писатель, который не пишет, умирает. а я так долго не могла писать. мои руки печатали код быстрее, чем выводили слова ( Read more... )

Тени веток дергаются на стене, и страшно. My last night. Ночью был шторм, и с утра волны неслись по пустому пляжу, и в воде никого. Ветер срывал шляпу с головы, я на самом краю, мокрые доски пирса, и бушующая вода внизу. Бьет о железо, разбивается вдребезги пеной и брызгами. И я всегда думаю про Восьмой цех. Как там ему. Как ему было ночью в шторм ( Read more... )