолевали больше четырех часов. Вместе с огнями Самсуна навалилась жуткая усталость. Вроде, дорога нормализовалась, прибрежное шоссе обрело прекрасное качество покрытия, но машина словно продолжала качаться на ямах и неровностях… Нет, пожалуй, хватит. Поковыляв еще по берегу километров 70 - 80, я сдался окончательно. К усталости прибавилась еще и обида - как же так, не смочь за трое суток преодолеть 2800? Это как в «Вокруг света…» Жюля Верна, одного дня не хватило. Там, правда, был счастливый финал, а я вот… В городке Унье селимся в первую же гостиницу, она слегка напоминает ночлежку, но тем не менее, там находится двухместный номер с санузлом внутри. Служащий, правда, пытается меня отговорить, типа, зачем вам с удобствами, когда номер без оных на 10 лир дешевле. Хорошо же, наверное, мы выглядим. По-хорошему, надо бы отказать этой гостинице, все как-то не очень чисто, но сил нету совсем.
3 июля. Финиш «доездинга» и старт путешествия. Ну и ничего страшного, девчонки поселились вчера в ночи в отель в Трабзоне, а нам до них 240 километров по прибрежному, достаточно широкому, пусть и не слишком быстрому из-за населенки, шоссе. В общем-то все в графике - нам до них три часа, и мы запросто справились бы вчера, если бы не… Если бы не старт из Севастополя в третьем часу. Если бы не пять часов на румынской границе. Если бы не заезжать в Стамбул. Если бы не вчерашний ремонт на 150 километров. Но ведь это же ничего страшного?
Гарминовская тетя приводит точно в отель «Хора», где девчонки. Откуда только знает? Встреча-поцелуи. Ура, путешествие начинается.
продолжение следует