80 лет со дня смерти Маяковского
Всё чаще думаю -
не поставить ли лучше
точку пули в своём конце.
Сегодня я
на всякий случай
даю прощальный концерт.
14 апреля 1930-го года в 10:15 утра поэт Владимир Маяковский пустил себе из револьвера пулю в сердце.
Красный томик с золотыми буквами лежит у меня на столе. Регулярно открывая его, я ненадолго ухожу из этого мира. Я погружаюсь в глубину букв, где во весь голос шагает он-сам.
Предлагаю привести по любимому стихотворению в память футуриста!
"Наш марш"
Бейте в площади бунтов топот!
Выше, гордых голов гряда!
Мы разливом второго потопа
перемоем миров города.
Дней бык пег.
Медленна лет арба.
Наш бог бег.
Сердце наш барабан.
Есть ли наших золот небесней?
Нас ли сжалит пули оса?
Наше оружие - наши песни.
Наше золото - звенящие голоса.
Зеленью ляг, луг,
выстели дно дням.
Радуга, дай дуг
лет быстролётным коням.
Видите, скушно звезд небу!
Без него наши песни вьем.
Эй, Большая Медведица! требуй,
чтоб на небо нас взяли живьем.
Радости пей! Пой!
В жилах весна разлита.
Сердце, бей бой!
Грудь наша - медь литавр.
1918
- одна из моих любимейших фотографий Маяковского.
P.S. Эпиграф из поэмы В. В. Маяковского - "Флейта-позвоночник".
не поставить ли лучше
точку пули в своём конце.
Сегодня я
на всякий случай
даю прощальный концерт.
14 апреля 1930-го года в 10:15 утра поэт Владимир Маяковский пустил себе из револьвера пулю в сердце.
Красный томик с золотыми буквами лежит у меня на столе. Регулярно открывая его, я ненадолго ухожу из этого мира. Я погружаюсь в глубину букв, где во весь голос шагает он-сам.
Предлагаю привести по любимому стихотворению в память футуриста!
"Наш марш"
Бейте в площади бунтов топот!
Выше, гордых голов гряда!
Мы разливом второго потопа
перемоем миров города.
Дней бык пег.
Медленна лет арба.
Наш бог бег.
Сердце наш барабан.
Есть ли наших золот небесней?
Нас ли сжалит пули оса?
Наше оружие - наши песни.
Наше золото - звенящие голоса.
Зеленью ляг, луг,
выстели дно дням.
Радуга, дай дуг
лет быстролётным коням.
Видите, скушно звезд небу!
Без него наши песни вьем.
Эй, Большая Медведица! требуй,
чтоб на небо нас взяли живьем.
Радости пей! Пой!
В жилах весна разлита.
Сердце, бей бой!
Грудь наша - медь литавр.
1918
- одна из моих любимейших фотографий Маяковского.
P.S. Эпиграф из поэмы В. В. Маяковского - "Флейта-позвоночник".