Не верьте.
Недавно мне сказали, что писать о любви сложно.
Вот не верю. Что может быть проще, чем писать о любви. Не о той любви, которая не даёт спать, заставляет много думать, которая не отпускает - да, о такой любви сложно писать. Но это же частность. Легко писать о любви в принципе. О простой человеческой любви, которая способна пройти через года и расстоянии, с которой можно жить, в которую можно верить. Она живёт не три года и не превращается в привычку. Она чистая.
Я уже больше 10 лет люблю одного и того же человека. И о этой любви мне писать несложно. Эта любовь заставляет меня просыпаться по утрам из года в год, заставляет мечтать о большем, заставляет просто жить. Да, всё это давно в прошлом, мимо, далеко. Но оно есть где-то глубоко и отрицать это я не вижу никакого смысла. Жизнь слишком коротка, чтобы бояться говорить о своих чувствах. Чем ближе середина августа, тем больше мне хочется говорить всем вокруг о своих чувствах, ведь вдруг... вдруг не успею. Так вот, вернемся к любви.
Утро, звонку не стоило нас будить
Я начинаю забывать, как просыпался один
Но ты же знаешь сама, что я - обычный безумец
И мы встречаемся нам на каждой из улиц:
Мы - в третьем классе, и ты не красишь глаза
Из-за тебя нос расквасил, и я тащу твой рюкзак
С утра - встречать на вокзал, а поезд снова задержат
Но я храню надежду
На то, что после кино, весь вечер будем пить кофе,
И я рисую где-то в парке твой профиль,
В каждой пятой квартире засыпаешь у меня на плече
А где-то я лечу тебя, где-то ты меня лечишь
Тебе семнадцать. я старше, и все могу
Целуемся, не оторвать губ
Губы обветрятся завтра, зато
Смотрим на нас из проносящихся мимо авто.
Тебе двадцать три, я младше, но все знаю
Мы никогда не постареем с тобой, родная,
И в этом городе - все наше, все - между нами
в каждом доме в монолитном, в блочном и в каменном
Совсем неважно, выше я или ниже,
Как выгляжу, насколько коротко я пострижен
В городе - только мы, посмотри же
Люблю тебя любой - и радостной и обиженой
И где-то месяц как мы завели кота
весь подоконник цветами заставили
Все прочие варианты мы отметаем,
В городе нет никого, кроме нас - вот так!
Если все-таки выпадет шанс
То будем и дальше кружить в ритме вальса
Никто из нас никогда не менялся
В городе нет никого, кроме нас 2х
Давай хотя бы сегодня говорить о хорошем,
Печенье грызть на кровати, а позже - спать на крошках.
И мы продолжим болтать, пока не станет нам ясно,
Что хорошо только там, где точно нас нет
Что нам пора уходить, что совершенно точно -
Кто в этом мире один - тот в этом мире устойчив
Поговорить захотел - ты, как обычно, молчала
И, к счастью, мы не из тех, кто начинает сначала
Нам стоит меньше трепаться, пора заняться делами,
друг друга ставить на место и меньше меньше верить рекламе
И может, в общем и целом, у нас с тобой все нормально
Но ощущение есть, что что-то мы не додали нам
Город теперь опустеет, в нем останутся стены
На стенах - миша плюс даша, алеша плюс лена,
Аварийные выходы наглухо заколочены
Пустые улицы, парки, дворы, арки, но впрочем...
Нас не достать никакими щипцами из этого логова,
Мы знаем сами - не говорили друг другу многого,
В пустом городе друг на друга не поднять головы
Был бы тут кто-то третий, кто рассудил бы нас, но увы
Нет никого, никто в наши споры не влезет
И в пустых подъездах режет ухо эхо претензий
Мне не нравятся твои манеры, тебе - мой стиль
В городе - ни души, теперь нам не с кем беседу вести
Безлюдный город говорит - или он, или мы.
Нас двое, но применяем друг к другу стандарты двойные
Здесь пусто, но уже не обойтись без войны
В городе нет никого, кроме нас - извини
Любовь - это когда узнаешь в чем-то черты любимого человека. В строках стихотворений и прозы видишь его. В голосе уличного музыканта слышишь его голос.
Ты танцевала, нет, ты танцевала, ты танцевала, я точно помню - водки было мало, а неба много. Ну да, ей богу, это было лето. И до рассвета свет фонаря был голубого цвета. Ты все забыла. Но это было. А еще ты пела. Листва шумела. Числа какого? Разве в этом дело… Не в этом!
А дело вот в чем: я вру безбожно, и скулы сводит, что в ложь, и только, влюбиться можно.
А жизнь проходит.
Вот так Борис Рыжий напомнил мне о том, о чём забыть нет никакой возможности.
