Ан-Ласс. Письмо гр. Сирина

[karaul_family]

"Мой мальчик, ты серьёзно болен
И бесконечно одинок
(Пишу сквозь слёзы, как Бетховен,
Но по-отцовски буду строг).

Прости, что понял всё не сразу,
Мой тон был груб, а пир нелеп -
Я точно в радости ослеп,
Теперь лишь старческому глазу

Так очевиден твой недуг.
Прости, прости меня, мой друг.

Твоей болезни имя - слабость,
Душа моя, ты горд и слаб.
Казалось бы, такая малость,
Но слабый неизбежно раб

Своих желаний, чувств и страха:
Теряет подлость горький вкус
И вседозволенности груз
Верней, чем грязная рубаха,

Раба в мужчине выдаёт.
Задел, надеюсь. В том расчёт.

Лекарство есть. Покой и воля.
Оставь немедленно мечты,
Возьми девицу из Тироля
(В горах нетронуты почти),

Колоду карт, ружьё, собаку,
Немного книг, ведро чернил
(Коль ты искусством возомнил
Писать действительность без лаку)

И скройся. Скажем, лет на пять.
Я всё устрою. Дай мне знать.

Побудь "ничем". И - всем, как атом.
Пока Господь не слишком крут.

P.S.
Отдай Тиберия ребятам,
Иначе сами заберут.

На засапожник офицера?
В моей передней? Дерзкий бес.
P.P.S.
К столу нежнейшей из принцесс -
Прими! - бисквиты и мадера.

Ты плащ забыл. Я спрятал в шкаф.
До встречи, мальчик.

Сирин, граф."