Два балла, или Рожденье и смерть моряка
Ну что же, пятница? Баечку из старого ЖЖ?
Мы с Соловков на соседний архипелаг шли, на Кузова. На экскурсию. В переделанном траулере, заместо ламинарии. Необычайно хорошее судно, на детскую ванночку похоже, и путешествием сполна насладиться дает. Там вообще-то ходу - два с половиной часа; на этом шли четыре.
Тут уместно бы написать про ревущие валы, что вздымались выше мачт, и стонавшее под ногами железо. Но как человек, еще в младших классах часто битый за правдивость, обязан отметить, что волна была - максимум балла два. Кто из присутствующих [кр-рыс сухопутных] считает, что это совсем несолидная цифра, может быстренько смотаться и попробовать, навигация на Белом море должна быть открыта еще целых четыре дня.
Значится, выходим из-за острова на этот двухбалльный стрежень, и пассажиры немедля делятся по интересам. Кто-то кушает горошки от укачивания, ложится в кубрике и принимается ими блевать - на дальность либо на зону поражения; другие, напротив, становятся вдоль бортов, кормить живую природу во многочисленных лицах неприятно-радостных от чужой беды чаек.
Я при этом тоже радостный, как та чайка: не укачивает совершенно. Ну ясный перец - от конституции зависит. Чего уж скромничать. «С-салажня», - это я моряцкой походкой гуляю по качающейся палубе, - «Кр-реветки, слабачье. В Кейптаунском порту… с какао на борту…» Вокруг - блюют.
Бриз ласкал клеша примерно еще час.
Потом - появилось легкое недомогание.
Я искренне удивился. Что за странные симптомы у юнога орла и старого пирата? Я осмотрел бледные тени у бортов и не нашел между нами ни малейшего сходства.
«Показалось», - думаю, - «Мо-оре, мо-оре шумит за борто-ом… Ку-урит, курит матро-ос…»
Пых-пых-пых, ага. Ощущения все сильнее. Уже от каждой большой волны нехорошо. Потом от каждой волны. Потом просто нехорошо, невзирая на волны. Потом уже на волны не взирается - внутренний мир начинает довлеть.
Ну что же, думаю. Йо-хо-хо. Я ведь не только сильный, но и запасливый. В рюкзаке у меня есть таблетка драмины. Она поможет. Просто неизбежно поможет. Я и драмина - это силища покруче галантерейщика и кардинала… Спускаюсь в кубрик.
Это была главная ошибка, потому что в кублике о пахло вареными яйцами. Нам их с собой дали, сухой паек. И запах вареного яйца пронзил нас с кардиналом, как разящая шпага Д’Артаньяна. Развязать рюказак мы успели, а дотянуться до таблетки - уже нет: яйцо лежало ближе.
Тут мы имеем печальный конец истории про моряка, и начало совсем другой, трехчасовой и мучительной истории страстотерпца-под-дождем-и-ветром. А дождик, кстати, был ледяной, а ветер, кстати, был вроде того, что сделал Карбышева героем. А в кубрик, кстати, спуститься было неможно из-за запаха яиц.
В общем, это очень грустный и довольно однообразный трактат.
Ах, эта дивная легкость, когда с белой лошади белой шляпой машешь обосравшимся согражданам.
Отчего же ты так мимолетна.
Всякое еще:
И снова о прокрастинации
Преступление почти без наказания
и многочисленные колонки про детство
Опубликовано в блоге Жуткое Дело. Оригинал поста находится здесь. Вы можете оставить комментарий в блоге.
Подпишитесь на обновления: ЖЖ Фейсбук Вконтакте Твиттер RSS