(no subject)
"ТОМАС: С каких это пор вы стали ходить по врачам?
МЮНХГАУЗЕН: Сразу после смерти".
(с) "Тот самый Мюнхгаузен"
Представьте себе ситуацию. Вы сидите в ресторане. На столе ваш бумажник. Подходит вполне "вельможный" человек, в дорогом пиджаке, дорогих туфлях, с очень дорогой сигаретой в пальцах.
Оставновившись у вашего столика, он обращается к официанту.
- Любезный, сколько стоит у вас прикурить? Пятьдесят рублей? Будь любезен, голубчик, подай-ка мне огоньку.
Человек вытаскивает из вашего бумажника пятидесятирублевую купюру и протягивает официанту. Прикуривает от лакейски поданого огня и, мило улыбнувшись вам, уходит.
Что вы сделаете в этом случае? Только честно? Или (для девушек) что сделает ваш кавалер?
Жизнь среднестатистического мужчины в России - 53 года. Это примерно 19 358 дней. И, соотвественно, примерно 464 600 часов.
Полмиллиона часов отпущено вам, российские мужчины, вашей среднестатистической жизни.
Ну, допустим, спишем погрешность на скоропопстижно-перестрельческие периоды и зададим мужикам аж 65 лет. Что чуть меньше 570 000 часов.
Часов, друзья мои. Всего-то навсего. Всей вашей жизни.
Ну и моей, соответственно, тоже. Из которой лично я тысяч этак 360 уже прожил. Размотал, растранжирил, растратил. Но это я.
Так вот. Когда человек, назначая мне встречу, опаздывает на час, он улыбается и говорит: "застрял в пробке". При том, что мы оба знаем - чтобы не застрять в пробке надо просто выехать на полчаса раньше. Но ему лень. В этот московско-буднично-пробочный день он вышел из дома ровно за те двадцать две минуты, которых ему хватает, чтобы домчаться от дома до работы в два часа ночи по пустынным проспектам.
Он знал, что опоздает. Но ему плевать на меня. Он опоздал ровно на один час моей жизни. И не считает нужным извиниться потому, что он предоставляет скучную, малооплачиваемую, но все-таки работу. В кризис. Впрочем, он и до кризиса опаздывал. И что ему мой час жизни? Это ведь МОЙ час? Для него он не стоит ничего. Потому что то ОН, а то я (как тут сделать шрифт втрое меньше, не знаю). Его час жизни на миллион порядков дороже моего. Чтобы было понятно: не час работы, не час эфемерного времени, час ЖИЗНИ.
Почему?
Почему наш знакомый может позволить себе опоздать на час?
Почему не слишком знакомый может позвонить вам и разговаривать еще час?
Это часы вашей ЖИЗНИ.
Их крадут. Мило улыбаясь, не извиняясь, походя.
Эти люди воруют вашу и мою жизнь. И считают это нормой.
Так почему же за доллар, вытащенный у вас из бумажника в ресторане, вы готовы кинуться в драку, а за час жизни - только деликатно улыбнуться (не дай бог знакомый, а паче чаяния возможный работодатель о вас плохо подумают!) При том, что они ВОРУЮТ ВАШУ ЖИЗНЬ!
Минуты, часы, секунды, которые вы уже НИКОГДА, НИ ПРИ КАКИХ УСЛОВИЯХ, не сможете восполнить. Вам кажется секунда жизни это мало? Мы обсудим этот момент потом, там, сидя в соседних котлах.
Почему они считают, что могут швыряться вашей жизнью, как помоями, в ведро, не думая о ее ценности, а вы обязаны считаться с тем часом их жизни, который они провели дома, неторопливо одеваясь, пока вы ждали их в офисе?
Чем час их жизни более ценен, чем ваш?
Вчера, прождав практически неделю ответа от работодателя, вдруг до жуткой, печеночной отчетливости понял, что ненавижу этих людей.
Кристально чистой, стопроцентно лютой ненавистью пятьсот восемьдесят шестой пробы.
За то, что воруют дни моей жизни.
Минуты.
Секунды.
В которые я не увидел другие страны, не уехал на край света, не занялся чем-то интересным.
Мой луч презрения этим людям.
Со вчерашнего дня решил - больше НИКТО, НИКОГДА, НИ ПРИ КАКИХ УСЛОВИЯХ не украдет у меня безнаказанно ни одной минуты.
Все. Точка. За прикуренную в ресторане за мой счет сигарету впредь буду бить в морду. Без оглядки.
Какого хрена, в конце концов? Они ведь у меня за плечом ТАМ сидеть не будут?
