(no subject)
Четвертый день, как простужена. В голове словно мозаика из свинца. Тело... я словно человек в бетонной кровати. Сны - я словно белка в колесе, мошка возле фонаря, раненая пташка, радующаяся последнему солнцу. Но душа... душа поет. Летит, как тонкая прозрачная паутинка, увитая бриллиантами. Переливается на солнце. Несется в бесконечность. К сверхновым. Сердце похоже на хрустальный бокал, наполненный пузырьками драгоценного игристого. Глаза, глаза топят лед и олово, стекающие потом по щекам разноцветными почему-то разводами. Обожаю эти пограничные состояния, в которых кажется, что я сама любовь. Сама жизнь. Сама свобода. Сама вы. Сама ты.