Скучная история о скучном, или фестиваль по-уругвайски
Немного о "по-уругвайски". У нас в компании это уже афоризм, отлично заменяет все возможные описательные прилагательные, своим сразу всё понятно.
На той недели случилось съездить поглубже в страну вот по какому случаю. Легкий на подъем Роман получил приглашение в Фейсбуке на "фестиваль" в поддержку легализации марихуаны в департаменте Флорида. Да, вот такой департамент Уругвая, с ударением на второй слог. По правде говоря, давно перестав ожидать от этой страны (нет, не от России) чего-то действительно увлекательного, я к этой новости отнеслась скептически, поехала только потому, что другим товарищам сопутствовала удача, и они нашли причины, чтобы остаться в Монте.
Как я это себе представляла? Смутно. Как минимум там должны были присутствовать плакаты, хиппи, творческий люд с муз. инструментами, какие-нибудь местные регги-исполнители, ну и сама виновница торжества, скрученная в папироски.
Для начала, мы ехали в поезде! Раньше мы видели железнодорожные пути недалеко от порта, но они показались ржавыми и давно не дееспособными. Отнюдь. Вокзал порадовал чистотой стекла, и даже отличился дизайнерским решением - в середине в клумбе из камешков стояла даже какая-то рухлядь, первый транспорт, как я поняла. Солнечно было, приятно. Кстати, до "места встречи" ехали на такси в пол-девятого утра, не помню, когда я последний раз так рано передвигалась по городу. Обычно Монтевидео весь в тени, таково расположение улиц и домов, и даже набережная после полудня постепенно начинает затягиваться тенью от зданий, отчего весной под вечер гулять там совсем не комильфо. В то утро же город открыл мне (нормальные жители видят это каждый день) свою светлую сторону, здания не казались мрачными и неинтересными, наоборот - просторными и уютными; улицы расширились, зелень была не просто зеленью - она искрилась, глянцевые листы южноамериканской растительности играли зайцами. Как казалось, день задался. Но не тут-то было.
На этом поэтическая часть рассказа заканчивается, возвращаюсь к реальности. У выхода на платформу выстроилась очередь грязноватых покоцанных уругвайцев. Непонятно было, то ли они едут домой после рабочей недели, то ли наоборот, едут в гости к родным из глубинки. Все с рюкзаками, детьми и... матэ. Неуклюже держат термосы в руках, не выпускают, зажимая в подмышке, когда считают монеты. Даже дети с ними таскаются. Ну поставь ты на землю этот термос свой, отсчитай нормально деньги на билет... Электричка им под стать. Поверх мутных стекол - мелкая решетка. Последняя просто угнетает, приходят мысли о тюремном прошлом, а точнее, назначении вагона. Наши пригородные электрички в Хабаре с толкающимися потными дачницами настолько оптимистичны, оказывается, что в воспоминаниях они испускают теплые лучи благодати. Пускай и с жесткими скамейками.
Когда заняли место, мимо прошла компания людей, явно выделяющихся из содержимого вагона, чему мой оптимистичный путешественник был рад, ибо братья по разуму. Один был в капюшоне и с барабаном, второй - эдакий дэнди сельской моды, и его девушка, которая надела на себя всё, что нашла дома, и накрасилась тоже всем, что было. В этот момент или немного позже мне в голову пришла мысль, что я, может, и за легализацию, но отождествлять себя с этими людьми и их культурой мне как-то не хочется. Точнее, я подумала, что это тихий ужас, что надо как-то сделать так, чтобы никакие нравы ли, аксессуары культуры курения марихуаны, кроме ее самой, нас с ними не объединяли. Да, я помню про то, что надо почаще высовывать нос из своей зоны комфорта, но мне это никогда не удавалось, увы.
Потом было еще два попутчика, такого же запущенного вида пара, и не скажешь сколько лет на вид - можно и 20 дать, можно и 30. Оставили месячного ребенка с бабушкой ради столь романтической поездки. Я предпочла неудобно дремать на сквозняке, чем участвовать в беседе, содержание которой с незнакомцами всегда одинаково.
