(no subject)
Последний месяц меня никак не хочет отпускать один образ - подсолнухи, из которых глухо высыпаются птицы. Подсолнухи, чьи семена - вороньи тела, лишённые крыльев. Они вызревают из горести Солнца, из его долгих, блестящих мыслей, из горячего бремени круглого и лощёного живота. Сухими фотовспышками большеголовые цветы запечатывают эту вселенских масштабов тяжбу, дабы светило не стало чёрным, и не наступил конец света.
