Зачем?
Я много раз себя спрашивал "зачем?". И много раз отвечал себе - так нужно. Потому что это нормальное человеческое поведение. Но потом вопрос "зачем" приходил снова и снова. Приходил все с большей болью. И однажды этот вопрос задал мне во сне созданный для этого персонаж. И мне нечего было ответить ему. Абсюлютно нечего. Длина пиписьки не делает из самца мужчину. Большие деньги не делают из бизнесмена мужчину. Красивые "телки" не делают мужчину из бабника. А количество завоеванных стран и убитых евреев не делают мужчиной Адолфа Гитлера.
Потом я переношусь в пространство встречи знакомых долгие годы людей, скажем одноклассников. Каждый достиг тех или иных высот. Кто-то не достиг ничего. Все хвастаются своими успехами. Один удачно вложил деньги, другой написал диссертацию, третий просто хорошо устроился. И все меряются, кто устроился лучше. Кто достиг большего. Один приехал на Порше Кайен. Другой на Кадиллаке. Третий всего лишь на Туксоне. Но тоже ничего, сойдет. А вот этот... приехал на троллейбусе или на худой конец на своих двоих. Достижений у него... нет. Да он и не хвастается особо. По большей части молчит или шутит (чаще всего в тему). На него направлены глаза сочувствующие, глаза удивленные, глаза, исполненные радости и гордыни за себя. Он и тогда был изгоем. Уже тогда он был неудачником. А теперь это вылилось. Вылилось в такую вот реализацию. Пока каждый занимался достижением чего-то, ему постоянно светил в лицо вопрос "зачем?". Чтобы похвастаться перед другими? Чтобы показать, как ты вырос, чего ты достиг? Чтобы померяться выросшим за долгие годы фаллосом с окружающими? Чтобы хвастаться своей машиной, которая через 3 года развалится, а еще раньше вгонит в банкротство банк средних размеров? Так принято. И вот нашему изгою нечего будет сказать. Раньше бы он придумал что-нибудь. Придумал бы, что он работает в пристижной компании. А может так оно и было, кто знает. Просто ему там стало противно среди карьеристов, лжецов и хапуг. Придумал бы, что у него есть двухэтажный дом и гектар земли. Потом оказалось, что тоже было. Только он отказался от наследства и уехал от греха подальше. Люди крутят у виска, люди смотрят с ужасом и недоверием. Как можно сделать так? Как такое возможно.
И все это он променял на любовь к женщине, живущей на окраине чужого города. Женщине, живущей в небольшом доме на небольшом участке земли. Женщине, не имеющей богатых родителей, карьеры, машины или сколь-нибудь большого влияния в обществе. У нее оказывается есть лишь одно "сомнительное" достоинство - она его любит. Без оглядки, без ума, без рассудка любит его глаза, его руки, его фаллос. Как, впрочем, и он. Любит ее также. И у них нет ничего, кроме этой любви.
Вот эту историю он под давлением одноклассников рассказывает окружающим. Рассказывает нехотя, поскольку чувствует накал пространства. И на него смотрят... долгим взглядом все. Как смотрят? Не знаю, я такого не пробовал. Просто... мучает меня один вопрос. Зачем мне дорогая машина, зачем мне ученая степень, для чего мне прибыльный бизнес или власть в обществе? Зачем мне это все? Что мне это все даст? Если у меня нет любви, зачем мне все остальное?
Потом я переношусь в пространство встречи знакомых долгие годы людей, скажем одноклассников. Каждый достиг тех или иных высот. Кто-то не достиг ничего. Все хвастаются своими успехами. Один удачно вложил деньги, другой написал диссертацию, третий просто хорошо устроился. И все меряются, кто устроился лучше. Кто достиг большего. Один приехал на Порше Кайен. Другой на Кадиллаке. Третий всего лишь на Туксоне. Но тоже ничего, сойдет. А вот этот... приехал на троллейбусе или на худой конец на своих двоих. Достижений у него... нет. Да он и не хвастается особо. По большей части молчит или шутит (чаще всего в тему). На него направлены глаза сочувствующие, глаза удивленные, глаза, исполненные радости и гордыни за себя. Он и тогда был изгоем. Уже тогда он был неудачником. А теперь это вылилось. Вылилось в такую вот реализацию. Пока каждый занимался достижением чего-то, ему постоянно светил в лицо вопрос "зачем?". Чтобы похвастаться перед другими? Чтобы показать, как ты вырос, чего ты достиг? Чтобы померяться выросшим за долгие годы фаллосом с окружающими? Чтобы хвастаться своей машиной, которая через 3 года развалится, а еще раньше вгонит в банкротство банк средних размеров? Так принято. И вот нашему изгою нечего будет сказать. Раньше бы он придумал что-нибудь. Придумал бы, что он работает в пристижной компании. А может так оно и было, кто знает. Просто ему там стало противно среди карьеристов, лжецов и хапуг. Придумал бы, что у него есть двухэтажный дом и гектар земли. Потом оказалось, что тоже было. Только он отказался от наследства и уехал от греха подальше. Люди крутят у виска, люди смотрят с ужасом и недоверием. Как можно сделать так? Как такое возможно.
И все это он променял на любовь к женщине, живущей на окраине чужого города. Женщине, живущей в небольшом доме на небольшом участке земли. Женщине, не имеющей богатых родителей, карьеры, машины или сколь-нибудь большого влияния в обществе. У нее оказывается есть лишь одно "сомнительное" достоинство - она его любит. Без оглядки, без ума, без рассудка любит его глаза, его руки, его фаллос. Как, впрочем, и он. Любит ее также. И у них нет ничего, кроме этой любви.
Вот эту историю он под давлением одноклассников рассказывает окружающим. Рассказывает нехотя, поскольку чувствует накал пространства. И на него смотрят... долгим взглядом все. Как смотрят? Не знаю, я такого не пробовал. Просто... мучает меня один вопрос. Зачем мне дорогая машина, зачем мне ученая степень, для чего мне прибыльный бизнес или власть в обществе? Зачем мне это все? Что мне это все даст? Если у меня нет любви, зачем мне все остальное?