У края
Из моей головы, где сферой становится плоскость,
где-то горит фейерверк - то тлеет свечка из воска,
где музыка Баха смешалась с полотнами Боска
и не дружат между собой полушария мозга. Т ак плохо ему ещё никогда не было. Бывало, конечно, дерьмово, но тогда неудачи не прятались за спиной успеха. А сейчас за его удачливостью, успехом и серьёзностью в глазах окружающих, скрывается жалкая ничтожность в своих собственных. Из-за отсутствия желания что-то изменить или попросить помощи, его можно назвать трусом и слабаком. Когда вообще ничего не получается. Когда начинаешь отшучиваться, чтобы только не воспринимать этот мир в серьёз. Когда каждый раз ходишь по краю.
Если, держа перед собой большое зеркало, встать спиной к окну, то можно увидеть всё наоборот - жизнь наоборот. Можно увидеть, как на хмуром, дождливом небе проглядывает солнце, как одетые на людях пуховики и дублёнки превращаются в майки с нарисованными на них пальмами и морем, как люди не ругаются, а мирятся. Мир зазеркалья больше приспособлен для счастливого времяпрепровождения.
И вот ты, полный надежд и голодный до успехов, выходишь из дома, держа перед собой большое зеркало, и начинаешь шагать на встречу новым впечатлениям, с мыслями, что чёрная полоса твоей жизни наконец-то закончится. Всего то нужно научиться пользоваться этих нехитрым устройством. Но только вот одна загвоздка, почему-то тебе на пути встречаются одни хмурые и грустные люди, а все радостные и смеющиеся оказываются у тебя за спиной. Но стоит тебе только повернуться на встречу позитиву, как всё меняется с точностью да наоборот. Круг замыкается. Получается, что всё самое хорошее осталось у тебя в прошлом, а будущее окрашено в серые тона и обозначается смайликом с направленным вниз полукругом вместо рта. Голова, ещё пять секунд назад, полная идей, опустела, а глаза, подобно глазам атлантического осетра, перестали моргать. Стало страшно. Ощущение, что одновременно три десятка бабочек освободились от своих коконов и заметались внутри твоего живота. Пытаясь разорвать круг, что есть силы, бросаешь зеркало на землю, порождение дьявола разлетается на несколько десятков мелких осколков, которые, даже лёжа на мокром асфальте, продолжают источать адское зловоние, искажая действительность, показывая небо на земле.
А когда, среди всего этого серого безумия, на горизонте начинает искрить и маячить улыбающийся человек, которого ты так долго искал в толпе, ты, что есть силы, бросаешься по единственно верному пути, не замечая никаких изменений вокруг, но вдруг ты спотыкаешься о камень. Камень, который в обычной жизни ты принял бы за простой указатель направления, но тут он оказался тебе помехой. Не преодолимой помехой. Поднимаясь с земли, думаешь, что может быть это знак, что тебе совсем не нужен тот, к кому ты так отчаянно рвался, что тебе проще остаться тут, среди серого неба, серы деревьев и серых людей.
Всё можно выразить в числовом эквиваленте. Зеркало может всё это исказить, всё кроме цифры восемь. Может быть, потому что цифра восемь это знак бесконечности, а бесконечность нельзя ни исказить, ни изменить…