Он умирал на пересылке,
там было холодно. И в щели,
я знаю, сыпались снежинки,
они страшней всего, их ели
беззубо - с рукавов бушлата,
там было холодно, и ветер
не выл - стоял штыком солдата,
скота какого-нибудь, Пети,
в румянце… черт с ним. Умирая,
в любом лице искал спасенья,
на вшивых нарах, корчась с краю,
не до стихов. Какой там гений,
какой
(
Read more... )