Не могу…
"Время от времени я перебираю у себя в письменном столе,который ломится от обилия бумаг и прочей "дряни". Я сажусь на палас, постеленный на полу, и начинаю "чистку". Бумаги давно не вмещаются, надо что-то делать. Каждый раз я клянусь себе освободить стол от этой "проклятой макулатуры", но еще ни разу не выбросил более 10 листков, да и те скрипя сердце."
Владимир Бессонов
Прочитав эти строки, я узнала себя. Я с каким-то трепетом храню еженедельники прошедших лет, валентинки еще с начальной школы, обрывки листков с рецептами, которые готовила так много раз, что знаю их наизусть. Даже попадаются какие-то зарисовки выкроек, сделанные когда-то давным-давно маминой рукой. Я точно уверена, что такую юбку шить уже не буду, но все равно храню. Храню бережно в нескольких коробках. Самые любимые заметки хранятся в небольшой кожаной коробке, доставшейся мне по наследству от бабушки. Мне кажется, что тут листки приобретают еще большую важность, они пропитываются приятным кожаным ароматом, и приобретают желтоватый оттенок от быстро бегущего вперед времени.
Я люблю их перебирать. Из-за того, что количество листочков увеличивается с какой-то пугающей скоростью, а места остается столько же, я стараюсь все-таки что-то выкинуть.Но не могу. Не могу и все. Как только я начинаю перечитывать какие-то вроде бы и неважные записочки, рассматривать вроде бы и забытые рисунки, то погружаюсь в те эпизоды своей жизни, которые без этих листочков уже давно бы забылись. А прочитав, вспоминаешь и невольно улыбаешься. Вот и получается, что это своеобразная библиотека моей памяти.
