Самокритично
Я тупорогий.
Это не очередная эманация моего классического самоуничижения, в коем я так силён и прославлен в веках. Это правда. Я страшный тугодум. При этом я вполне начитан, бойко (хотя и бессмысленно) владею пером и вообще - путём ловкого жонглирования словами создал у окружающих замечательную (хоть и зыбкую) иллюзию обладателя ГЛУБОКОГО ИНТЕЛЛЕКТА. Именно так, капслоком. Иначе не внушает должным образом.
А между тем это просто враньё. "Здесь нет музыкантов! Здесь нет музыкантов! Здесь нет оркестра! Это - иллюзия". Нету у меня никакого ГЛУБОКОГО ИНТЕЛЛЕКТА. Интеллект есть. Довольно усреднённый. В голове у меня достаточно редко появляются мысли, отличные от прозаического: "Сосиски купить "Баварские" или "Сливочные"?" Если они всё-таки появляются, я, бывает (когда не лень), могу их облечь в красивую, стильную, эстетически порой и безупречную форму. Однако гогно в упаковке от "Ферерро Роше" всё равно не становится кокосовыми конфектами.
Работа меня отупляет. Отупляет чудовищно. Трудно себе представить, до какой степени я деградировал в последние пару лет. Шкаф и жёсткий диск ломятся от купленных/скачанных книг, которые непременно должны быть прочитаны, но будут прочитаны в самом необозримом будущем. После невыносимо нудного трудового дня я притаскиваюсь домой, выпиваю жбан тёмнаго пига, раскрываю "Танковые операции" Гота, который год уже, как у Манилова, заложенные на одной и той же четырнадцатой странице, после чего закрываю, усаживаюсь за компьютер и начинаю тихо втыкать как неродной. Ещё год я назад писал вдохновенные статьи о роли полководцев в победах римского оружия и об извращении Мольтке-младшим сути Шлиффеновского марш-манёвра. Ещё год назад я мог перечислить всех до единого командармов РККА как приграничных, так и большинства внутренних округов на период начала ВОВ. Сейчас же меня пытаются вовлечь в интереснейшие дискуссии про семиотику и трактовку Ленина Славоем Жижеком, а я ст трудом понимаю, чего же, собственно, от меня хотят.
Что мне сделать? Как бороться с отупением и полнейшей интеллектуальной деградацией? Порвать с работой? Нет, конечно, художник должен быть голодным и всё такое, но это всё-таки не вариант. Пересиливать себя и не включать компьютер по приходу домой? Но у меня есть уютный ЖЖ, где завелась в последнее время куча весьма приятных и дорогих моему сердцу людей, так что это тоже не вполне выход. Так чего делать-то?
Ума не приложу.
P.S. Конечно, стоуновский "Александр" - редкостная кинобормотуха, но боб мой, как всё же прекрасно зрелище синхронно опускающих сариссы македонских синтагм! В действительности, красивые и вылизанные до невозможности кадры из "Трёхсот" Снайдера-Миллера решительно уступают в зрелищности этому весьма простому и ультрареалистичному действию. Придуманное всегда проигрывает жизни, это факт. А потом они ещё расходятся по лохам, пропускают в тыл персидские колесницы и хуячат их там дубьём и ссаными портянками! За один бой при Гавгамелах этот фильм стоит посмотреть, право слово.
P.P.S. Ну и вот, собственно, гламурненький Вася, а то вас же никто меня в лицо и не видало.
Это не очередная эманация моего классического самоуничижения, в коем я так силён и прославлен в веках. Это правда. Я страшный тугодум. При этом я вполне начитан, бойко (хотя и бессмысленно) владею пером и вообще - путём ловкого жонглирования словами создал у окружающих замечательную (хоть и зыбкую) иллюзию обладателя ГЛУБОКОГО ИНТЕЛЛЕКТА. Именно так, капслоком. Иначе не внушает должным образом.
А между тем это просто враньё. "Здесь нет музыкантов! Здесь нет музыкантов! Здесь нет оркестра! Это - иллюзия". Нету у меня никакого ГЛУБОКОГО ИНТЕЛЛЕКТА. Интеллект есть. Довольно усреднённый. В голове у меня достаточно редко появляются мысли, отличные от прозаического: "Сосиски купить "Баварские" или "Сливочные"?" Если они всё-таки появляются, я, бывает (когда не лень), могу их облечь в красивую, стильную, эстетически порой и безупречную форму. Однако гогно в упаковке от "Ферерро Роше" всё равно не становится кокосовыми конфектами.
Работа меня отупляет. Отупляет чудовищно. Трудно себе представить, до какой степени я деградировал в последние пару лет. Шкаф и жёсткий диск ломятся от купленных/скачанных книг, которые непременно должны быть прочитаны, но будут прочитаны в самом необозримом будущем. После невыносимо нудного трудового дня я притаскиваюсь домой, выпиваю жбан тёмнаго пига, раскрываю "Танковые операции" Гота, который год уже, как у Манилова, заложенные на одной и той же четырнадцатой странице, после чего закрываю, усаживаюсь за компьютер и начинаю тихо втыкать как неродной. Ещё год я назад писал вдохновенные статьи о роли полководцев в победах римского оружия и об извращении Мольтке-младшим сути Шлиффеновского марш-манёвра. Ещё год назад я мог перечислить всех до единого командармов РККА как приграничных, так и большинства внутренних округов на период начала ВОВ. Сейчас же меня пытаются вовлечь в интереснейшие дискуссии про семиотику и трактовку Ленина Славоем Жижеком, а я ст трудом понимаю, чего же, собственно, от меня хотят.
Что мне сделать? Как бороться с отупением и полнейшей интеллектуальной деградацией? Порвать с работой? Нет, конечно, художник должен быть голодным и всё такое, но это всё-таки не вариант. Пересиливать себя и не включать компьютер по приходу домой? Но у меня есть уютный ЖЖ, где завелась в последнее время куча весьма приятных и дорогих моему сердцу людей, так что это тоже не вполне выход. Так чего делать-то?
Ума не приложу.
P.S. Конечно, стоуновский "Александр" - редкостная кинобормотуха, но боб мой, как всё же прекрасно зрелище синхронно опускающих сариссы македонских синтагм! В действительности, красивые и вылизанные до невозможности кадры из "Трёхсот" Снайдера-Миллера решительно уступают в зрелищности этому весьма простому и ультрареалистичному действию. Придуманное всегда проигрывает жизни, это факт. А потом они ещё расходятся по лохам, пропускают в тыл персидские колесницы и хуячат их там дубьём и ссаными портянками! За один бой при Гавгамелах этот фильм стоит посмотреть, право слово.
P.P.S. Ну и вот, собственно, гламурненький Вася, а то вас же никто меня в лицо и не видало.