"Ложится мгла на старые ступени", Александр Чудаков
Этот чудесный роман мне показался русской мини-версией "В поисках утраченного времени" - может быть, не такой подробной и насыщенной переживаниями, но даже, наверное, более настоящей, дышащей, нежели эпопея Пруста. Кажется, и лирический герой Чудакова (который, вероятно, во многом и есть он сам) искал свое утраченное время, и не только свое. Наверное, все эти мемуары, автобиографии и проч. - про поиск утраченного, иначе зачем они вообще?
Роман, конечно, о семье, но там еще масса своего рода "внесценических" и эпизодических персонажей, портреты и судьбы которых написаны буквально одним-двумя штрихами, но очень пронзительно. Больше всего меня потрясло и не отпускает до сих пор беглое замечание про историка, чьи бумаги и бесценные сочинения пустила на кульки соседка-торговка. Такая обыденная жизнь, но... Вообще в романе масса эпизодов, с жизнью семьи связанных, в сущности, довольно косвенно, но удивительных и очень важных в контексте общего полотна (не только романа, который захватывает почти весь 20 век, но и истории России в целом).
Время здесь течет очень разнонаправленно - даже не по спирали, а вереницей причудливых потоков, которые петляют то туда, то сюда, сливаются и схлестываются. Так, наверное, всегда бывает, когда "смешивается" несколько поколений. И - что я особенно люблю - в романе есть идиллическая картинка детства: детства, прошедшего в жуткие времена - репрессий и войны - в месте, куда редко кто ехал жить доброй волей (больше ссылали), но счастливого, насколько это возможно - беззаботного, прекрасного детства. Идиллия, когда воспоминания о плохом если не совсем стираются, но сильно тускнеют рядом с воспоминаниями радостными.
На самом деле, в маленьком Антоне (да временами и в большом тоже) я узнавала себя. Например, в его размышлениях о смерти. Сейчас-то я уже пришла к тому, что смерть (хотя это очень больно) - никогда не будет противоположностью жизни, а только ее частью. Очередным путешествием. И да, жалея об уходе человека, жалеешь не только его, но и себя, во многом себя: жаль того, что отнимет смерть вместе с этим человеком. Да, я узнала в Антоне себя, но с тем различием, что я всегда говорю близким то, что он считал необязательным, что стеснялся говорить. На дни рождения, торжественно, или просто когда расчувствуюсь (а это я часто и запросто), я говорю всем им - бабушкам, дедушке, маме и папе - о том, какие они потрясающие, как я их люблю и как не было бы без них той меня, какая я сейчас. Может быть, это нелепо и высокопарно, но я стараюсь почаще напоминать им об этом.
Роман Чудакова - замечательная семейная сага, которая обязательно всколыхнет воспоминания о собственном детстве. Для тех, кому осень в тягость, - мне кажется, отличное лекарство. Удивительно легкий язык, изумительная живость повествования - и увлекает так, что не оторваться.
Спасибо за рекомендацию, zolofey :)
Роман, конечно, о семье, но там еще масса своего рода "внесценических" и эпизодических персонажей, портреты и судьбы которых написаны буквально одним-двумя штрихами, но очень пронзительно. Больше всего меня потрясло и не отпускает до сих пор беглое замечание про историка, чьи бумаги и бесценные сочинения пустила на кульки соседка-торговка. Такая обыденная жизнь, но... Вообще в романе масса эпизодов, с жизнью семьи связанных, в сущности, довольно косвенно, но удивительных и очень важных в контексте общего полотна (не только романа, который захватывает почти весь 20 век, но и истории России в целом).
Время здесь течет очень разнонаправленно - даже не по спирали, а вереницей причудливых потоков, которые петляют то туда, то сюда, сливаются и схлестываются. Так, наверное, всегда бывает, когда "смешивается" несколько поколений. И - что я особенно люблю - в романе есть идиллическая картинка детства: детства, прошедшего в жуткие времена - репрессий и войны - в месте, куда редко кто ехал жить доброй волей (больше ссылали), но счастливого, насколько это возможно - беззаботного, прекрасного детства. Идиллия, когда воспоминания о плохом если не совсем стираются, но сильно тускнеют рядом с воспоминаниями радостными.
На самом деле, в маленьком Антоне (да временами и в большом тоже) я узнавала себя. Например, в его размышлениях о смерти. Сейчас-то я уже пришла к тому, что смерть (хотя это очень больно) - никогда не будет противоположностью жизни, а только ее частью. Очередным путешествием. И да, жалея об уходе человека, жалеешь не только его, но и себя, во многом себя: жаль того, что отнимет смерть вместе с этим человеком. Да, я узнала в Антоне себя, но с тем различием, что я всегда говорю близким то, что он считал необязательным, что стеснялся говорить. На дни рождения, торжественно, или просто когда расчувствуюсь (а это я часто и запросто), я говорю всем им - бабушкам, дедушке, маме и папе - о том, какие они потрясающие, как я их люблю и как не было бы без них той меня, какая я сейчас. Может быть, это нелепо и высокопарно, но я стараюсь почаще напоминать им об этом.
Роман Чудакова - замечательная семейная сага, которая обязательно всколыхнет воспоминания о собственном детстве. Для тех, кому осень в тягость, - мне кажется, отличное лекарство. Удивительно легкий язык, изумительная живость повествования - и увлекает так, что не оторваться.
Спасибо за рекомендацию, zolofey :)