Побег куманики
Вчера читала, наслаждаясь вязью слов, и в своем невежестве не понимая самого рисунка. Но кружево заманивало. А потом сон, странный сон, и теперь не я читаю книгу,а она меня.. все равно логического понимания маловато, но чувства, я это чувствую...Слова лишь отправные точки, петельки, на которые набираются чувства, ощущения, вся книжка похожа на дрожание воздуха в полуденный хамсин. И странным образом возращает меня к себе, минуя сознание. Я опять изменилась, или познала часть себя, да и не важно, главное, что завораживает и всколыхнуло памать детства, ту самую.. которая растворилась в обыденности, ту самую, которой мне долгое время не хватает. Спасибо, что существуют такие книги, и люди что их пишут. Это не знания и не опыт, это чувствительная оргия, проходящая где-то в арабской курильне, медленная и текучая, как сладкий шербет, и вдруг дыхание вечернего бриза, чудом залетевшего.Да, со словами тяжело, не хатает.. но это и не возможно описать обычному человеку.На это способны писатели, писатели в душе. С сожелением убеждаюсь, что я этим не обладаю. Надеюсь, что через время. я пойму, что мне хотелось сейчас втиснуть в слова, смогу опять вспомнить, и понять.