Кофе в постель
Хулиганить я начала лет 10 назад.
Съездила на далекий курорт ранней весной, приехала, и поняла, что перепады давления-магнтиные бури-весна-авитаминоз-недосып убьют меня. Нескоро, но мучительно.
Я превращалась в еле ползающую муху - но не мгновенно, как у Кафки, а медленно. И ходила, и думала, и делала что-то - все медленно. Итог был бы один: от меня отвернулись бы все, как от кафкианского героя, кому в доме и на работе нужно бессильное насекомое приличных размеров.
И тогда я начала хулиганить.
По утрянке сил хватало ровно на то, чтобы дошлепать босыми ногами до кухни, включить кофеварку (ингредиенты закидывались с вечера) и заползти обратно под еще не остывшее одеяло. Лежать там, греть ноги-льдышки, прислушиваясь к звуками. Когда начнет шипеть и булькать, можно снова вставать, идти за наполнившейся чашкой - и снова ввинчиваться в теплый кокон.
Начиналась жизнь.
"Кофе в постель, - подтрунивала я над собой поначалу. - Романтика, блин".
Муж храпел по соседству, иногда бурчал: "Не путай койку с кафе".
Однажды он принес мне кофе в постель - в первую брачную ночь, потом сидел на краешке кровати и наигрывал на гитаре "Yesterday". Думаете, я стряхиваю сейчас непрошенную мемуарную слезу? Как бы не так! Бурду, принесенную мне на ложе, пить было практически невозможно. Никогда с тех пор не носил мне мой супруг в койку кофиев. Видимо, я что-то сказала тогда все-таки. Не помню, правда. Но не могла же я промолчать, видя такое налругательство над священным напитком.
И вообще - ради чего, собственно, затевался весь пост - не вижу я никакой связи между кофе в постель и романтикой. А таблетка асипирина, а градусник в постель - тоже романтично? Глупости все это далеких от настоящего почитания и понимания кофе в постель. Сон - сном, секс - сексом, сигарета после секса - сигаретой после секса. А кофе - кофием.
Первый глоток обжигает желудок, второй пробирается сковзь извилины мозга, обмывая их своей дочерна золотистой таинственной энергией, третий впяскивает этот же энергничекий эликсир во все клеточки размякшего тела. Открываются глаза и можно при желании почитать френдленту. С четвертым глотком приходит кайф и покой. Жаль, что так мала чашка.
Кофе из кружки, кофе растворимый, кофе за столом, кофе с бутербродом в этом тексте не обсуждаются. И кофе на специальном буржуйском подносике для будуарных завтраков - тоже.
Речь просто о первой утренней чашке кофе бледного гипотоника, которую он пьет, ибо без нее не покинет постели. Не сможет. Превратится в противную большую муху, не годную к жизни и строевой.
Здесь нет романтики. Здесь - лишь простая и суровая радость жизни.
Так я и хулиганю 10 лет. Кофеварку давно сменила турка с термоядерным зарядом. Уже не ругаю себя ни за лень, ни за сибаритство. Не вижу ничего смешного во фразе кого-то из модных комиков: "кофе в постель: встал, сварил, принес и снова лег". Говорят, это шутка и надо смеяться.
Что до романтики. Я не буду стоять насмерть, упираясь рогом в свой одинокий ритуал.
Возможно, все дело в том, что мой новобрачный переложил в кофе сахара, а гитара была плохо настроена, "Yesterday" плыла во все стороны, а от свадебного шампанского трещала голова.
Съездила на далекий курорт ранней весной, приехала, и поняла, что перепады давления-магнтиные бури-весна-авитаминоз-недосып убьют меня. Нескоро, но мучительно.
Я превращалась в еле ползающую муху - но не мгновенно, как у Кафки, а медленно. И ходила, и думала, и делала что-то - все медленно. Итог был бы один: от меня отвернулись бы все, как от кафкианского героя, кому в доме и на работе нужно бессильное насекомое приличных размеров.
И тогда я начала хулиганить.
По утрянке сил хватало ровно на то, чтобы дошлепать босыми ногами до кухни, включить кофеварку (ингредиенты закидывались с вечера) и заползти обратно под еще не остывшее одеяло. Лежать там, греть ноги-льдышки, прислушиваясь к звуками. Когда начнет шипеть и булькать, можно снова вставать, идти за наполнившейся чашкой - и снова ввинчиваться в теплый кокон.
Начиналась жизнь.
"Кофе в постель, - подтрунивала я над собой поначалу. - Романтика, блин".
Муж храпел по соседству, иногда бурчал: "Не путай койку с кафе".
Однажды он принес мне кофе в постель - в первую брачную ночь, потом сидел на краешке кровати и наигрывал на гитаре "Yesterday". Думаете, я стряхиваю сейчас непрошенную мемуарную слезу? Как бы не так! Бурду, принесенную мне на ложе, пить было практически невозможно. Никогда с тех пор не носил мне мой супруг в койку кофиев. Видимо, я что-то сказала тогда все-таки. Не помню, правда. Но не могла же я промолчать, видя такое налругательство над священным напитком.
И вообще - ради чего, собственно, затевался весь пост - не вижу я никакой связи между кофе в постель и романтикой. А таблетка асипирина, а градусник в постель - тоже романтично? Глупости все это далеких от настоящего почитания и понимания кофе в постель. Сон - сном, секс - сексом, сигарета после секса - сигаретой после секса. А кофе - кофием.
Первый глоток обжигает желудок, второй пробирается сковзь извилины мозга, обмывая их своей дочерна золотистой таинственной энергией, третий впяскивает этот же энергничекий эликсир во все клеточки размякшего тела. Открываются глаза и можно при желании почитать френдленту. С четвертым глотком приходит кайф и покой. Жаль, что так мала чашка.
Кофе из кружки, кофе растворимый, кофе за столом, кофе с бутербродом в этом тексте не обсуждаются. И кофе на специальном буржуйском подносике для будуарных завтраков - тоже.
Речь просто о первой утренней чашке кофе бледного гипотоника, которую он пьет, ибо без нее не покинет постели. Не сможет. Превратится в противную большую муху, не годную к жизни и строевой.
Здесь нет романтики. Здесь - лишь простая и суровая радость жизни.
Так я и хулиганю 10 лет. Кофеварку давно сменила турка с термоядерным зарядом. Уже не ругаю себя ни за лень, ни за сибаритство. Не вижу ничего смешного во фразе кого-то из модных комиков: "кофе в постель: встал, сварил, принес и снова лег". Говорят, это шутка и надо смеяться.
Что до романтики. Я не буду стоять насмерть, упираясь рогом в свой одинокий ритуал.
Возможно, все дело в том, что мой новобрачный переложил в кофе сахара, а гитара была плохо настроена, "Yesterday" плыла во все стороны, а от свадебного шампанского трещала голова.