Нам всегда было мало друг друга. Или мы просто слишком много врали? На самом деле, наверное, наши отношения испортила наше же молодость... Слишком молоды мы были и слишком горячо любили.
Любовь - это когда отпускаешь. Нет, ну серьёзно. Никакой пошлости про все эти "бороться до последнего". Что за глупость? За что бороться? За своё личное счастье? Ну что за эгоизм. Если любишь, главное видеть любимого человека счастливым. А рядом или нет - неважно. Главное свет в глазах. Восторженные разговоры о том, какая она хорошая и сколько в ней света и счастья. Много, я знаю, сама люблю её очень сильно теперь. Действительно удивительно солнечный человек. Глубокий, с серьёзными ранами в душе. Но такая настоящая, тёплая. Такая дорогая. Умная, неординарная, щедрая, открытая. Безумно красивая, нереально идеальная. Я бы такую тоже любила на его месте :) И я не вижу в этом ничего удивительно. Если её любит он, почему не могу любить я? Если мой самый дорогой и близкий человек видит в ней смысл жизни - как могу я чувствовать что-то другое? Конечно, сейчас их отношения в прошлом, она счастлива с другим. Но я-то знаю, что она понимает меня с полуслова, никогда не осуждает и всегда готова выслушать все мои полуночные бредни ;-)
Так о чём я там.. Любовь, ага. Любовь - это когда способен понять.
Любовь - это не влюблённость. Я, собственно, до ужаса влюбчивый человек. Некоторые мои влюблённости перерастают в серьёзную привязанность, некоторые - в отличную дружбу. Есть у меня в жизни человек. Наша с ним история знакомства - сплошной фарс, выдумка от начала и до конца. Насквозь лживые, ненастоящие, чудовищные отношения. Поначалу были :) Но я влюбилась. А потом подружилась. И теперь наблюдаю. Вдруг что хорошее получится =)))) Только вот это не любовь. Он хороший, отличная партия, мечта значительной части девушек из его профессионального окружения. Немного странный, безумно интересный, бесяче-скрытный и неискренний. Но что-то в нём есть. Что-то вообще есть во всей этой странной истории не моих отношений. Что-то, но не любовь.
Не любила, но плакала. Нет, не любила, но все же
Лишь тебе указала в тени обожаемый лик.
Было все в нашем сне на любовь не похоже:
Ни причин, ни улик.
Только нам этот образ кивнул из вечернего зала,
Только мы - ты и я - принесли ему жалобный стих.
Обожания нить нас сильнее связала,
Чем влюбленность - других.
Но порыв миновал, и приблизился ласково кто-то,
Кто молиться не мог, но любил. Осуждать не спеши
Ты мне памятен будешь, как самая нежная нота
В пробужденьи души.
В этой грустной душе ты бродил, как в незапертом доме...
(В нашем доме, весною...) Забывшей меня не зови!
Все минуты свои я тобою наполнила, кроме
Самой грустной - любви.
Есть и другой - в другой стране, далекий и недоступный. В него я влюблена до сих пор. Подзадоривает то, что мы никогдаааа не будем вместе, оба прекрасно это понимает, но продолжаем мечтать. Как мы поедем в Краков или он приедет в Петербург или я в Кишинев. Как мы вместе будет пить кофе на подоконнике и смотреть фильмы.
Любовь - это всегда непросто. Жить с этим непросто. А писать - просто. Вот взяла и написала. И напишу еще. Не раз напишу.
И вот такой зацепивший стих неизвестного авторства
Я вру безбожно - наркоторговцем в исповедальне,
надевшим кофту с ужасно длинными рукавами.
Кто виноват, что бокал вина, приводящий к спальне,
наполнен был до краев словами?
Что делать, если он пуст и полон одновременно?
Мои слова не легализованы. Я подброшу
еще полслова, расквартирую себя по венам,
на два прихода, на три кумара,
на пять дорожек.
Я вру безбожно, как проститутка в исповедальне
одетой в стиле святой Марии врет, не краснея.
Ты приближаешь меня к себе, оставляя дальней
в сравненьи с нею.
В сравненьи с нею
что могут дать девяносто восемь процентов текста
и два процента с личной самопродажи?
Я продаюсь на любом развале в отделе детства,
клиенты просят отдел закупок о post-production.
Я вру безбожно - самоубийцей в исповедальне,
плюя на то, что самоубийца соврать не может.
Священник, слыша так много явного в каждой тайне,
сам стал, как авторы тайн, безбожен.
Так до краев переполненный черный ящик
взорвётся питерской белой ночью.
Тебе так хочется верить в то, что мы - настоящи.
Мне - тоже.
Очень.
Тебя любить бы, как самую добрую Божью шутку.
Бог любит троицу - и святую, и несвятую.
Самоубийца, наркоторговец и проститутка
из нас выходят.
