Сходила в магазинчик
Я сделала лицо, надела бирюзовое колье, долго пообщалась по телефону. "Надо бы зайти в магазинчик, - подумала вслух, - иссяк кофе".
Зашла. День начался с огоньком.
Дело не в том, что вместо ста с небольшим я оставила там восемьсот с большим рублей. И даже не в том, что вместо изящного пакетика тащила огромный мешок с постыдной надписью "Пятерочка" на боку. И не в том, что норовила сцепиться с косноязычным молдаванином, просочившимся тощим туловом вперед меня в очередь к кассе и сообщившим мне, что это я "понаехала". И не в унылых лицах малоимущей очереди, с тусклым азартом следившей за мной и наглым южанином. Не "Санта-Барбара", конечно, но сойдет для очереди. А на каждом лбу написано "Я плохо живу", каждый взгляд кричит "Я несчастен", губы сжаты, чтобы не прокряхтеть "Как же мне хреново". От очереди пахнет скукой и немытым телом. Турбулентные струйки не настояdшегося перегара придает аромату остроту. Ненавижу магазины эконом-класса. По ногам проехали тележкой, с тысячи нету сдачи, рядом обыскивают тетку, вошедшую со слишком большой сумкой, а монету в 50 копеек знойная кассирша бросает обратно: "Я же просила 10 копеек!". - "А что, есть разница?" - пытаюсь вяло отбиваться я, но унылая очередь уже готова зашипеть, я нарушаю правила игры, задерживаю и одета не по форме (ожерелье явно лишнее).
Впрочем, что я завелась, дело же совсем не в этом. А в том, что на подходе к веселой торговой точке я едва не попала отнюдь не в "Санту-Барбару", а в самый настоящий боевик. Сначала долго и тяжело по улице бежал странный тип в шлеме. А вокруг все замерли и внимательно следили за ним, выворачивая шеи. Я решила, что он клоун, решила, что психически больной, но тут взвизгнули тормоза, красиво, как в кино, затормозила полицейская машина, и тип вскочил внутрь, а в руке рация, на пузе жилет и автомат. Красиво. Вся улица следила за развитием действа, а я тупо продолжала идти к магазинным дверям. Вторая машина с мигалкой и типами в шлемах позволила мне выскочить из-под своих колес (я жива, все в порядке!), с шикарным визгом развернулась и бросилась вслед за первой. О, погоня, - дошло до меня. - Я не тормоз, - принялась я оправдываться перед самой собой,- просто непривычно.
- Да тут сейчас настоящий боевик был, - парень, торгующий за столиком тарифами МТС, оказался телепатом. Едва я поравнялась с ним, он сбивчиво принялся рассказывать о том, что здесь сейчас было: и группа захвата, и погоня, и стрельба... - Все как надо, - завершил парень в красном рассказ, все как в боевике.
"Повезло парню, - глупо позавидовала я. - теперь всем будет рассказывать".
А ведь я могла бы красиво быть убита шальной пулей и лежать сейчас на мостовой в луже своей алой крови, шикарно контрастирующей с голубым ожерельем и таким же шарфом. Мой портрет украсил бы сводки происшествий и люди думали бы: "какая прекрасная смерть!..". А вместо этого я ругаюсь с тупым молдаванином, взвешиваю вялые персики и ищу в кошельке 10 коп. Не задался день. По телефону надо было меньше трепаться, вот что.
Зашла. День начался с огоньком.
Дело не в том, что вместо ста с небольшим я оставила там восемьсот с большим рублей. И даже не в том, что вместо изящного пакетика тащила огромный мешок с постыдной надписью "Пятерочка" на боку. И не в том, что норовила сцепиться с косноязычным молдаванином, просочившимся тощим туловом вперед меня в очередь к кассе и сообщившим мне, что это я "понаехала". И не в унылых лицах малоимущей очереди, с тусклым азартом следившей за мной и наглым южанином. Не "Санта-Барбара", конечно, но сойдет для очереди. А на каждом лбу написано "Я плохо живу", каждый взгляд кричит "Я несчастен", губы сжаты, чтобы не прокряхтеть "Как же мне хреново". От очереди пахнет скукой и немытым телом. Турбулентные струйки не настояdшегося перегара придает аромату остроту. Ненавижу магазины эконом-класса. По ногам проехали тележкой, с тысячи нету сдачи, рядом обыскивают тетку, вошедшую со слишком большой сумкой, а монету в 50 копеек знойная кассирша бросает обратно: "Я же просила 10 копеек!". - "А что, есть разница?" - пытаюсь вяло отбиваться я, но унылая очередь уже готова зашипеть, я нарушаю правила игры, задерживаю и одета не по форме (ожерелье явно лишнее).
Впрочем, что я завелась, дело же совсем не в этом. А в том, что на подходе к веселой торговой точке я едва не попала отнюдь не в "Санту-Барбару", а в самый настоящий боевик. Сначала долго и тяжело по улице бежал странный тип в шлеме. А вокруг все замерли и внимательно следили за ним, выворачивая шеи. Я решила, что он клоун, решила, что психически больной, но тут взвизгнули тормоза, красиво, как в кино, затормозила полицейская машина, и тип вскочил внутрь, а в руке рация, на пузе жилет и автомат. Красиво. Вся улица следила за развитием действа, а я тупо продолжала идти к магазинным дверям. Вторая машина с мигалкой и типами в шлемах позволила мне выскочить из-под своих колес (я жива, все в порядке!), с шикарным визгом развернулась и бросилась вслед за первой. О, погоня, - дошло до меня. - Я не тормоз, - принялась я оправдываться перед самой собой,- просто непривычно.
- Да тут сейчас настоящий боевик был, - парень, торгующий за столиком тарифами МТС, оказался телепатом. Едва я поравнялась с ним, он сбивчиво принялся рассказывать о том, что здесь сейчас было: и группа захвата, и погоня, и стрельба... - Все как надо, - завершил парень в красном рассказ, все как в боевике.
"Повезло парню, - глупо позавидовала я. - теперь всем будет рассказывать".
А ведь я могла бы красиво быть убита шальной пулей и лежать сейчас на мостовой в луже своей алой крови, шикарно контрастирующей с голубым ожерельем и таким же шарфом. Мой портрет украсил бы сводки происшествий и люди думали бы: "какая прекрасная смерть!..". А вместо этого я ругаюсь с тупым молдаванином, взвешиваю вялые персики и ищу в кошельке 10 коп. Не задался день. По телефону надо было меньше трепаться, вот что.