Доты Бородинского поля.
Засыпан пылью и песком,
Дождями иссечён,
С кургана, как перед броском,
На степи смотрит он.
Глядит глазницами бойниц
В полуденную синь.
А из пустых его глазниц
Уже растёт полынь.
Насквозь пробит бронеколпак,
В отсеке боевом
Разбита дверь...
А было так:
Шёл через эти степи враг
Нахально, напролом.
Его огнём отрезал дот,
Прикрыв бойцов собой.
Он знал, наверно, что умрёт,
Но принял этот бой.
Его хотели сковырнуть,
Стереть с лица земли:
Прямой наводкой били в грудь,
Из огнемётов жгли.
А он, контужен, оглушён,
Их поливал свинцом.
И наступавший батальон
Уткнулся вниз лицом.
Свистели мины и шрапнель,
Кровоточил бетон.
Он дрался несколько недель,
Врагами окружён.
Чтоб окончательно добить
Упрямый этот дот,
Его трусливо стал бомбить
Фашистский самолёт.
Разбиты двери, дым идёт
Из бронеколпака.
Смертельно ранен русский дот,
Но бьёт наверняка.
Убитый бомбой наповал,
Поверженный в траву,
Он и тогда им закрывал
Дорогу на Москву!...
В степи, расстрелянный в упор,
Убитый дот лежит.
Лежит, как будто до сих пор
Дорогу сторожит.
фотографии отсюда
https://cheslav-kara.livejournal.com/170103.html