Исповедальня сто лет пустует.
Вот не верю. Что может быть проще, чем писать о любви. Не о той любви, которая не даёт спать, заставляет много думать, которая не отпускает - да, о такой любви сложно писать. Но это же частность. Легко писать о любви в принципе. О простой человеческой любви, которая способна пройти через года и расстоянии, с которой можно жить, в которую можно верить. Она живёт не три года и не превращается в привычку. Она чистая.
Я уже больше 10 лет люблю одного и того же человека. И о этой любви мне писать несложно. Эта любовь заставляет меня просыпаться по утрам из года в год, заставляет мечтать о большем, заставляет просто жить. Да, всё это давно в прошлом, мимо, далеко. Но оно есть где-то глубоко и отрицать это я не вижу никакого смысла. Жизнь слишком коротка, чтобы бояться говорить о своих чувствах. Чем ближе середина августа, тем больше мне хочется говорить всем вокруг о своих чувствах, ведь вдруг... вдруг не успею. Так вот, вернемся к любви.
Утро, звонку не стоило нас будить
Я начинаю забывать, как просыпался один
Но ты же знаешь сама, что я - обычный безумец
И мы встречаемся нам на каждой из улиц:
Мы - в третьем классе, и ты не красишь глаза
Из-за тебя нос расквасил, и я тащу твой рюкзак
С утра - встречать на вокзал, а поезд снова задержат
Но я храню надежду
На то, что после кино, весь вечер будем пить кофе,
И я рисую где-то в парке твой профиль,
В каждой пятой квартире засыпаешь у меня на плече
А где-то я лечу тебя, где-то ты меня лечишь
Тебе семнадцать. я старше, и все могу
Целуемся, не оторвать губ
Губы обветрятся завтра, зато
Смотрим на нас из проносящихся мимо авто.
Тебе двадцать три, я младше, но все знаю
Мы никогда не постареем с тобой, родная,
И в этом городе - все наше, все - между нами
в каждом доме в монолитном, в блочном и в каменном
Совсем неважно, выше я или ниже,
Как выгляжу, насколько коротко я пострижен
В городе - только мы, посмотри же
Люблю тебя любой - и радостной и обиженой
И где-то месяц как мы завели кота
весь подоконник цветами заставили
Все прочие варианты мы отметаем,
В городе нет никого, кроме нас - вот так!
Если все-таки выпадет шанс
То будем и дальше кружить в ритме вальса
Никто из нас никогда не менялся
В городе нет никого, кроме нас 2х
Давай хотя бы сегодня говорить о хорошем,
Печенье грызть на кровати, а позже - спать на крошках.
И мы продолжим болтать, пока не станет нам ясно,
Что хорошо только там, где точно нас нет
Что нам пора уходить, что совершенно точно -
Кто в этом мире один - тот в этом мире устойчив
Поговорить захотел - ты, как обычно, молчала
И, к счастью, мы не из тех, кто начинает сначала
Нам стоит меньше трепаться, пора заняться делами,
друг друга ставить на место и меньше меньше верить рекламе
И может, в общем и целом, у нас с тобой все нормально
Но ощущение есть, что что-то мы не додали нам
Город теперь опустеет, в нем останутся стены
На стенах - миша плюс даша, алеша плюс лена,
Аварийные выходы наглухо заколочены
Пустые улицы, парки, дворы, арки, но впрочем...
Нас не достать никакими щипцами из этого логова,
Мы знаем сами - не говорили друг другу многого,
В пустом городе друг на друга не поднять головы
Был бы тут кто-то третий, кто рассудил бы нас, но увы
Нет никого, никто в наши споры не влезет
И в пустых подъездах режет ухо эхо претензий
Мне не нравятся твои манеры, тебе - мой стиль
В городе - ни души, теперь нам не с кем беседу вести
Безлюдный город говорит - или он, или мы.
Нас двое, но применяем друг к другу стандарты двойные
Здесь пусто, но уже не обойтись без войны
В городе нет никого, кроме нас - извини
Любовь - это когда узнаешь в чем-то черты любимого человека. В строках стихотворений и прозы видишь его. В голосе уличного музыканта слышишь его голос.
Ты танцевала, нет, ты танцевала, ты танцевала, я точно помню - водки было мало, а неба много. Ну да, ей богу, это было лето. И до рассвета свет фонаря был голубого цвета. Ты все забыла. Но это было. А еще ты пела. Листва шумела. Числа какого? Разве в этом дело… Не в этом!
А дело вот в чем: я вру безбожно, и скулы сводит, что в ложь, и только, влюбиться можно.
А жизнь проходит.
Вот так Борис Рыжий напомнил мне о том, о чём забыть нет никакой возможности.