В конце концов случилось чудо и мы приехали. Всю дорогу предлагали дешевые шоколадки, некрасивый полный мальчик напротив их поедал, хлопала дверь, воняло из туалета и вагона для курения, нас выгоняли на непонятную пересадку в тот же самый вагон на том же самом месте... Но все было позади. Не зная, куда двигать, мы поплелись за этой самой парочкой, которые нас любезно пригласили. Пошли вдоль улиц с одно- двухэтажными домами незнамо куда, маршем нашим руководил дэнди со своей гопкой, уверенно размахивая свободной рукой - наш Данко. Собственно, мы с ним и словом за всю поездку не перекинулись. Роман чего-то предвкушал, а мне было все грустнее. Во-первых, становилось жарковато, все-таки нет тех ветров с залива, что остужают столицу, ну а я постаралась одеться потеплее, во-вторых во мне все больше укоренялось ощущение, простите, тупизма происходящего. Наш финиш находился в двухэтажном здании, далее по узким лестницам, через какую-то кухню, опять лестница - и чердак. Пусто, пара скамеек у голубых стен, ящики пива, наставленные друг на друга, и какой-то омбрэ режет овощи (!!!) на стойке. Выход на крышу, там палит солнце и стоит аппаратура, довольно скудно вещающая в пространство. Кстати, внизу не слышно ни звука, но сказали, что это радио. Кто был ди-джеем я не поняла, возможно тот, кто повар по совместительству. Жывотные покидали сумки, гид по моде и его телочка пошли лобызаться на солнышке. Короче! Что я рассказываю? Это вообще был полнейший бред. Тут даже тактичный вопрос не придумаешь, чтобы хоть как-то выяснить суть происходящего. Роман так и спросил: "А что тут происходит вообще?", ему объяснили, что это, оказывается, "подготовка" к фестивалю. Сдерживая гнев, вытащила его из клоповника, пошли искать ресторан.
Не буду описывать главную улицу маленького городка в Уругвае, это скучно, замечу лишь, что проходил какой-то спектакль прямо на дороге, безмолвные девочки под скромный аккомпанемент показывали не то сцены из Камасутры, не то из учебника по биологии в разделе слияния гамет, по крайней мере у меня возникли именно такие ассоциации. В парижаде было вкусно, и уходить не хотелось, но пришлось вернуться, как минимум чтобы узнать, куда идти. По дороге присели на лавку в парке имени очередного славного уругваша, Роман прикорнул на десять минут, я даже успела заснять.
В "студии" уже никого не было, кто-то из соседнего помещения указал нам путь, и мы опять пошли. По дороге нашли этих. Они сидели у магазинчика на земле, оголив свои загорелые, рельефные тела, какие обычно и бывают у протирателей штанов в интернетах и курильщиков конопли, и попивали пивко. Посоветовали нам пройти еще пару кварталов, мол, там будет парк и шоу. Музыка, все дела. Ну наконец-то, подумали мы, и прошли еще несколько кварталов. Но музыки не было, как не было и людей. И вот, удивительное дело. Мы пошли обратно, но приятели уже освободили бордюр, и след их простыл, купили в магазине попить, и решили снова вернуться в парк, - и там была музыка! На полянке под деревом сидели пять калек, на траве стояли колонки, плейлист состоял примерно из десяти заунывных композиций, примерно каждая третья обрывалась и вставлялась реклама, сообщали о данном феерическом шоу в будущем времени а потом кашляли в микрофон с намеком на то, что ну лигалайз же. Кто-то распивал пивас за столиком, вспомнила о Родине. Пахло коноплей. Мы легли на траву, и я поняла, что ради этого мы проделали весь путь. Вот это оно и есть. Фестиваль! Вполне в Уругвайском стиле, однако. Никогда, говорила я себе, никогда больше не поведусь. Я же знала, что так все и будет. И пошли мы искать автобусный терминал. Надо отдать дань уругвайским автобусам - они комфортабельнее, чем в Америке. И там нет бешеных кондиционеров. Из сиденья делается кровать, оно мягкое и приятное, и я даже заснула, пока меня не разбудил Ромин беззастенчивый храп, через сон и гул дороги его услышала.
Монтевидео встретил нас влажным воздухом и прохладным ветром, но мне ощущалось как-то даже приятно и по-домашнему, хотелось думать, что это уже не Уругвай, да это и был совсем другой Уругвай - прибрежный. Все-таки, я городской житель, наверное, в суете мне спокойно, шум дороги приятен, а двушку в "скворечнике" предпочту забвению и тишине сорока гектаров кампо, хоть все его засадите индикой.
