Очередная ода дождю
Вчера я реально почувствовала себя Джонатаном Орсмитом, объезжающим пробки по путям, необозначенным на космических картах.
Сажусь с утречка в Дитя Тардиса, спрашиваю, сколько времени лету у нас до работы. Отвечает: два часа. А если вот так, то два с половиной. "Чиво?" - луплюсь в телефонку. "Но есть одна дорога в объезд..." - отвечает телефонка. - "По чертовым куличикам. Только для искателей приключений и только сегодня. Брать будешь?" "Давай", - соглашаюсь, куда уж деваться. "Это все китайский язык виноват", - ворчу. - "И дождь. Но китайский язык больше."
И мы полетели. Гулять так гулять, приключаться, так приключаться.
Целый час меня носило по каким-то мировым закоулкам. Половину времени лил такой ливень, что не справлялись дворники, вторую половину светило такое яркое солнце, что я немедленно лезла за солнечными очками. Причем половины эти шли вразнобой и менялись каждые четыре минуты. А еще я думала, что люблю эти перемены и это неожиданное косое солнце, превращающее мокрую серую акварель в контрастную фотографию высочайшего разрешения, когда подсвечена и выделена каждая травинка под великолепным тяжелым сизым небом, обещающим дождь, обещающим еще много дождя.
Из интересного попалась совершенно европейская улица с голыми деревьями и огромными прекрасными кучами желоротых листьев, которые хотелось забрать с собой в багажник - всю эту улицу, все эту осень.
В одной деревушке пришлось объезжать пробку по улице Летучего Голландца - целому ряду одинаковых голых серых приземистых домов - уже построенных, но еще нежилых, еще слепых, еще мертвых. Странное, гнетущее, то тем более удивительное ощущение - будто яичная скорлупа без яйца, будто дома с привидениями, но без привидений. Будто сумки с конвейера, будто туфли без владельца, будто бездомные псы. Дома, у которых еще нету дома.
Меня носило по полям, по долам, так, что я радовалась, когда щебенка, покрытая топкой рыжей глиной, сменялась таким же невидимым под грязью, но твердым асфальтом под колесами.
Меня обдавало этой разведенной рыжей краской по самую крышу.
Я ныряла и выныривала.
Дитя Тардиса выдержало этот экзамен, с чем я его и поздравляю.
А пробка образовалась из-за настоящего потопа на дорогах. Как сказала lolka_gr, у нас не пожар, так потоп. Разверзлись хляби небесные...и пусть так и останутся. Хляби - это хорошо, это правильно. Со всем их юношеским максимализмом. Несмотря на все на.
Потому что у нас, израильтян, уже в самых основных печеночных подкорках сидит, что вода - это жизнь. Именно сейчас надышаться и наполнить жизненные резервуары на целый год. Радоваться каждой капле, даже если она сбивает с ног.
На Марсе сезон дождей.
Сажусь с утречка в Дитя Тардиса, спрашиваю, сколько времени лету у нас до работы. Отвечает: два часа. А если вот так, то два с половиной. "Чиво?" - луплюсь в телефонку. "Но есть одна дорога в объезд..." - отвечает телефонка. - "По чертовым куличикам. Только для искателей приключений и только сегодня. Брать будешь?" "Давай", - соглашаюсь, куда уж деваться. "Это все китайский язык виноват", - ворчу. - "И дождь. Но китайский язык больше."
И мы полетели. Гулять так гулять, приключаться, так приключаться.
Целый час меня носило по каким-то мировым закоулкам. Половину времени лил такой ливень, что не справлялись дворники, вторую половину светило такое яркое солнце, что я немедленно лезла за солнечными очками. Причем половины эти шли вразнобой и менялись каждые четыре минуты. А еще я думала, что люблю эти перемены и это неожиданное косое солнце, превращающее мокрую серую акварель в контрастную фотографию высочайшего разрешения, когда подсвечена и выделена каждая травинка под великолепным тяжелым сизым небом, обещающим дождь, обещающим еще много дождя.
Из интересного попалась совершенно европейская улица с голыми деревьями и огромными прекрасными кучами желоротых листьев, которые хотелось забрать с собой в багажник - всю эту улицу, все эту осень.
В одной деревушке пришлось объезжать пробку по улице Летучего Голландца - целому ряду одинаковых голых серых приземистых домов - уже построенных, но еще нежилых, еще слепых, еще мертвых. Странное, гнетущее, то тем более удивительное ощущение - будто яичная скорлупа без яйца, будто дома с привидениями, но без привидений. Будто сумки с конвейера, будто туфли без владельца, будто бездомные псы. Дома, у которых еще нету дома.
Меня носило по полям, по долам, так, что я радовалась, когда щебенка, покрытая топкой рыжей глиной, сменялась таким же невидимым под грязью, но твердым асфальтом под колесами.
Меня обдавало этой разведенной рыжей краской по самую крышу.
Я ныряла и выныривала.
Дитя Тардиса выдержало этот экзамен, с чем я его и поздравляю.
А пробка образовалась из-за настоящего потопа на дорогах. Как сказала lolka_gr, у нас не пожар, так потоп. Разверзлись хляби небесные...и пусть так и останутся. Хляби - это хорошо, это правильно. Со всем их юношеским максимализмом. Несмотря на все на.
Потому что у нас, израильтян, уже в самых основных печеночных подкорках сидит, что вода - это жизнь. Именно сейчас надышаться и наполнить жизненные резервуары на целый год. Радоваться каждой капле, даже если она сбивает с ног.
На Марсе сезон дождей.