Всем одноклеточным планеты Земля...
Бываю ли я мелочен? Да почти всегда. Сколько ни работаю над собой, но в самую нужную минуту вдруг срываюсь по самому казалось бы идиотскому поводу. Таковы факты. И если завтра в результате медитации, молитвы или другой духовной хрени я осознаю какую-нибудь чушь, всспомню прошлую жизнь или извлеку из бездн прошлого воспоминание о выходе из вагины своей многоуважаемой матери, я вряд ли подчерпну для себя хоть что-нибудь полезное. Господи, да хоть все прошлые жизни и будущие, дабы они будут. Все это не будет иметь никакого смысла в контексте сделанных за день полезных дел, прочитанных полезных книг или сделанных подарков. В контексте собственной жизни даже осознание того, что ты гавно, никак не поможет решению проблемы. Увы, это было и остается фактом.
Остается только одно - продолжать жизнь, осознавая, что ты по любому в чем-то полный отстой, несмотря на это осознание, а где-то и благодаря ему. По крайней мере перестаешь ебать себе мозги, пытаясь нацепить доспехи биздатого и охуительного парня, удачника и все такое. Господи, как, оказывается, хорошо становится, когда не нужно строить из себя кого-то, казаться кем-то, пытаясь исковеркать и без того уже исковерканную душу. И где-то на этом пути становится очень легко.
Обычно люди боятся показать себя настоящего, потому что им страшно, что о них подумают окружающие. Самое смешное, что в современном мире, да и в прошлом тоже, окружающим чаще всего абсолютно насрать, выглажена ли у тебя рубашка, носишь ли ты кроссовки с брюками или брился ли ты в ближайший месяц. Большинство сфокусировано исключительно на себе, даже если замечает чьи-то "изъяны", то только в контексте того, как на их фоне выглядит наш протеже. В таком аспекте на кой хуй нам нужно волноваться о чувствах других, если этим другим абсолютно насрать на наши чувства?
Такие вот полуночные пироги. И остается межреберный вопрос - есть смысл действительно думать о чувствах тех, кто находится по разным причинам в твоем сердце.
Ночь уже глубока. Проклятая цикада, единственная на всю округу тварь, продолжает коротить воздух. Луны не наблюдаю, журчит кулер, светит экономная галогенка, жена уже спит, сижу поджав ноги под себя и пишу, как встарь. И ловлю себя на том, что мне грустно. Окружающий мир разваливается на глазах, иллюзии расползаются как дым, конфликты обостряются, все дерьмо всплывает наружу, чтобы его смыло одним ассенизационным валом армагеддона. То, что кого-то смоет вместе с волной, лишь обычная реакция планетарного иммунитета на сильно расплодившийся человеческий рак. А что могут сделать раковые клетки перед смертью...
Любите друг друга, одноклеточные. Может вас примут за нормальную ткань и отпустят с миром. Не проебите свой шанс быть полезными для планеты и друг для друга. А если уж решили накануне запуска планетарного антивируса рожать детей, то не заражайте их своей совковой ученостью. Научите их любить хоть что-то, кроме себя и своего отражения в зеркале. Аукнется...
Остается только одно - продолжать жизнь, осознавая, что ты по любому в чем-то полный отстой, несмотря на это осознание, а где-то и благодаря ему. По крайней мере перестаешь ебать себе мозги, пытаясь нацепить доспехи биздатого и охуительного парня, удачника и все такое. Господи, как, оказывается, хорошо становится, когда не нужно строить из себя кого-то, казаться кем-то, пытаясь исковеркать и без того уже исковерканную душу. И где-то на этом пути становится очень легко.
Обычно люди боятся показать себя настоящего, потому что им страшно, что о них подумают окружающие. Самое смешное, что в современном мире, да и в прошлом тоже, окружающим чаще всего абсолютно насрать, выглажена ли у тебя рубашка, носишь ли ты кроссовки с брюками или брился ли ты в ближайший месяц. Большинство сфокусировано исключительно на себе, даже если замечает чьи-то "изъяны", то только в контексте того, как на их фоне выглядит наш протеже. В таком аспекте на кой хуй нам нужно волноваться о чувствах других, если этим другим абсолютно насрать на наши чувства?
Такие вот полуночные пироги. И остается межреберный вопрос - есть смысл действительно думать о чувствах тех, кто находится по разным причинам в твоем сердце.
Ночь уже глубока. Проклятая цикада, единственная на всю округу тварь, продолжает коротить воздух. Луны не наблюдаю, журчит кулер, светит экономная галогенка, жена уже спит, сижу поджав ноги под себя и пишу, как встарь. И ловлю себя на том, что мне грустно. Окружающий мир разваливается на глазах, иллюзии расползаются как дым, конфликты обостряются, все дерьмо всплывает наружу, чтобы его смыло одним ассенизационным валом армагеддона. То, что кого-то смоет вместе с волной, лишь обычная реакция планетарного иммунитета на сильно расплодившийся человеческий рак. А что могут сделать раковые клетки перед смертью...
Любите друг друга, одноклеточные. Может вас примут за нормальную ткань и отпустят с миром. Не проебите свой шанс быть полезными для планеты и друг для друга. А если уж решили накануне запуска планетарного антивируса рожать детей, то не заражайте их своей совковой ученостью. Научите их любить хоть что-то, кроме себя и своего отражения в зеркале. Аукнется...