На той недели случилось съездить поглубже в страну вот по какому случаю. Легкий на подъем Роман получил приглашение в Фейсбуке на "фестиваль" в поддержку легализации марихуаны в департаменте Флорида. Да, вот такой департамент Уругвая, с ударением на второй слог. По правде говоря, давно перестав ожидать от этой страны (нет, не от России) чего-то действительно увлекательного, я к этой новости отнеслась скептически, поехала только потому, что другим товарищам сопутствовала удача, и они нашли причины, чтобы остаться в Монте.
Как я это себе представляла? Смутно. Как минимум там должны были присутствовать плакаты, хиппи, творческий люд с муз. инструментами, какие-нибудь местные регги-исполнители, ну и сама виновница торжества, скрученная в папироски.
Для начала, мы ехали в поезде! Раньше мы видели железнодорожные пути недалеко от порта, но они показались ржавыми и давно не дееспособными. Отнюдь. Вокзал порадовал чистотой стекла, и даже отличился дизайнерским решением - в середине в клумбе из камешков стояла даже какая-то рухлядь, первый транспорт, как я поняла. Солнечно было, приятно. Кстати, до "места встречи" ехали на такси в пол-девятого утра, не помню, когда я последний раз так рано передвигалась по городу. Обычно Монтевидео весь в тени, таково расположение улиц и домов, и даже набережная после полудня постепенно начинает затягиваться тенью от зданий, отчего весной под вечер гулять там совсем не комильфо. В то утро же город открыл мне (нормальные жители видят это каждый день) свою светлую сторону, здания не казались мрачными и неинтересными, наоборот - просторными и уютными; улицы расширились, зелень была не просто зеленью - она искрилась, глянцевые листы южноамериканской растительности играли зайцами. Как казалось, день задался. Но не тут-то было.
На этом поэтическая часть рассказа заканчивается, возвращаюсь к реальности. У выхода на платформу выстроилась очередь грязноватых покоцанных уругвайцев. Непонятно было, то ли они едут домой после рабочей недели, то ли наоборот, едут в гости к родным из глубинки. Все с рюкзаками, детьми и... матэ. Неуклюже держат термосы в руках, не выпускают, зажимая в подмышке, когда считают монеты. Даже дети с ними таскаются. Ну поставь ты на землю этот термос свой, отсчитай нормально деньги на билет... Электричка им под стать. Поверх мутных стекол - мелкая решетка. Последняя просто угнетает, приходят мысли о тюремном прошлом, а точнее, назначении вагона. Наши пригородные электрички в Хабаре с толкающимися потными дачницами настолько оптимистичны, оказывается, что в воспоминаниях они испускают теплые лучи благодати. Пускай и с жесткими скамейками.
Когда заняли место, мимо прошла компания людей, явно выделяющихся из содержимого вагона, чему мой оптимистичный путешественник был рад, ибо братья по разуму. Один был в капюшоне и с барабаном, второй - эдакий дэнди сельской моды, и его девушка, которая надела на себя всё, что нашла дома, и накрасилась тоже всем, что было. В этот момент или немного позже мне в голову пришла мысль, что я, может, и за легализацию, но отождествлять себя с этими людьми и их культурой мне как-то не хочется. Точнее, я подумала, что это тихий ужас, что надо как-то сделать так, чтобы никакие нравы ли, аксессуары культуры курения марихуаны, кроме ее самой, нас с ними не объединяли. Да, я помню про то, что надо почаще высовывать нос из своей зоны комфорта, но мне это никогда не удавалось, увы.
Потом было еще два попутчика, такого же запущенного вида пара, и не скажешь сколько лет на вид - можно и 20 дать, можно и 30. Оставили месячного ребенка с бабушкой ради столь романтической поездки. Я предпочла неудобно дремать на сквозняке, чем участвовать в беседе, содержание которой с незнакомцами всегда одинаково.
