Сила искусства.
шел по улице - какие-то разговоры - про деньги, что сколько стоит, семья фотографируется у дурацкого фонтана, дети клянчат сахарную вату, муж мучительно хочет пива, девчонки лет 17 ходят, как примадонны...
мужики с тетками устроились на газоне, пьют портвейн - Жора, будешь бутербродик? - нет, я огурчиком закушу …
жуткое раздражение - особенно раздражает художник: тащит на набережную ящик из под сигарет Bond, набитый картинками в рамках (продавать).
Нудные разговоры об одном и том же. Скука смертная. Что за жизнь.
Свернул на улицу, идущую к бульвару, а там музыка: что-то клавишное, гитара, бас - какой-то очень приличный белый джаз.
И та же картинка приморской жизни под звуки музыки стала вдруг очень симпатичной. Осмысленной.
И люди не такие глупые.
Хороший джаз придал всему оттенок европейского «как бы»: дескать, всё знаем, да, пошлость - а куда деваться?
Пьющие мужики (« я огурчиком закушу!») - такая игра.
Дети клянчат сахарную вату под музыку, как герои французского фильма;
развязные девчонки уже «как бы развязные», не от бескультурности, а от пресыщенности культурой.
Даже разговоры «что сколько стоит» кажутся мудростью - типа, сколько можно говорить о Сартре и Хайдеггере, ведь тоже всё чушь, как и выбор-покупка новой газовой плиты (под грустную-умную музыку Ришара Гальяно)...
Все равно же о чем говорить.
Толку то.
Потом в соседнем кафе заиграла музыка «Я - персона вип, вип! У меня есть джип, джип!» и та же самая картинка снова стала отвратительной (особенно художник).