МЮНХГАУЗЕН: Сразу после смерти".
(с) "Тот самый Мюнхгаузен"
Представьте себе ситуацию. Вы сидите в ресторане. На столе ваш бумажник. Подходит вполне "вельможный" человек, в дорогом пиджаке, дорогих туфлях, с очень дорогой сигаретой в пальцах.
Оставновившись у вашего столика, он обращается к официанту.
- Любезный, сколько стоит у вас прикурить? Пятьдесят рублей? Будь любезен, голубчик, подай-ка мне огоньку.
Человек вытаскивает из вашего бумажника пятидесятирублевую купюру и протягивает официанту. Прикуривает от лакейски поданого огня и, мило улыбнувшись вам, уходит.
Что вы сделаете в этом случае? Только честно? Или (для девушек) что сделает ваш кавалер?
Жизнь среднестатистического мужчины в России - 53 года. Это примерно 19 358 дней. И, соотвественно, примерно 464 600 часов.
Полмиллиона часов отпущено вам, российские мужчины, вашей среднестатистической жизни.
Ну, допустим, спишем погрешность на скоропопстижно-перестрельческие периоды и зададим мужикам аж 65 лет. Что чуть меньше 570 000 часов.
Часов, друзья мои. Всего-то навсего. Всей вашей жизни.
Ну и моей, соответственно, тоже. Из которой лично я тысяч этак 360 уже прожил. Размотал, растранжирил, растратил. Но это я.
Так вот. Когда человек, назначая мне встречу, опаздывает на час, он улыбается и говорит: "застрял в пробке". При том, что мы оба знаем - чтобы не застрять в пробке надо просто выехать на полчаса раньше. Но ему лень. В этот московско-буднично-пробочный день он вышел из дома ровно за те двадцать две минуты, которых ему хватает, чтобы домчаться от дома до работы в два часа ночи по пустынным проспектам.
Он знал, что опоздает. Но ему плевать на меня. Он опоздал ровно на один час моей жизни. И не считает нужным извиниться потому, что он предоставляет скучную, малооплачиваемую, но все-таки работу. В кризис. Впрочем, он и до кризиса опаздывал. И что ему мой час жизни? Это ведь МОЙ час? Для него он не стоит ничего. Потому что то ОН, а то я (как тут сделать шрифт втрое меньше, не знаю). Его час жизни на миллион порядков дороже моего. Чтобы было понятно: не час работы, не час эфемерного времени, час ЖИЗНИ.
Почему?
Почему наш знакомый может позволить себе опоздать на час?
Почему не слишком знакомый может позвонить вам и разговаривать еще час?
Это часы вашей ЖИЗНИ.
Их крадут. Мило улыбаясь, не извиняясь, походя.
Эти люди воруют вашу и мою жизнь. И считают это нормой.
Так почему же за доллар, вытащенный у вас из бумажника в ресторане, вы готовы кинуться в драку, а за час жизни - только деликатно улыбнуться (не дай бог знакомый, а паче чаяния возможный работодатель о вас плохо подумают!) При том, что они ВОРУЮТ ВАШУ ЖИЗНЬ!
Минуты, часы, секунды, которые вы уже НИКОГДА, НИ ПРИ КАКИХ УСЛОВИЯХ, не сможете восполнить. Вам кажется секунда жизни это мало? Мы обсудим этот момент потом, там, сидя в соседних котлах.
Почему они считают, что могут швыряться вашей жизнью, как помоями, в ведро, не думая о ее ценности, а вы обязаны считаться с тем часом их жизни, который они провели дома, неторопливо одеваясь, пока вы ждали их в офисе?
Чем час их жизни более ценен, чем ваш?
Вчера, прождав практически неделю ответа от работодателя, вдруг до жуткой, печеночной отчетливости понял, что ненавижу этих людей.
Кристально чистой, стопроцентно лютой ненавистью пятьсот восемьдесят шестой пробы.
За то, что воруют дни моей жизни.
Минуты.
Секунды.
В которые я не увидел другие страны, не уехал на край света, не занялся чем-то интересным.
Мой луч презрения этим людям.
Со вчерашнего дня решил - больше НИКТО, НИКОГДА, НИ ПРИ КАКИХ УСЛОВИЯХ не украдет у меня безнаказанно ни одной минуты.
Все. Точка. За прикуренную в ресторане за мой счет сигарету впредь буду бить в морду. Без оглядки.
Какого хрена, в конце концов? Они ведь у меня за плечом ТАМ сидеть не будут?