Нам всегда было мало друг друга. Или мы просто слишком много врали? На самом деле, наверное, наши отношения испортила наше же молодость... Слишком молоды мы были и слишком горячо любили.
Любовь - это когда отпускаешь. Нет, ну серьёзно. Никакой пошлости про все эти "бороться до последнего". Что за глупость? За что бороться? За своё личное счастье? Ну что за эгоизм. Если любишь, главное видеть любимого человека счастливым. А рядом или нет - неважно. Главное свет в глазах. Восторженные разговоры о том, какая она хорошая и сколько в ней света и счастья. Много, я знаю, сама люблю её очень сильно теперь. Действительно удивительно солнечный человек. Глубокий, с серьёзными ранами в душе. Но такая настоящая, тёплая. Такая дорогая. Умная, неординарная, щедрая, открытая. Безумно красивая, нереально идеальная. Я бы такую тоже любила на его месте :) И я не вижу в этом ничего удивительно. Если её любит он, почему не могу любить я? Если мой самый дорогой и близкий человек видит в ней смысл жизни - как могу я чувствовать что-то другое? Конечно, сейчас их отношения в прошлом, она счастлива с другим. Но я-то знаю, что она понимает меня с полуслова, никогда не осуждает и всегда готова выслушать все мои полуночные бредни ;-)
Так о чём я там.. Любовь, ага. Любовь - это когда способен понять.
Любовь - это не влюблённость. Я, собственно, до ужаса влюбчивый человек. Некоторые мои влюблённости перерастают в серьёзную привязанность, некоторые - в отличную дружбу. Есть у меня в жизни человек. Наша с ним история знакомства - сплошной фарс, выдумка от начала и до конца. Насквозь лживые, ненастоящие, чудовищные отношения. Поначалу были :) Но я влюбилась. А потом подружилась. И теперь наблюдаю. Вдруг что хорошее получится =)))) Только вот это не любовь. Он хороший, отличная партия, мечта значительной части девушек из его профессионального окружения. Немного странный, безумно интересный, бесяче-скрытный и неискренний. Но что-то в нём есть. Что-то вообще есть во всей этой странной истории не моих отношений. Что-то, но не любовь.
Не любила, но плакала. Нет, не любила, но все же
Лишь тебе указала в тени обожаемый лик.
Было все в нашем сне на любовь не похоже:
Ни причин, ни улик.
Только нам этот образ кивнул из вечернего зала,
Только мы - ты и я - принесли ему жалобный стих.
Обожания нить нас сильнее связала,
Чем влюбленность - других.
Но порыв миновал, и приблизился ласково кто-то,
Кто молиться не мог, но любил. Осуждать не спеши
Ты мне памятен будешь, как самая нежная нота
В пробужденьи души.
В этой грустной душе ты бродил, как в незапертом доме...
(В нашем доме, весною...) Забывшей меня не зови!
Все минуты свои я тобою наполнила, кроме
Самой грустной - любви.
Есть и другой - в другой стране, далекий и недоступный. В него я влюблена до сих пор. Подзадоривает то, что мы никогдаааа не будем вместе, оба прекрасно это понимает, но продолжаем мечтать. Как мы поедем в Краков или он приедет в Петербург или я в Кишинев. Как мы вместе будет пить кофе на подоконнике и смотреть фильмы.
Любовь - это всегда непросто. Жить с этим непросто. А писать - просто. Вот взяла и написала. И напишу еще. Не раз напишу.
И вот такой зацепивший стих неизвестного авторства
Я вру безбожно - наркоторговцем в исповедальне,
надевшим кофту с ужасно длинными рукавами.
Кто виноват, что бокал вина, приводящий к спальне,
наполнен был до краев словами?
Что делать, если он пуст и полон одновременно?
Мои слова не легализованы. Я подброшу
еще полслова, расквартирую себя по венам,
на два прихода, на три кумара,
на пять дорожек.
Я вру безбожно, как проститутка в исповедальне
одетой в стиле святой Марии врет, не краснея.
Ты приближаешь меня к себе, оставляя дальней
в сравненьи с нею.
В сравненьи с нею
что могут дать девяносто восемь процентов текста
и два процента с личной самопродажи?
Я продаюсь на любом развале в отделе детства,
клиенты просят отдел закупок о post-production.
Я вру безбожно - самоубийцей в исповедальне,
плюя на то, что самоубийца соврать не может.
Священник, слыша так много явного в каждой тайне,
сам стал, как авторы тайн, безбожен.
Так до краев переполненный черный ящик
взорвётся питерской белой ночью.
Тебе так хочется верить в то, что мы - настоящи.
Мне - тоже.
Очень.
Тебя любить бы, как самую добрую Божью шутку.
Бог любит троицу - и святую, и несвятую.
Самоубийца, наркоторговец и проститутка
из нас выходят.
Исповедальня сто лет пустует.