Пока моя лирическая героиня цедит неспешно слова, как whisky в полутемном баре, утопая в мягком кресле и в своей правоте, выдерживает бровями паузы, а в уме кусает губы до крови, идёт к двери, на ходу поправляя волосы и выхватывая взглядом такие знакомые вещи, здесь, на ground-floor чужого дома, который никогда не станет её - а она бы хотела, но
(
Read more... )