Les feuilles mortes
Опавшие листья
Я писал, что люблю Францию. Ну, многие её любят… И, в общем, есть за что: она обаятельная.
Повторяться не буду, те, кто читают мой журнал, знают как и за что я люблю Францию.
Нет, нет, нет, я там не был… Я и в Питере не был. Позор, я знаю…
Но вот не знаю, так ли уж много я потерял, не посетив страну моих грёз. МОЯ-то Франция всегда со мной. Вчера особенным образом подстриг бороду. Смотрюсь в зеркало, любуюсь… На кого-то я стал похож? А, ну да-а… на Наполеона III-го…
Что? А, ну да, понятно… Мгновенная реакция «остряка»: «Хорошо ещё, что не на Наполеона I-го! А то это уже был бы клинический случай…» Пошутили, я понял…
Нет, продолжаю я серьёзно, правда, похож. На Третьего. К слову, очень многие современники его - подражали, так же подстригая бородку. В том числе писатели. Альфонс какой-нибудь Доде. Так и называлось это - носить бородку а ля Наполеон Третий.
И тут же мысленно облачаюсь в сюртук, на голове появляется цилиндр, пышным цветком распускается под воротничком старинный галстук… И трость! Трость нужна непременно! Как же тут без трости - совершенно невозможно!..
И качнулась куда-то комната, и померещилось погрохатывание экипажей… И зашуршали по мостовой кринолины… И мгновенно вылепились высоченные дома в лепных же орнаментах…
А главное - зазолотились в воображении корешки книг в резном шкафу. Эти ларчики с сокровищами, сегодня уже почти утратившими рыночную цену.
В общем, заплескались-засветились ассоциации. Экзюпери в «Маленьком Принце» написал:
«Взгляните на небо. И спросите себя:
«Жива ли та роза или ее уже нет? Вдруг барашек её съел?» И вы увидите: все станет по-другому…
И никогда ни один взрослый не поймет, как это важно!»
Да. И никогда никто не поймёт, как это важно для меня - внезапно уловить своё сходство с Наполеоном III-им.
Ну, не о том дело, вообще-то. Вернее, это всё играет важную роль для меня, но я к чему начал-то? Вот есть хорошая песня Ива Монтана «Опавшие листья»… Не просто хорошая, конечно, а совершенно особенная… Вы наверняка её знаете. Он её и у нас пел, когда приезжал.
Слова там, вроде, совсем чепуховые. Мол, всё увядает, кроме любви и т. п.. Но вот слушаем её и мы, и французы, и - отчаливаем и плывём куда-то. И неяркое закатное солнце поблёскивает впереди…
Солнце, отразившееся в нежной рыжине волос Изабель Юппер. Солнце, наполнившее пейзажи импрессионистов. Солнце, вызолотившее те самые корешки книг в резном книжном шкафу, который я помянул в начале…
Франция. Моя Франция…
Делая клип по этой песне, я подбирал рисунки, связанные с Францией. И, зная наперёд, что их у меня преизрядное количество, всё же подивился: КАК ИХ МНОГО!
И знаете, ужасно мне приятно, что их так много: портреты Бержерака, Беранже, Делона, Брассенса… Иллюстрации к «Фракассу»… Подражания Домье и Лотреку…
Франция. Моя Франция…
Заканчивается очередное «эссе на одну страницу». И, кажется, что-то ещё заканчивается… Или мне только так кажется?.. Аu revoir!
Click to view