i love the sound of everything walking away
Sono persa persissima alla ricerca di non so, la Poetica della mia vita tipo. Qualcosa da sostenere? Uccidermi per? Amare ma? Boh io boh boh boh.
Insomma non è normale che leggendo un libro il mal di pancia si faccia così forte e poi pensi "sì, si è ucciso per questo, e deve pur esistere una cosa del genere nella vita reale" Ma no non credo.
Il problema è essenzialmente che non scrivo vorrei
Ritagliava sempre qualche minuti per la scrittura. Perlomeno, questo è ciò che si riproponeva di fare. Perché non era usuale, se non nei libri e i libri raramente SONO.
In realtà, non lo faceva mai; Comprendeva che il suo era un patetico tentativo di emanciparsi dalla realtà involvendo conoscenze e talenti che lei non aveva. Che può dire di più la parola di un pensiero?
Ogni tanto qualcosa di misterioso che non faceva fatica a riconoscere come necessità la spingeva verso la penna. Allora un altro grande problema la prendeva, e si struggeva.
Avrebbe dovuto parlare di nuovi personaggi nati in un secondo e che sembrano cresciuti in lunghi anni di privazioni e miseria. Non voleva impaludarsi fra i sentimenti umani o rischiare di affezionarsi a qualcuno. Voleva solo correre libera su prati infiniti inesistenti calmi placidi reali o trovare la pace e la bellezza in cupe e grigie strade di periferia lontana e vicina.
Odiava la sua natura umana, e avrebbe voluto tramutarsi all’istante in un filo d’erba o in un mattone di argilla cotta, per sfamare gli animali o dare protezione ad un gregge infinito di umani raccolti attorno ad un camino.
Essenzialmente questa entry serve a me per capire quanto poco mi capisco.
Quentin mi distruggerà
Insomma non è normale che leggendo un libro il mal di pancia si faccia così forte e poi pensi "sì, si è ucciso per questo, e deve pur esistere una cosa del genere nella vita reale" Ma no non credo.
Il problema è essenzialmente che non scrivo vorrei
Ritagliava sempre qualche minuti per la scrittura. Perlomeno, questo è ciò che si riproponeva di fare. Perché non era usuale, se non nei libri e i libri raramente SONO.
In realtà, non lo faceva mai; Comprendeva che il suo era un patetico tentativo di emanciparsi dalla realtà involvendo conoscenze e talenti che lei non aveva. Che può dire di più la parola di un pensiero?
Ogni tanto qualcosa di misterioso che non faceva fatica a riconoscere come necessità la spingeva verso la penna. Allora un altro grande problema la prendeva, e si struggeva.
Avrebbe dovuto parlare di nuovi personaggi nati in un secondo e che sembrano cresciuti in lunghi anni di privazioni e miseria. Non voleva impaludarsi fra i sentimenti umani o rischiare di affezionarsi a qualcuno. Voleva solo correre libera su prati infiniti inesistenti calmi placidi reali o trovare la pace e la bellezza in cupe e grigie strade di periferia lontana e vicina.
Odiava la sua natura umana, e avrebbe voluto tramutarsi all’istante in un filo d’erba o in un mattone di argilla cotta, per sfamare gli animali o dare protezione ad un gregge infinito di umani raccolti attorno ad un camino.
Essenzialmente questa entry serve a me per capire quanto poco mi capisco.
Quentin mi distruggerà