Так, размышления вслух...
Почему мне не читается?!!..
Меня это волнует. Не то, чтобы сильно, но… волнует. Беспокоит как-то.
Чувствую ли я, что деградирую без чтения? Не особенно. Кстати, когда, например, я подолгу (иногда по много месяцев) не рисую, навыки не уходят. Возможно даже, что именно мне это идёт на пользу: я как бы просыпаюсь, постепенно вхожу в особую реальность, какая возникает при любой творческой работе. Причём «просыпаюсь», хорошо отдохнув, «выспавшись». Ну, это специфика моей индивидуальной работы с листом бумаги.
А если долго не читаю… Знаете, любопытный момент. Литература вообще-то постоянно живёт во мне. Когда я пишу рассказы или посты. Когда разговариваю с кем-то. Даже когда нахожусь один в комнате. Слушаю, скажем, радиоспектакль или песню. И вдруг из ноутбука выпорхнет ширококрылой птицей дивное какое-то выражение, фраза. И столько всего всколыхнётся!.. И кажется, свет в помещении изменился, и занавески зашевелились, как от сквозняка.
Да-да-да, конечно, изредка я открываю какую-нибудь книжечку. Вот не так давно… Прочитал… Что-то такое хорошее даже… И от начала до конца прочитал… Не помню, что. И весьма это симптоматично - то, что не помню. Не перевернуло, значит, это произведение моего представления о мире и себе. Так стоило ли его вообще читать?
Фразу «не перевернуло моего представления» я написал, как говорится, на автомате. Потом, думаю, исправлю. А то глупо как-то звучит, наивно: где ж это видано, чтобы каждая книга переворачивала представление о мире и себе?! Тем более у взрослого мужчины?
Но, поразмыслив, не стал её менять. Потому что так оно и есть: от любой книги я жду чего-то невероятного, обновляющего, дающего стимул жить и познавать. Да, если угодно, - переворота в сознании, в душе. Как минимум - жду наслаждения. От языка, от стиля, от остроумия автора. Но… ничто не захватывает по-настоящему. Давно. Очень давно.
Возможно, проблема не в книгах, а в образе жизни, который я веду.
События внешнего мира совсем мало меня трогают. Если в юности, в ранней молодости, я верил в то, что написанное в книгах или показанное в кино - каким-то чудесным образом материализуется в моей жизни, сейчас - я… просто смотрю в свободное время фильмы. Нынче принято говорить: «тупо смотрю». Пожалуй, в моём случае, это уточнение вполне справедливо. Ведь фильмы я тоже забываю.
Я вообще много чего не помню. Наверно потому, что увиденное, услышанное и пережитое за последние годы - оставляло ощущение неудовлетворённости. Я вполне осознанно стремился к тому, чтобы жизнь была похожа на роман или спектакль. Причём, мною же и созданные… Само собой, при таких устремлениях тебе обеспечены постоянные разочарования. Ну и что о них вспоминать?
А теперь и произведения искусства стали разочаровывать. Какие-то из них - лживы, явно играют на элементарных инстинктах зрителя-читателя. Какие-то - скучны, показывают мне то, что давно мной пережито, обдумано и отставлено в сторону. Какие-то - лишены обаяния истинного таланта.
Все помнят финал фильма «Обыкновенное чудо», когда Волшебник прощается со своими «живыми» героями и смотрит им вслед. За спиной Волшебника горят придуманные им декорации сказки. Снято это в каком-то песчаном карьере. Песок и небо, - и пылающие декорации за спиной Волшебника-Янковского.
Мир иллюзорный, театральный - погибает, сгорает дотла. Что будет потом? Где останется Волшебник? Получается, в пустыне… Красивый символ, но… понимаете, о чём я, да?
В общем, отчего мне не читается, более или менее ясно. Так же нетрудно объяснить, почему меня это тревожит. И совсем уж легко понять, зачем я пишу данную статью. Искренний монолог - это, по сути, молитва. Обращение к Создателю. С жалобой и надеждой на поддержку.
Жалоба предполагает - жалость, сочувствие. Меня они, как правило, раздражают. Надежды же редко оправдываются. Надеяться - тоже уметь надо. Ну и зачем, спрашивается, тогда я это написал?!
