Книги на лето
Странное ощущение, которое я для себя называла потерей изрядной доли чувствительности, оборачивается на диво глубоким погружением в действительно стоящее переживание. Раньше было проще, что ли, когда эта чувствительность хлестала через край, и я ее потоком управляла, катаясь на его волнах, умела находить ему форму, слововыражение, русло. А может, я просто забыла, как было?.. Но в любом случае, о любимых книгах (а речь, собственно, именно об этом) я могла говорить подолгу, пересоздавая красочные образы, зачаровывая и заманивая новых сторонников. А может, дело было в окружавшей меня непрерывно льющейся филологической речи, увильнув от которой? я и сама разучилась говорить о книгах.
В прошлом жж у меня был тэг "литературоед", регулярно пополняемый, а сейчас он практически пуст, не удается из себя ничего выдавить, не говоря уж о том, чтобы вербовать последователей. На первое (из последних) литературное потрясение - "Случайную вакансию" любимой Роулинг - я еще наскребла по сусекам слов на отзыв, так что впервые я пожалела о своей внезапной немоте после "Дома, в котором..." Мариам Петросян (по наводке jaseneva), потому что, чую же, многим совсем даже не филологического склада людям должно очень и очень понравиться. А разрекламировать не могу. Да и не только этого хочется... Когда говоришь о книге, даешь выход тому, что она внутри ранила, отдаешь ей дань, чтобы она тебя отпустила. А когда молчишь, она тебя внутри грызет и мучает. С другой стороны - по сравнению с тем, насколько многое перестало трогать, когда действительно трогает - не трогает, а сшибает с ног, и это прекрасно, потому что редко и полузабыто.
Время лечит, говорят, но сейчас опять жалею - прочла "Бога мелочей" Арундати Рой (по наводке dar_i_ja). Сообразила разве что, что похожим образом меня порвало на клочки после "Шума и Ярости" Фолкнера. Точки пересечения: дети-как-части-друг-друга, концентрация страсти-смерти-безнадежности-любви, безумие хронологии изложения. И... ну... красиво... еще хочется... хочется жить в этом кошмарном мире и смотреть, как они живут. И даже досада берет, что эта история не рассказана реалистически дотошно, а урывками, яркими мазками, переливающимся узором врезавшихся в память мелочей...
Пользуясь случаем, выражаю благодарность Яне и Даше за эти беззвучно взорванные внутри меня бомбы.
Вот не зря я в детстве мечтала о старшей сестре.)))
В прошлом жж у меня был тэг "литературоед", регулярно пополняемый, а сейчас он практически пуст, не удается из себя ничего выдавить, не говоря уж о том, чтобы вербовать последователей. На первое (из последних) литературное потрясение - "Случайную вакансию" любимой Роулинг - я еще наскребла по сусекам слов на отзыв, так что впервые я пожалела о своей внезапной немоте после "Дома, в котором..." Мариам Петросян (по наводке jaseneva), потому что, чую же, многим совсем даже не филологического склада людям должно очень и очень понравиться. А разрекламировать не могу. Да и не только этого хочется... Когда говоришь о книге, даешь выход тому, что она внутри ранила, отдаешь ей дань, чтобы она тебя отпустила. А когда молчишь, она тебя внутри грызет и мучает. С другой стороны - по сравнению с тем, насколько многое перестало трогать, когда действительно трогает - не трогает, а сшибает с ног, и это прекрасно, потому что редко и полузабыто.
Время лечит, говорят, но сейчас опять жалею - прочла "Бога мелочей" Арундати Рой (по наводке dar_i_ja). Сообразила разве что, что похожим образом меня порвало на клочки после "Шума и Ярости" Фолкнера. Точки пересечения: дети-как-части-друг-друга, концентрация страсти-смерти-безнадежности-любви, безумие хронологии изложения. И... ну... красиво... еще хочется... хочется жить в этом кошмарном мире и смотреть, как они живут. И даже досада берет, что эта история не рассказана реалистически дотошно, а урывками, яркими мазками, переливающимся узором врезавшихся в память мелочей...
Пользуясь случаем, выражаю благодарность Яне и Даше за эти беззвучно взорванные внутри меня бомбы.
Вот не зря я в детстве мечтала о старшей сестре.)))