Пролегкое
Моя сестра пишет стихи. Красивые. Любовь, слезы, грезы и вот это вот все.
Ну о чем мы пишем в 20 лет.
И я поняла, не хватает легкости. Не здоровья и сил, не задора и надежды. Легкости.
С каких пор мы перестаем мечтать и верить в то, что все еще будет?
Когда мы перестаем смотреть по сторонам, а начинаем смотреть под ноги, потому что каша и можно вляпаться?
С каких пор мы начинаем бегать не от распирающей изнутри силы, а потому что надо или автобус?
Грустно это все.
Но можно вернуть. По крайней мере попытаться.
Имхо
Ну о чем мы пишем в 20 лет.
И я поняла, не хватает легкости. Не здоровья и сил, не задора и надежды. Легкости.
С каких пор мы перестаем мечтать и верить в то, что все еще будет?
Когда мы перестаем смотреть по сторонам, а начинаем смотреть под ноги, потому что каша и можно вляпаться?
С каких пор мы начинаем бегать не от распирающей изнутри силы, а потому что надо или автобус?
Грустно это все.
Но можно вернуть. По крайней мере попытаться.
Имхо