Я ж говорю - это просто МОЛИТВА…
Меня это волнует. Не то, чтобы сильно, но… волнует. Беспокоит как-то.
Чувствую ли я, что деградирую без чтения? Не особенно. Кстати, когда, например, я подолгу (иногда по много месяцев) не рисую, навыки не уходят. Возможно даже, что именно мне это идёт на пользу: я как бы просыпаюсь, постепенно вхожу в особую реальность, какая возникает при любой творческой работе. Причём «просыпаюсь», хорошо отдохнув, «выспавшись». Ну, это специфика моей индивидуальной работы с листом бумаги.
А если долго не читаю… Знаете, любопытный момент. Литература вообще-то постоянно живёт во мне. Когда я пишу рассказы или посты. Когда разговариваю с кем-то. Даже когда нахожусь один в комнате. Слушаю, скажем, радиоспектакль или песню. И вдруг из ноутбука выпорхнет ширококрылой птицей дивное какое-то выражение, фраза. И столько всего всколыхнётся!.. И кажется, свет в помещении изменился, и занавески зашевелились, как от сквозняка.
Да-да-да, конечно, изредка я открываю какую-нибудь книжечку. Вот не так давно… Прочитал… Что-то такое хорошее даже… И от начала до конца прочитал… Не помню, что. И весьма это симптоматично - то, что не помню. Не перевернуло, значит, это произведение моего представления о мире и себе. Так стоило ли его вообще читать?
Фразу «не перевернуло моего представления» я написал, как говорится, на автомате. Потом, думаю, исправлю. А то глупо как-то звучит, наивно: где ж это видано, чтобы каждая книга переворачивала представление о мире и себе?! Тем более у взрослого мужчины?
Но, поразмыслив, не стал её менять. Потому что так оно и есть: от любой книги я жду чего-то невероятного, обновляющего, дающего стимул жить и познавать. Да, если угодно, - переворота в сознании, в душе. Как минимум - жду наслаждения. От языка, от стиля, от остроумия автора. Но… ничто не захватывает по-настоящему. Давно. Очень давно.
Возможно, проблема не в книгах, а в образе жизни, который я веду.
События внешнего мира совсем мало меня трогают. Если в юности, в ранней молодости, я верил в то, что написанное в книгах или показанное в кино - каким-то чудесным образом материализуется в моей жизни, сейчас - я… просто смотрю в свободное время фильмы. Нынче принято говорить: «тупо смотрю». Пожалуй, в моём случае, это уточнение вполне справедливо. Ведь фильмы я тоже забываю.
Я вообще много чего не помню. Наверно потому, что увиденное, услышанное и пережитое за последние годы - оставляло ощущение неудовлетворённости. Я вполне осознанно стремился к тому, чтобы жизнь была похожа на роман или спектакль. Причём, мною же и созданные… Само собой, при таких устремлениях тебе обеспечены постоянные разочарования. Ну и что о них вспоминать?
А теперь и произведения искусства стали разочаровывать. Какие-то из них - лживы, явно играют на элементарных инстинктах зрителя-читателя. Какие-то - скучны, показывают мне то, что давно мной пережито, обдумано и отставлено в сторону. Какие-то - лишены обаяния истинного таланта.
Все помнят финал фильма «Обыкновенное чудо», когда Волшебник прощается со своими «живыми» героями и смотрит им вслед. За спиной Волшебника горят придуманные им декорации сказки. Снято это в каком-то песчаном карьере. Песок и небо, - и пылающие декорации за спиной Волшебника-Янковского.
Мир иллюзорный, театральный - погибает, сгорает дотла. Что будет потом? Где останется Волшебник? Получается, в пустыне… Красивый символ, но… понимаете, о чём я, да?
В общем, отчего мне не читается, более или менее ясно. Так же нетрудно объяснить, почему меня это тревожит. И совсем уж легко понять, зачем я пишу данную статью. Искренний монолог - это, по сути, молитва. Обращение к Создателю. С жалобой и надеждой на поддержку.
Жалоба предполагает - жалость, сочувствие. Меня они, как правило, раздражают. Надежды же редко оправдываются. Надеяться - тоже уметь надо. Ну и зачем, спрашивается, тогда я это написал?!
Я ж говорю - это просто МОЛИТВА…