Больно: уход из жизни, который не в силах остановить
Сегодня сделал запись о кошке. Она, действительно, умирает, но сама не знает этого. Мучений нет. Возможно, есть ноющая боль, хотя тоже не факт. Сидит и медитирует с широко открытыми глазами.
Просто ей не хочется есть. Шишки на животе. Их удаляли два раза, а они растут. Последний раз на приеме - пять дней назад - врач сказала: "Не берусь. Пусть живет, сколько положено". А ведь я пришел в надежде, что еще можно помочь, еще раз вырезать их, еще что-нибудь сделать. Хотя и сознавал, что в предыдущие разы ей не было так плохо. К тому моменту она не ела день-два-три. Сейчас она уже больше недели ничего не ест. Она умирает. Но не знает этого, иногда ходит по комнатам и ластится, если к ней подойдешь.
"То, что она ест, чем мы ее питаем, той же системой - идет на кормежку опухолей. Думаю, что они у нее уже злокачественные", - сказала тогда врач. Я в надежде какое-то время думал, что и хорошо, что она не ест - а вдруг опухоли будут уменьшаться и исчезнут, а кошка еще оправится. Но вчера врач сказала, сколько ей еще жить: "Максимум два месяца. А может быть несколько дней".
Думал сегодня отнести к еще одному врачу, но пожалел кошку. У него я уже был, и тот говорил примерно то же: "17 лет, кошкин век, нет гарантий, надо делать стерилизацию, может не выживет". Это он говорил еще месяцев 8 назад. Когда она была сытая, толстая и довольная. Сейчас она худая, как смерть, и жалкая. Чего носить, если толка не будет. Все эти мытарства нужны мне, а не кошке. Ее носишь, она мучается. Ей неудобны эти перемещения в пространстве на руках или в сумке. Болезненны. Еле-еле сопротивляется. Не то, что раньше.
Думаю о своей предыдущей записи "Прощай, кошка". Стилистически написана как на одном дыхании. Традиционно. То, что называется: "Романтизм". Людям нравится жалеть себя. Поэтому они жалеют других. И кошек тоже. - Хотя в этом цинизме только часть правды, другая половина - хорошая, добрая.
Просто ей не хочется есть. Шишки на животе. Их удаляли два раза, а они растут. Последний раз на приеме - пять дней назад - врач сказала: "Не берусь. Пусть живет, сколько положено". А ведь я пришел в надежде, что еще можно помочь, еще раз вырезать их, еще что-нибудь сделать. Хотя и сознавал, что в предыдущие разы ей не было так плохо. К тому моменту она не ела день-два-три. Сейчас она уже больше недели ничего не ест. Она умирает. Но не знает этого, иногда ходит по комнатам и ластится, если к ней подойдешь.
"То, что она ест, чем мы ее питаем, той же системой - идет на кормежку опухолей. Думаю, что они у нее уже злокачественные", - сказала тогда врач. Я в надежде какое-то время думал, что и хорошо, что она не ест - а вдруг опухоли будут уменьшаться и исчезнут, а кошка еще оправится. Но вчера врач сказала, сколько ей еще жить: "Максимум два месяца. А может быть несколько дней".
Думал сегодня отнести к еще одному врачу, но пожалел кошку. У него я уже был, и тот говорил примерно то же: "17 лет, кошкин век, нет гарантий, надо делать стерилизацию, может не выживет". Это он говорил еще месяцев 8 назад. Когда она была сытая, толстая и довольная. Сейчас она худая, как смерть, и жалкая. Чего носить, если толка не будет. Все эти мытарства нужны мне, а не кошке. Ее носишь, она мучается. Ей неудобны эти перемещения в пространстве на руках или в сумке. Болезненны. Еле-еле сопротивляется. Не то, что раньше.
Думаю о своей предыдущей записи "Прощай, кошка". Стилистически написана как на одном дыхании. Традиционно. То, что называется: "Романтизм". Людям нравится жалеть себя. Поэтому они жалеют других. И кошек тоже. - Хотя в этом цинизме только часть правды, другая половина - хорошая, добрая.