В конце концов случилось чудо и мы приехали. Всю дорогу предлагали дешевые шоколадки, некрасивый полный мальчик напротив их поедал, хлопала дверь, воняло из туалета и вагона для курения, нас выгоняли на непонятную пересадку в тот же самый вагон на том же самом месте... Но все было позади. Не зная, куда двигать, мы поплелись за этой самой парочкой, которые нас любезно пригласили. Пошли вдоль улиц с одно- двухэтажными домами незнамо куда, маршем нашим руководил дэнди со своей гопкой, уверенно размахивая свободной рукой - наш Данко. Собственно, мы с ним и словом за всю поездку не перекинулись. Роман чего-то предвкушал, а мне было все грустнее. Во-первых, становилось жарковато, все-таки нет тех ветров с залива, что остужают столицу, ну а я постаралась одеться потеплее, во-вторых во мне все больше укоренялось ощущение, простите, тупизма происходящего. Наш финиш находился в двухэтажном здании, далее по узким лестницам, через какую-то кухню, опять лестница - и чердак. Пусто, пара скамеек у голубых стен, ящики пива, наставленные друг на друга, и какой-то омбрэ режет овощи (!!!) на стойке. Выход на крышу, там палит солнце и стоит аппаратура, довольно скудно вещающая в пространство. Кстати, внизу не слышно ни звука, но сказали, что это радио. Кто был ди-джеем я не поняла, возможно тот, кто повар по совместительству. Жывотные покидали сумки, гид по моде и его телочка пошли лобызаться на солнышке. Короче! Что я рассказываю? Это вообще был полнейший бред. Тут даже тактичный вопрос не придумаешь, чтобы хоть как-то выяснить суть происходящего. Роман так и спросил: "А что тут происходит вообще?", ему объяснили, что это, оказывается, "подготовка" к фестивалю. Сдерживая гнев, вытащила его из клоповника, пошли искать ресторан.
Не буду описывать главную улицу маленького городка в Уругвае, это скучно, замечу лишь, что проходил какой-то спектакль прямо на дороге, безмолвные девочки под скромный аккомпанемент показывали не то сцены из Камасутры, не то из учебника по биологии в разделе слияния гамет, по крайней мере у меня возникли именно такие ассоциации. В парижаде было вкусно, и уходить не хотелось, но пришлось вернуться, как минимум чтобы узнать, куда идти. По дороге присели на лавку в парке имени очередного славного уругваша, Роман прикорнул на десять минут, я даже успела заснять.
В "студии" уже никого не было, кто-то из соседнего помещения указал нам путь, и мы опять пошли. По дороге нашли этих. Они сидели у магазинчика на земле, оголив свои загорелые, рельефные тела, какие обычно и бывают у протирателей штанов в интернетах и курильщиков конопли, и попивали пивко. Посоветовали нам пройти еще пару кварталов, мол, там будет парк и шоу. Музыка, все дела. Ну наконец-то, подумали мы, и прошли еще несколько кварталов. Но музыки не было, как не было и людей. И вот, удивительное дело. Мы пошли обратно, но приятели уже освободили бордюр, и след их простыл, купили в магазине попить, и решили снова вернуться в парк, - и там была музыка! На полянке под деревом сидели пять калек, на траве стояли колонки, плейлист состоял примерно из десяти заунывных композиций, примерно каждая третья обрывалась и вставлялась реклама, сообщали о данном феерическом шоу в будущем времени а потом кашляли в микрофон с намеком на то, что ну лигалайз же. Кто-то распивал пивас за столиком, вспомнила о Родине. Пахло коноплей. Мы легли на траву, и я поняла, что ради этого мы проделали весь путь. Вот это оно и есть. Фестиваль! Вполне в Уругвайском стиле, однако. Никогда, говорила я себе, никогда больше не поведусь. Я же знала, что так все и будет. И пошли мы искать автобусный терминал. Надо отдать дань уругвайским автобусам - они комфортабельнее, чем в Америке. И там нет бешеных кондиционеров. Из сиденья делается кровать, оно мягкое и приятное, и я даже заснула, пока меня не разбудил Ромин беззастенчивый храп, через сон и гул дороги его услышала.
Монтевидео встретил нас влажным воздухом и прохладным ветром, но мне ощущалось как-то даже приятно и по-домашнему, хотелось думать, что это уже не Уругвай, да это и был совсем другой Уругвай - прибрежный. Все-таки, я городской житель, наверное, в суете мне спокойно, шум дороги приятен, а двушку в "скворечнике" предпочту забвению и тишине сорока гектаров кампо, хоть все его засадите индикой.