(no subject)

[juliatkachenko]

Она смотрела в окно. Город жил. Город мыл дождь. И все так обычно, казалось. Рядом он. Обнимает. Целует. И совершенно не важно, кто на вас смотрит и есть ли вообще дело окружающим до вас. Вам дела не было. Вам хотелось друг друга и есть. Выскользнув на минуту из его объятий, она посмотрела ещё раз в окно и почувствовала как скользнуло вниз, по позвоночнику ощущение мимолетности происходящего. И его не удержать. Ровно как не удержать методично отсчитывающие минуты. А ты словно в кино играешь кем-то придуманную роль. И пусть тебе комфортно в этой роли. И пусть она про тебя. Но часы неумолимо отправляли все это в прошлое. Делая вас уже прошедшими. И вся эта прекрасная жизнь на исходе. Осталось пара сцен и тебе нужно возвращаться в ту реальность, где нет срока годности пока сценарию. Или тебе просто пока не известна эта дата. Нужно будет снять с себя все чертовски подходящее и стоять нагой перед кучей вещей, которые совсем не про тебя уже. Стоять в оглушительной тишине и пытаться выдавить из себя хотя бы что-то! Хотя бы что-то, чтобы можно было идти за этим слабым звуком.
Когда? Когда и почему? Почему нет внутри ни одного уверенного компаса? Куда двигаться? Зачем? О чем жить? И как прокричаться? Как выкричать все это отчаяние, которое сдавило горло. Потому как из того горла уже давно не выныривало ничего по-настоящему громкого. И ты выдаёшь чьи-то штампы, так как для них не нужен собственный голос. Ты просто выплёвываешься их исправно. Так как если замешкаться, то на тебя сразу обращают внимание. Ждут. Жгут взглядами. А ты пустой. Внутри ничего не загорается. Пусто