Инкогнито

[kate_the_addict]

Он был совершенно обычным парнем.
Ходил в институт с непроизносимым названием,
Учиться, конечно, ленился. Как все.
Но был у него один пунктик:
Писать стихи.

В этом смысле он был очень скромен: 
Даже спьяну не признавался
В своей, пожалуй, единственной тайне - 
Что подчас бывает так сложно
Целый мир, что смеется и плачет,
Втиснуть в узкие рамки хорея,
Ямба, дактиля... ну и так далее.
Иногда он не понимал, зачем это нужно - 
Писать стихи.

Его муза с его же девушкой,
К сожалению, не совпадала.
Он даже ее никогда не видел.
Но если бы это случилось,
Тогда он сказал бы,
Что муза - капризная дама
(Постмодернизм во плоти):
Много курит и шляется неизвестно где,
Именно в те моменты,
Когда ему особенно хочется
Писать стихи.

А они приходили без стука:
По утрам приходили шедевры,
Среди ночи - так, средне, с натяжкой,
Ну а днем - только строчки-огрызки,
Инвалиды без конца и начала.
И всё это как раз тогда,
Когда под рукой у него
Не было ни кусочка бумаги,
ни стенки,
ни карандаша и ни ручки,
ни мелка,
ни даже баллончика с краской,
чтобы наконец записать 
свои стихи.