Ах, Арбат...
"Девятилетнего пацана приняли на Арбате за чтение Гамлета." Я буду время от времени перечитывать эту новость. Есть такие маркеры, которые вот прямо ууухххх....
И эта заметка будет оччень бодрить меня. Ей богу, вчера прочитав ее, вскочил с дивана и долго бегал по комнате, понимая, что надо как-то помочь, но помочь-то нечем. До слез сцуко... Когда-то в далеком 1990м году я читал стихи на Арбате. Читал Высоцкого "Я не люблю..." и еще что-то из Симонова. Зачем? Как бы это сказать... В общем я когда-то заикался. Не то чтобы очень сильно (я знавал людей которые действительно мучались), но довольно здорово. Эта тема и сейчас возникает иногда, но я знаю почему-отчего и что делать. А когда тебе 10, 12, 14 лет, это полный лютый пиздец ребята. Так вот, если опустить ненужные подробности, то чтение стихов на Арбате было финальной точкой в процессе обучения как оседлать этот пиздец, как научиться справляться с ним. И физически и психологически. Я жутко боялся выступать перед народом. Да, и конечно все это было совершенно не обязательным мероприятием. Добровольным. Но вот так когда-то Арбат стал для меня местом где я одержал еще одну очень очень очень важную победу. Над страхом, над собой. Я любил Арбат. Очень любил. До тех пор пока его несколько лет назад не вычистили от певцов, музыкантов, художников, пока его не причесали, не напомадили и не кастрировали. Эх, блин... Скомкано все как-то пишется... Нет, полицейские конечно молодцы. Этот мелкий пацан теперь навсегда запомнит _свой_ Арбат. Пусть это будет его точкой опоры по жизни. Не знаю как его зовут, но вот хотелось бы ему руку пожать. И пожелать когда-нибудь прочитать там Высоцкого, Цоя, Летова, ну или Шекспира. Старик ведь тоже неплохо писал.
И эта заметка будет оччень бодрить меня. Ей богу, вчера прочитав ее, вскочил с дивана и долго бегал по комнате, понимая, что надо как-то помочь, но помочь-то нечем. До слез сцуко... Когда-то в далеком 1990м году я читал стихи на Арбате. Читал Высоцкого "Я не люблю..." и еще что-то из Симонова. Зачем? Как бы это сказать... В общем я когда-то заикался. Не то чтобы очень сильно (я знавал людей которые действительно мучались), но довольно здорово. Эта тема и сейчас возникает иногда, но я знаю почему-отчего и что делать. А когда тебе 10, 12, 14 лет, это полный лютый пиздец ребята. Так вот, если опустить ненужные подробности, то чтение стихов на Арбате было финальной точкой в процессе обучения как оседлать этот пиздец, как научиться справляться с ним. И физически и психологически. Я жутко боялся выступать перед народом. Да, и конечно все это было совершенно не обязательным мероприятием. Добровольным. Но вот так когда-то Арбат стал для меня местом где я одержал еще одну очень очень очень важную победу. Над страхом, над собой. Я любил Арбат. Очень любил. До тех пор пока его несколько лет назад не вычистили от певцов, музыкантов, художников, пока его не причесали, не напомадили и не кастрировали. Эх, блин... Скомкано все как-то пишется... Нет, полицейские конечно молодцы. Этот мелкий пацан теперь навсегда запомнит _свой_ Арбат. Пусть это будет его точкой опоры по жизни. Не знаю как его зовут, но вот хотелось бы ему руку пожать. И пожелать когда-нибудь прочитать там Высоцкого, Цоя, Летова, ну или Шекспира. Старик ведь тоже неплохо писал.
Click to view